Людмила Бояджиева - Ужин с кумиром

— Через месяц вернусь. На белом коне. Жди меня, детка.

Он не вернулся и через пол года. Исчез — ни звонка, ни весточки. Она оплакала все жуткие варианты судьбы вынужденного скрываться беженца. Потом постаралась выжить. Надо сказать, это были далеко не лучшие пол года в Иркиной жизни. Фирма, в которой она работала, испарилась. Пропал дом, оставшийся в наследство от бабушки, деньги, полученные честным трудом, вера в бескорыстную любовь. Ирине пришлось выкарабкиваться в одиночку. Не то, что бы не было друзей и подруг, но уж так устроено: у человека прочно стоящего и друзья прочные, у сломавшегося и опереться не на кого — одни истощенные бедами неудачники.

Гладышева кидалась из крайности в крайность, но скатывалась все ниже. Черная полоса оказалась бескрайней — за что не возьмешься, а бесенок облома тут как тут — хихикает, подставляет ножку: «что, возомнила себя Миледи, курица! Полы в санатории мыть брезгуешь, шашни с проходимцами заводишь. Так до панели или до тюрьмы не далеко. А там, глядишь, и руки на себя наложишь…» Выбор и в самом деле у Гладышевой был не большой. А шансов вырваться из дурного круга — почти ноль. «Миледи, Миледи, Миледи…» — твердила она как заклинание, и начинала все заново. Ведь ясно же, что не может быть вот так всегда. И Виктор, вынужденный скрываться, однажды появится. На белом коне, как обещал. В это надо верить, что бы не нашептывал тебе бесенок облома.

И вот однажды, в ресторанном угаре, в дыму и грохоте оркестра, скучно пируя в случайной компании, Ирка увидела его. Едва не бросилась на шею, вскочила уже и замерла, не в силах отвести взгляд от незабываемого индейского лица. Лицо же, блестевшее потом и самодовольством, смачно жевало, хохотало, рука со знакомым перстнем хозяйски обнимала плечо томно-молчаливой «барбешки». Вдруг, словно его окликнули, Виктор повернул голову и посмотрел прямо на Ирку. Глаза в глаза. Мгновение переплавилось в вечность, как если бы пуля двигалась в сердце со скоростью протыкающего тесто пальца…Боже, как больно… Ирка ухнула в воющую черноту, и можно было не сомневаться — такова смерть. Очнулась на холодном ветру у моря — совсем другая — сломанная, потерянная. Не Миледи.

Промозглая мартовская ночь. На пустынном пляже гуляет ветер, отплевываясь соленой морской пеной. Уткнувшись подбородком в коленки, поджав ноги в насквозь промокших сапогах, она смотрела в бархатное звездное небо и сводила счеты с жизнью. Не радостные получались итоги. Было очевидно, что оказалась экс- Миледи на последней ступеньки отчаяния. А судьба-злодейка, обещавшая звездные роли, обманула по-наглому, да только ждала минуты, чтобы нанести последний удар — выпроводить со сцены пинком под зад — прямо в темные, холоднющие волны. Флакончик с Клауфелином, оставшийся от бабушки зажат в кулачке. Проглотить все и броситься с мола. Больно не будет, только холодно. Но не долго, совсем не долго. Лишь пронесется в угасающих мыслях вся недолгая жизнь. Лучшее, что было в ней, а не удары и пощечины, не унижения и обман. Лучшим был, как не крути, Витя.

«Витя, Витечка — острослов, хитрюга, пижон, сволочь, провались ты пропадом, изыди, исчезни, не хочу, не хочу ничего помнить!» — твердила Ира, пытаясь провести экстренную ампутацию — прогнать из своей памяти, сердца, из зрения и слуха, то, что было главным в жизни — вечную Любовь. Но ничего не выходило, погибшая любовь оставив в душе огромную дырку, которую не залатать, не залечить… Прыгнуть вон с того бетонного мола и плыть, плыть к горизонту, сомкнувшему гладь с черным небом…

Вокруг пустынно, изредка пробегает ослепительный луч пограничного прожектора. Бдят неусыпные защитники границы. Только не успеть им. Не вытащить, не откачать утопленницу бравым ребятам… Ира вздрогнула и сжалась в комок, словно сомкнулись уже над ее головой тяжелая, стеклянная вода. Что это? Нет, не надо, только не это! На набережной кто-то включил магнитолу. И не что-нибудь постороннее вырвалось в промозглый мрак ночи, а самое щемящее — голос Тимирова, певший о Золотой девочке. Ведь это ее, Ирку, искал он в тридесятом королевстве сонного зазеркалья. А, может, ищет до сих пор?

Глупый девчоночий бред. Как давно это было. Тимиров, юное, такое наивное предощущение победы… Самое лучшее в ее жизни. Этот намек, это обещание, дающее крылья мечте. Но и обещание обмануло. Теперь — что за дьявольская насмешка — песня зазвучала здесь для того, что бы дать понять: ничего этого никогда уже не будет. Даже во сне. Даже в глупых мечтах. Не будет — и не надо! Хватит медлить, Миледи, вперед! Задрожав, она ощутила затылком ледяное веянье — дыхание смерти…