Sidney Sheldon - Zorn der Engel

»Ich möchte über einen Rechtseinwand sprechen.« Robert Di Silva betrachtete sie mit übertriebenem Erstaunen. »Sie meinen, Sie sind hier, um einen Handel abzuschließen? Sie setzen mich in Erstaunen. Ich dachte, daß jemand mit Ihrem großen juristischen Talent fähig wäre, Wilson aus dem Stand heraus zu einem Freispruch zu verhelfen.«

»Mr. Di Silva, ich weiß, es sieht wie ein offen zutage liegender Fall aus«, begann Jennifer, »aber es gibt mildernde Umstände. Abraham Wilson war -« Staatsanwalt Di Silva unterbrach sie. »Lassen Sie es mich Ihnen mit juristischen Ausdrücken erklären, die auch Sie verstehen können, Frau Kollegin. Sie können Ihre mildernden Umstände nehmen und sie sich in den Arsch stecken!« Er sprang auf, seine Stimme zitterte vor Wut. »Mit Ihnen einen Handel abschließen, Lady? Sie haben mein Leben versaut! In Sing Sing hat es eine Leiche gegeben, und Ihr Kleiner wird dafür grillen. Verstehen Sie mich? Ich werde persönlich dafür sorgen, daß er auf den elektrischen Stuhl kommt.«

»Ich bin mit der Absicht hergekommen, mich von dem Fall zurückzuziehen. Sie könnten die Anklage in Totschlag umändern. Wilson hat bereits lebenslänglich. Sie können -«

»Nein, niemals! Er ist des Mordes schuldig!« Jennifer versuchte, ihren Zorn zu zügeln. »Ich dachte, das hätte die Jury zu entscheiden.«

Robert Di Silva lächelte sie ohne Fröhlichkeit an. »Sie können sich gar nicht vorstellen, wie herzerwärmend es ist, wenn ein Experte wie Sie in mein Büro kommt und mir das Gesetz erklärt.«

»Können wir nicht wie zwei vernünftige Menschen miteinander reden?«

»Nicht, solange ich lebe. Grüßen Sie Ihren Spezi Michael Moretti von mir.«

Eine halbe Stunde später trank Jennifer mit Ken Bailey Kaffee.

»Ich weiß nicht mehr weiter«, gestand sie. »Ich dachte, wenn ich mit dem Fall nichts mehr zu tun hätte, würde es für Abraham Wilson besser aussehen. Aber Di Silva ist zu keinem Handel bereit. Er will nicht Wilsons Kopf - er will meinen!« Bailey sah sie nachdenklich an. »Vielleicht versucht er, dich mit psychologischer Kriegführung kleinzukriegen. Er will dir Angst machen.«

»Ich habe Angst.« Sie nahm einen Schluck Kaffee. Er schmeckte bitter. »Es ist ein hoffnungsloser Fall. Du solltest Abraham Wilson einmal sehen. Die Geschworenen brauchen ihn bloß anzuschauen, dann ist er schon verurteilt.«

»Wann wird die Verhandlung eröffnet?«

»In vier Wochen.«

»Kann ich irgend etwas tun, um dir zu helfen?«

»Sicher. Laß Di Silva umlegen.«

»Siehst du irgendeine Chance, einen Freispruch für Wilson zu erreichen?«

»Wenn man es vom Standpunkt eines Pessimisten aus betrachtet, führe ich meine erste Verhandlung gegen den gerissensten Staatsanwalt des Landes, der wiederum eine Privatfehde gegen mich führt, und mein Mandant ist ein bereits verurteilter schwarzer Mörder, der vor hundertzwanzig Zeugen einen weiteren Mord begangen hat.«

»Schauerlich. Was könnte ein Optimist für eine Möglichkeit sehen?«

»Daß ich heute nachmittag von einem Lastwagen überfahren werde.«

Der Verhandlungstermin war nur noch drei Wochen entfernt. Jennifer sorgte dafür, daß Abraham Wilson in das Gefängnis von Riker's Island verlegt wurde. Er wurde in die Haftanstalt für Männer gesteckt, das größte und älteste Gefängnis auf der Insel. Fünfundneunzig Prozent der Insassen erwarteten dort Verhandlungen wegen Kapitalverbrechen: Mord, Brandstiftung, Vergewaltigung, bewaffneter Raubüberfall. Privatwagen waren auf der Insel nicht zugelassen, und Jennifer wurde in einem kleinen grünen Bus zu dem grauen Kontrollgebäude gebracht, wo sie ihren Ausweis vorzeigte. In einer grünen Bude links von dem Gebäude hielten sich zwei bewaffnete Wärter auf, und dahinter versperrte ein Tor allen unbefugten Besuchern den Weg. Von dem Kontrollgebäude wurde Jennifer auf der Hazen Street, einer schmalen Straße, die durch das Gefängnisgelände führte, zum Anna-M.-Kross-Gebäude gefahren, wohin Abraham Wilson gebracht worden war, um sich mit ihr in einer der acht würfelförmigen Zellen des Beratungsraums zu treffen.

Als sie den langen Korridor zum Besprechungszimmer entlangging, dachte Jennifer: So muß der Warteraum zur Hölle aussehen. Sie hatte das Gefühl, durch einen Sumpf aus unvorstellbarem Lärm zu waten. Das Gefängnis war aus Ziegeln, Stahl, Steinen und Kacheln erbaut. Ständig wurden Eisentore geöffnet und geschlossen. In jedem Zellenblock waren über hundert Männer untergebracht, die alle gleichzeitig zu reden und zu brüllen schienen, dazu waren zwei Fernsehapparate auf verschiedene Programme eingestellt, und eine Musikanlage spielte Country Rock. Dreihundert Wärter waren auf die Blöcke verteilt, und ihr Geschrei lieferte den Kontrapunkt zu der Gefängnissymphonie.

Jennifer saß Abraham Wilson gegenüber und dachte: Das Leben diesen Mannes liegt in meiner Hand. Wenn er stirbt, dann nur, weil ich versagt habe. Sie blickte in seine Augen und sah die Verzweiflung darin.

»Ich werde tun, was in meiner Macht steht«, versprach sie. Drei Tage vor Prozeßbeginn erfuhr sie, daß der Ehrenwerte Richter La wrence Waldman den Vorsitz führen würde - der Mann, der den Moretti-Prozeß geleitet und anschließend versucht hatte, sie aus der Anwaltskammer zu entfernen.

Ende September 1970, an dem Montag, an dem der Prozeß gegen Abraham Wilson beginnen sollte, erwachte Jennifer um vier Uhr morgens. Sie fühlte sich müde und zerschlagen. Sie hatte schlecht geschlafen und von der Verhandlung geträumt. In einem der Träume hatte Robert Di Silva sie in den Zeugenstand gerufen und über Michael Moretti befragt. Immer wenn sie zu antworten versuchte, fielen die Geschworenen ihr mit dem Schrei Lügnerin! Lügnerin! Lügnerin! ins Wort. Im letzten Traum wurde Abraham Wilson auf den elektrischen Stuhl geschnallt, und als Jennifer sich über ihn beugte, um ihn zu trösten, spuckte er ihr ins Gesicht. Jennifer war zitternd aufgewacht und konnte nicht wieder einschlafen. Bis zur Morgendämmerung saß sie aufrecht in einem Sessel und beobachtete den Sonnenaufgang. Sie war zu nervös, um zu frühstücken. Sie wünschte sich, sie hätte besser geschlafen. Sie wünschte sich, nicht so angespannt zu sein. Und sie wünschte sich, daß der Tag schon vorbei wäre. Während sie badete und sich anzog, wurde sie von unheilvollen Ahnungen geplagt. Am liebsten hätte sie Schwarz getragen, aber sie entschied sich für ein grünes, Chanel nachgeahmtes Kleid, das sie bei Loehmann's im Ausverkauf erstanden hatte. Um acht Uhr dreißig traf sie im Gerichtsgebäude ein, um die Verteidigung im Fall Das Volk von New York gegen Abraham Wilson anzutreten. Vor dem Eingang drängte sich eine Menschenmenge, und ihr erster Gedanke war, daß es einen Unfall gegeben habe. Sie bemerkte eine Batterie von Fernsehkameras und Mikrofonen. Ehe sie begriffen hatte, was vorging, war sie von Reportern umzingelt. Einer der Reporter sagte: »Miß Parker, dies ist Ihr erster Auftritt vor Gericht, seit Sie den Moretti-Fall zum Platzen gebracht haben, nicht wahr?«

Ken Bailey hatte sie gewarnt. Sie war die Hauptattraktion, nicht ihr Mandant. Die Reporter waren keine objektiven Beobachter. Sie waren Raubvögel, und Jennifer war ihre Beute. Eine junge Frau in Jeans stieß Jennifer ein Mikrofon ins Gesicht. »Stimmt es, daß Staatsanwalt Di Silva es auf Sie abgesehen hat?«

»Kein Kommentar.« Jennifer begann, sich zum Eingang des Gebäudes durchzukämpfen.

»Der Staatsanwalt hat gestern abend eine Verlautbarung abgegeben, nach der Ihnen verboten werden sollte, an New Yorker Gerichten als Anwalt tätig zu sein. Haben Sie dazu etwas zu sagen?«

»Kein Kommentar.« Sie hatte den Eingang beinahe erreicht. »Richter Waldman hat letztes Jahr versucht, Sie aus der Anwaltskammer zu entfernen. Werden Sie ihn auffordern, sich wegen Befangenheit...« Jennifer hatte es geschafft. Sie war im Gericht.