Агата Кристи: Passagier nach Frankfurt

«Ging er in mein Zimmer, um sie selbst rauszuholen?»

«Ja, Sir. Ich dachte, das wäre am besten so.»

«Sehr interessant», sagte Sir Stafford, «ja, sehr interessant.»

Er ging in sein Schlafzimmer und sah sich um. Alles war sauber und ordentlich. Das Bett war gemacht. Die ordnende Hand von Mrs. Worrit war deutlich zu erkennen. Sein Elektrorasierer hing am Aufladegerät, die Gegenstände auf dem Frisiertisch waren ordentlich aufgestellt.

Er ging zum Kleiderschrank und sah hinein. Er schaute in die Schubladen der Kommode, die beim Fenster an der Wand stand. Alles war wohlgeordnet. Eigentlich war es viel ordentlicher, als es sein sollte. Er hatte am Vorabend ein wenig ausgepackt, und das Wenige nur oberflächlich sortiert. Unterwäsche und einigen Krimskrams hatte er in die jeweiligen Schubladen geworfen, hatte sie aber nicht sorgsam eingeordnet. Er hätte das selbst entweder heute oder morgen getan. Das erwartete er nicht von Mrs. Worrit. Er erwartete von ihr nur, dass sie die Dinge so ließ, wie sie sie vorfand. Nach seiner Reise hatte er genug Zeit, alles neu zu ordnen und zu sortieren, je nach Wetter- oder sonstiger Lage. Also hatte sich jemand hier umgesehen, hatte Schubladen herausgezogen und sie schnell durchsucht. Und dann die Sachen wieder zurückgetan, teilweise versehentlich ordentlicher, als es vorher war. Ein schneller, sorgfältiger Job. Und dann war er mit zwei Anzügen und einer plausiblen Erklärung verschwunden. Ein Anzug, offensichtlich von Sir Stafford auf Reisen getragen, und ein Anzug aus leichtem Material, vielleicht nach Übersee mitgenommen und wieder zurückgebracht. Aber warum?

«Weil», sagte sich Sir Stafford nachdenklich, «weil jemand etwas gesucht hat. Aber was? Und wer? Und schließlich auch: Warum?» Ja, das war interessant.

Er setzte sich auf einen Stuhl und dachte nach. Sein Blick wanderte zu dem Tisch am Bett, auf dem, ziemlich keck, der kleine Stoffpanda saß. Der löste einen bestimmten Gedankengang bei ihm aus. Er ging zum Telefon und wählte eine Nummer.

«Bist du das, Tante Matilda?», fragte er. «Hier ist Stafford.»

«Ach, mein lieber Junge, du bist also zurück. Ich bin ja so froh. Ich habe gestern in der Zeitung gelesen, dass sie die Cholera in Malaysia haben, zumindest glaube ich, es war Malaysia. Ich bringe all diese Orte immer durcheinander. Ich hoffe, du kommst mich bald besuchen? Tu nicht so, als wärest du zu beschäftigt. Du kannst nicht die ganze Zeit beschäftigt sein. Das akzeptiert man wirklich nur bei Wirtschaftsmagnaten, Leuten in der Industrie, weißt du. Immer beschäftigt mit Fusionen und Übernahmen. Ich weiß nie wirklich, was das alles zu bedeuten hat. Früher hieß das, man erledigte seine Arbeit mit Anstand, aber heute bedeutet es, alles ist mit Atombomben und Fabriken aus Beton verwickelt», sagte Tante Matilda ziemlich willkürlich.

«Und diese fürchterlichen Computer, die alle deine Zahlen durcheinanderbringen, ganz geschweige davon, dass sie sie auch noch in falscher Form schreiben. Wirklich, sie haben unser Leben heutzutage sehr schwierig gemacht. Du würdest niemals glauben, was sie mit meinem Bankkonto angestellt haben. Und mit meiner Postanschrift. Na, ich glaube, ich lebe einfach schon zu lange.»

«Glaub das ja nicht! Ist es in Ordnung, wenn ich nächste Woche komme?»

«Komm doch gleich morgen, wenn du möchtest. Ich habe den Vikar zum Dinner, aber ich kann ihn leicht wieder ausladen.»

«Aber nicht doch, dazu besteht keine Notwendigkeit.»

«Doch, jede Notwendigkeit. Er ist ein höchst aufdringlicher Mensch, und er will auch noch eine neue Orgel. Die alte ist aber noch ganz passabel, so wie sie ist. Ich meine, das eigentliche Problem ist der Organist, nicht die Orgel. Ein abgrundtief schlechter Musiker. Dem Vikar tut er leid, weil er seine Mutter verloren hat, der er sehr zugetan war. Also wirklich, wenn man seine Mutter liebt, so heißt das nicht unbedingt, dass man auch gut Orgel spielen muss, oder? Man muss die Dinge doch so sehen, wie sie sind.»

«Ganz recht. Aber es muss nächste Woche sein – ich habe ein paar Sachen zu erledigen. Wie geht’s Sybil?»

«Das liebe Kind! Sehr ungezogen, aber eine wahre Freude.»

«Ich habe ihr einen Kuschelpanda mitgebracht», sagte Sir Stafford.

«Nun, das ist aber nett von dir, mein Lieber.»

«Ich hoffe, er gefällt ihr», erwiderte Sir Stafford, schaute dem Panda in die Augen und war plötzlich leicht nervös.

«Na ja, zumindest hat sie sehr gute Manieren», sagte Tante Matilda. Eine etwas dubiose Antwort, deren Bedeutung Sir Stafford nicht ganz einzuschätzen wusste.

Tante Matilda schlug ihm für die nächste Woche ein paar passende Züge vor, mit der Warnung, dass sie sehr oft überhaupt nicht oder nach geändertem Fahrplan fuhren, und wies ihn auch an, ihr einen Camembert und einen halben Stilton mitzubringen.

«Es ist unmöglich, hier etwas zu bekommen. Unser Lebensmittelladen – so ein netter Inhaber, so hilfsbereit und genau mit dem guten Geschmack für das, was wir alle gern hatten – hat sich plötzlich in einen Supermarkt verwandelt, sechsmal so groß, alles neu gebaut, Körbe und Drahtkörbe zum Herumtragen und Füllen mit Sachen, die man gar nicht möchte, und Mütter die dauernd ihre Kinder verlieren, heulen und hysterisch werden. Sehr anstrengend. Nun, lieber Junge, ich erwarte dich.» Sie hängte auf.

Das Telefon läutetet sofort wieder.

«Hallo, Stafford, hier ist Eric Pugh. Ich hörte du bist zurück aus Malaysia – wie wär’s mit einem Dinner heute Abend?»

«Das würde mir sehr gefallen.»

«Gut – im Limpits Club – Viertel nach acht?»

Mrs. Worrit keuchte ins Zimmer, gerade als Sir Stafford den Hörer auflegte.

«Ein Gentleman ist unten und möchte Sie sehen, Sir», sagte sie. «Zumindest glaube ich, er ist einer. Jedenfalls hat er gesagt, es würde Ihnen nichts ausmachen.»

«Wie heißt er denn?»

«Horsham, Sir, wie der Ort auf dem Weg nach Brighton.»

«Horsham.» Sir Stafford Nye war ein wenig überrascht.

Er verließ das Schlafzimmer und ging eine halbe Treppe hinunter, die in das große Wohnzimmer im unteren Stock führte. Mrs. Worrit hatte sich nicht geirrt. Es war wirklich Horsham. Er sah genauso aus wie eine halbe Stunde zuvor: robust, vertrauenswürdig, gespaltenes Kinn, buschiger grauer Schnurrbart, Unerschütterlichkeit vermittelnd.

«Ich hoffe, es stört sie nicht», sagte er freundlich und erhob sich.

«Was soll mich nicht stören?», fragte Sir Stafford Nye.

«Mich so bald wiederzusehen. Wir haben uns im Flur vor Mr. Gordon Chetwynds Tür getroffen – Sie erinnern sich?»

«Kein Problem, wirklich», sagte Sir Stafford Nye. Er schob eine Zigarettendose über den Tisch.

«Nehmen Sie Platz. Haben Sie etwas vergessen, ist etwas ungesagt geblieben?»

«Sehr netter Mann, Mr. Chetwynd», sagte Horsham. «Ich glaube, wir haben ihn beruhigen können. Ihn und Colonel Munro, sie sind ein bisschen verstört wegen der ganze Geschichte, wissen Sie. Über Sie, meine ich.»

«Wirklich?»

Sir Stafford Nye setze sich ebenfalls. Er lächelte, rauchte und blickte nachdenklich auf Henry Horsham. «Und wie geht es jetzt weiter?»

«Ich habe gerade überlegt, ob ich Sie fragen könnte – ohne allzu neugierig zu erscheinen –, wohin Sie als Nächstes gehen?»

«Das sage ich Ihnen sehr gern», erwiderte Sir Stafford Nye. «Ich werde zu einer meiner Tanten fahren, Lady Matilda Cleckheaton. Ich gebe Ihnen gerne die Adresse, wenn Sie möchten.»

«Ich kenne sie bereits», sagte Henry Horsham. «Nun, ich denke, das ist eine sehr gute Idee. Sie wird sich sehr freuen zu sehen, dass Sie wirklich sicher nach Hause gekommen sind. Es hätte auch brenzlig werden können, nicht wahr?»

«Denken das Colonel Munro und Mr. Chetwynd?»

«Nun, Sie wissen ja, wie es ist, Sir», antwortete Horsham. «Sie wissen es allzu gut. Sie sind immer in Aufregung, die Herren in dieser Abteilung. Sie sind sich nicht sicher, ob sie Ihnen trauen sollen oder nicht.»