Мария Спасская - Шестикрылый серафим Врубеля

– Я больше не буду снимать, – после долгого молчания решительно проговорил фон Бекк. – Оставлю кинофабрику Донату и уеду в Венецию.

– В Венецию? Отчего именно в Венецию? – удивился Чурилин.

– Давно там не был, что-то потянуло. Кофе, фиалки, гондолы… Вы понимаете.

– А как же ваши детективные фильмы?

– Не нужно всего этого. Я вмешиваюсь в следственный процесс и только порчу.

Герман помолчал, сглотнул застрявший в горле ком и другим, деловитым, голосом спросил:

– Василий Степанович, не знаете, ротмистр еще не нанял кухарку?

– Еще нет, а почему вы интересуетесь? Подходящая кандидатура имеется? Только учтите, Герман Леонидович, Болеславу Артуровичу не каждая кухарка подойдет. Шалевич – мужчина горячий и одной лишь готовкой не ограничится.

– Не сомневаюсь, что они вполне устроят друг друга. Речь идет о вашей знакомой, Прасковье Макаровне.

– Что же, актрисы из нее не получилось?

– Вы знаете, нет. Но у ротмистра нет кухарки. Так что совесть наша перед девицей чиста.

– Когда думаете ехать?

– Завтра утром. Меня здесь больше ничто не держит.

– Ну что же, господин фон Бекк, жаль расставаться, да, видно, ничего не поделаешь. Счастливого пути, Герман Леонидович. Надеюсь, когда-нибудь увидимся.

Почему этот тип называет меня Соня? Меня, вполне себе брутального мужчину под тридцать с усами и бородой. Какая я Соня? Ни разу не Соня. Я Стас. Художник. Как только приду домой, сразу же сяду за работу. Я уже знаю, что буду рисовать. Картина целиком сложилась в голове, надо только выплеснуть на бумагу. В моем мозгу роятся образы, дайте мне только добраться до рабочего стола…

– Соня, поехали домой.

А, черт с ним, Соня так Соня. В принципе, какая мне разница? В машине тепло и накурено. Должно быть, это я курил. Я тронул водителя за плечо и попросил:

– Дайте сигарету.

Тип за рулем посмотрел на меня как-то слишком внимательно и тихо проговорил:

– Как тебя зовут?

Ну, наконец-то!

– Стас.

– Отлично, Стас. А я Борис Георгиевич Карлинский. Мы не знакомы?

– Теперь я знаю, что вы Борис Георгиевич, – усмехнулся я.

– Куда едем? Домой?

– Ну да.

– Не хочешь заехать поесть? Или что-нибудь купить?

Спрашивал он осторожно, точно слова его были лимонками с выдернутой чекой, готовыми вот-вот взорваться.

– Бумага нужна для акварели. И тушь. И краски – гуашь и акварель. И масло. И холсты.

– Ты рисуешь?

И снова пытливый взгляд пронзительных глаз.

– Да, сочиняю картины.

– Ну что ж, поехали в салон за красками.

Этот Карлинский всю дорогу косился на меня, точно ждал, что я возьму и выкину какой-нибудь номер. Распахну, например, дверь машины и на полном ходу выпрыгну из салона. Или приставлю нож к его горлу и потребую гнать в Амстердам. В художественной лавке платил за все он, я только выбирал. Набрал самых лучших красок, разных холстов, отличной бумаги, перьев, туши, карандашей. И тут меня осенило. Чего я стесняюсь? Нужно крутить его по полной, пока этот Карлинский Борис Георгиевич готов платить.

– Мне нужен комп с мощным процессором. И установленными графическими редакторами.

– Уверен?

– Само собой.

И он купил еще и комп. Мы приехали в странный дом, одноэтажный, со множеством комнат, знакомый и незнакомый одновременно. Карлинский провел меня в какую-то комнату и, распахнув дверь, сказал:

– Ты здесь живешь.

Черта с два, не я здесь живу. Это будуар какой-то девки. Но спорить я не стал, молча смел все со стола и разложил драгоценности – ноутбук, бумагу, краски. И сразу же уселся рисовать. За окном светлело и темнело, я что-то кидал себе в рот, иногда на пару часов засыпал, но вскакивал как подорванный и снова садился к столу. Брал в руку кисть и работал. Ко мне заходила какая-то старуха и долго стояла за спиной, она мне мешала, но я старался не обращать внимания. Входил этот тип, Карлинский, и, думая, что я не слышу, тихо спрашивал:

– Ну, как, Вера Донатовна?

– Вы знаете, Боречка, это действительно очень хорошо. Могу вас уверить, что работы подобного уровня высоко оцениваются на мировом рынке, – восторженно шептала бабка за моей спиной.

Не скажу, что ее оценка мне не льстила. Я работал над новым циклом, выливая на бумагу все, что роилось в душе, почти не замечая, что творится в квартире. Я говорю «почти», потому что помимо воли я все-таки прислушивался к разговорам. И слышал все, что говорили за стеной. Я слышал, как к Карлинскому пришел мужик с высоким голосом, Карлинский называл его Игорек. И иногда Залесский. Игорек Залесский сказал: