Pierre Lemaitre: Alex

Thomas Vasseur a des tas d’éléments à intégrer. Sa femme interrogée. Il y a pensé tout à l’heure. Quoi d’autre ?

— Or, continue Armand, tout cela, nous savons que ce n’est pas vrai du tout.

— Pourquoi dis-tu ça, Armand ? demande Camille.

— Parce qu’à vingt heures trente-quatre, c’est un appel d’Alex que M. Vasseur a reçu. L’appel a été enregistré parce qu’elle a composé ce numéro depuis sa chambre d’hôtel. Nous vérifierons auprès de l’opérateur de M. Vasseur mais l’employeur, de son côté, est formel, aucune urgence ce soir-là. Il a même ajouté : « Dans notre boulot, on voit mal ce que ça serait une urgence de nuit. On n’est pas le SAMU. »

— Très fin comme réflexion, dit Camille.

Il se tourne vers Vasseur, mais n’a pas le temps de profiter de son avantage. Vasseur le coupe :

— Alex m’a laissé un message, elle voulait me voir, elle m’a donné rendez-vous. À vingt-trois heures trente.

— Ah, ça vous revient !

— À Aulnay-sous-Bois.

— Aulnay, Aulnay, attendez… mais, c’est tout prêt de Villepinte, tout prêt de l’endroit où elle est morte. Alors, il est vingt heures trente, votre petite sœur adorée vous appelle et vous faites quoi ?

— J’y vais.

— C’était habituel entre vous, ce genre de rendez-vous ?

— Pas vraiment.

— Que voulait-elle ?

— Elle m’a demandé de venir, elle m’a donné une adresse, une heure, c’est tout.

Thomas continue de peser toutes ses réponses mais, dans le feu de l’action, on sent qu’il veut se libérer, les phrases sortent vite, il doit sans cesse se maîtriser pour s’en tenir à la stratégie qu’il s’est fixée.

— Et que voulait-elle, selon vous ?

— Je n’en sais rien.

— Bah bah bah bah, vous n’en savez rien…!

— En tout cas, elle ne m’a rien dit.

— Récapitulons. L’an dernier, elle vous extorque vingt mille euros. À notre avis, pour obtenir ça, elle menace de foutre le bordel dans votre petite famille, de raconter que vous l’avez violée à dix ans, que vous l’avez prostituée…

— Vous n’avez aucune preuve !

Thomas Vasseur s’est levé, il a hurlé. Camille sourit. Vasseur perd son sang-froid, c’est du bénéfice net.

— Asseyez-vous, dit-il, très calmement. Je dis « à notre avis », c’est une hypothèse, je sais que vous adorez ça.

Il laisse passer quelques secondes.

— D’ailleurs, puisqu’on parle de preuve, Alex en a une de belle et bonne, de preuve, que sa jeunesse ne s’est pas très bien passée, il lui suffit d’aller voir votre femme. Entre filles, on peut se raconter ces choses-là, on peut même se les montrer. Si Alex avait exhibé quelques secondes son intimité à votre femme, on peut parier qu’il y aurait eu de l’émotion dans la famille Vasseur, non ? Alors, pour conclure, « à notre avis », comme elle avait programmé son départ pour le lendemain et qu’elle n’avait quasiment plus d’argent sur son compte et à peine douze mille euros en espèces… elle vous a appelé pour vous redemander de l’argent.

— Son message ne parlait absolument pas de ça. D’ailleurs, en pleine nuit, où j’aurais trouvé de l’argent, moi ?

— Nous pensons qu’Alex vous prévenait que vous alliez devoir en trouver prochainement, le temps pour elle de s’organiser à l’étranger. Et que vous alliez devoir vous aussi vous organiser parce qu’elle avait certainement de gros besoins… Une cavale coûte très cher. Mais nous reparlerons de cela, j’en suis certain. Pour le moment, vous partez de chez vous en pleine nuit… et que faites-vous ?

— Je vais à l’adresse qu’elle m’a laissée.

— Quelle adresse ?

— Boulevard Jouvenel. Au 137.

— Et qu’est-ce qu’il y a, boulevard Jouvenel, au 137 ?

— Rien, justement.

— Comment ça, rien ?

— Bah non, rien.

Louis n’a même pas eu besoin que Camille se tourne vers lui, il est déjà à son clavier, tape l’adresse sur un site de plans et d’itinéraires, attend quelque secondes et fait enfin signe à Camille qui s’approche.

— Bah non, vous avez raison, il n’y a rien… Le 135, des bureaux, le 139, un pressing, et au milieu, le 137, une boutique à vendre. Fermée. Vous pensez qu’elle voulait acheter une boutique ?

Louis manœuvre la souris pour examiner les environs, l’autre côté de la rue. À son visage, on voit qu’il va rentrer bredouille.

— Évidemment non, dit Vasseur. Mais je ne sais pas ce qu’elle voulait parce qu’elle n’est pas venue.

— Vous n’avez pas essayé de la joindre ?

— Sa ligne était résiliée.

— C’est vrai, nous l’avons vérifié. Alex avait fermé sa ligne trois jours plus tôt. En prévision de son départ, sans doute. Et vous êtes resté combien de temps devant la boutique à vendre ?

— Jusqu’à minuit.

— Vous êtes patient, c’est bien. Quand on aime, on a toutes les patiences, c’est bien connu. Quelqu’un vous a vu ?

— Je ne pense pas.

— C’est embêtant.

— C’est surtout embêtant pour vous parce que c’est vous qui avez quelque chose à prouver, pas moi.

— Ça n’est embêtant ni pour vous ni pour moi, c’est embêtant tout court, ça fait des zones d’ombre, ça crée du doute, ça fait un peu « histoire inventée ». Mais peu importe. Je suppose que l’incident est clos et que donc, vous êtes rentré chez vous.

Thomas ne répond pas. Un scanner montrerait certainement la vitesse à laquelle ses neurones tentent de trouver la bonne configuration.

— Alors ? insiste Camille. Vous êtes rentré chez vous ?

Le cerveau de Vasseur a beau mobiliser toutes ses ressources, il ne trouve pas de solution satisfaisante.

— Non, je suis allé à l’hôtel.

Il s’est jeté à l’eau.

— Tiens donc, dit Camille, estomaqué. Mais vous saviez dans quel hôtel elle se trouvait ?

— Non, Alex m’avait appelé, j’ai simplement recomposé le numéro.

— Astucieux ! Et donc…?

— Ça ne répondait pas. Je suis tombé sur un message enregistré.

— Oh, quel dommage ! Et donc, vous êtes rentré chez vous.

Les deux hémisphères cérébraux, cette fois, entrent quasiment en collision. Thomas en ferme les yeux. Quelque chose le prévient que cette dynamique n’est pas la bonne mais il ne voit pas comment faire.

— Non, dit-il enfin, je suis allé à l’hôtel. C’était fermé. Il n’y avait pas de réceptionniste.

— Louis ? demande Camille.

— La réception est ouverte jusqu’à vingt-deux heures trente. Après, il faut un code pour entrer. On le donne aux clients quand ils arrivent.

— Et donc, reprend Camille pour Vasseur, vous êtes rentré chez vous.

— Oui.

Camille se retourne vers ses adjoints.

— Eh bien, quelle aventure ! Armand… Tu me sembles avoir un doute.

Cette fois, Armand ne se lève pas :

— Le témoignage de M. Leboulanger et de M me Farida.

— T’es sûr ?

Armand plonge précipitamment dans ses notes.

— Non, tu as raison. Farida, c’est son prénom. M me Farida Sartaoui.

— Excusez mon collègue, monsieur Vasseur, il a toujours eu un problème avec les noms étrangers. Et donc, ces gens-là…?

— Des clients de l’hôtel, poursuit Armand. Qui sont rentrés vers minuit et quart.

— Bon, ça va, ça va ! explose Vasseur. C’est bon !

Le Guen décroche à la première sonnerie.

— On plie pour cette nuit.

— Tu as quoi ? demande Le Guen.

— Tu es où ? demande Camille.

Le Guen hésite. Ça veut dire : chez une femme. Ça veut dire Le Guen amoureux — sans quoi il ne couche pas, ce n’est pas son genre —, ça veut dire…