Frédéric Dard: Turlute gratos les jours fériés

Enfournement sans préalables. Chevauchée en pleine retenue, n’allant pas jusqu’à l’épique. La bouillave consciencieuse, dirai-je-t-il pour mieux me faire comprendre. Un radada quasi matrimonial. Foin des manœuvres auxiliaires telles que : doigt dans l’oigne, mordillements des lobes auriculaires, coups de genou dans le fessier. Non : une baisance stricte ! Mais qui est, parfois, plus ardente que la copulation à grand spectacle. Le coït « Automobile Club », si tu vois où je veux en viendre. Presque B.C.B.G.

Elle en mourait de pas pouvoir parler biscotte son tiroir brisé, Lola. Elle avait tant et tant de choses à me dévider, la chérie. Tant et tant de reconnaissance à m’exprimer. Jusque-là, sa vie de terroriste lui avait tenu lieu de sexualité. Elle jouissait dans l’action. Les matous qu’elle s’était respirés n’avaient déclenché en elle que des excitations vite éteintes. Et voilà qu’à presque trente balais elle comprenait enfin ce que c’est que « s’envoyer en l’air ». Le panard ! Le grand, l’étincelant panard ! Tu te rends compte, pour une fille de son pays, ce que ça représente, cré bon gu !

On s’est essorés en grande harmonie et c’était peut-être ce qu’il y avait de plus formide dans notre rencontre, ce synchronisme parfait de nos jouissances.

Après cette nouvelle somptuosité, elle a décidé d’aller prendre un bain avant de petit-déjeuner. M’en a informé par bloc-notes. J’ai acquiescé. C’est en entendant cataracter la flotte dans la baignoire que l’idée m’a biché de la rejoindre.

Nous voici à jouer Flipper-le-Dauphin dans de l’eau mousseuse parfumée au pin des Vosges. On, tu sais quoi ? Batifole ! Éclaboussant le carrelage, les murs, les miroirs.

Elle rit à travers sa gaze. Son pansement trempé se plaque sur son visage comme lorsqu’on prend le moulage d’un défunt. Seulement, elle, pardon : l’est extrêmement en vie !

Je joue à lui introduire mon gros orteil dans la chatte (j’ai les ongles coupés court). C’est mutin, non ? Tu crois que le Roi Soleil (qui destitua Fouquet parce qu’il lui faisait de l’ombre) s’amusait commak avec M mede Maintenon ? Why not, après tout. Plutôt avec la petite La Vallière, t’estimes ? Faudra que je demande à Decaux. Mais ça n’aurait rien de surprenant : « pour grands que sont les rois, ils sont ce que nous sommes ». Quand tu pratiques la bête à deux dos, ton sceptre d’apparat, tu l’utilises comme godemiché. Tu trouves pas que je deviens de plus en plus scabreux, Mathieu ? Les effets (ou méfaits) de la vie imbandante de ces temps de merde, penses-tu ? Peut-être ; mais toujours est-il. À une époque où tu es fiché jusqu’à ton plus humble et plus secret grain de beauté, t’as tendance à compenser la liberté jugulée par celle du langage pendant que la grossièreté demeure en vente libre. Quand on sera muselés complet, il nous restera plus que le privilège de bédoler dans notre froc.

Donc, je lui zigougne mon gros orteil dans le fri-fri, et tout de suite ensuite, c’est ma tête de nœud que je fais déambuler, en grande majesté, entre ses seins. La pauvrette aimerait m’arpenter le sous-burnes de la langue, mais sa chierie de pansement détrempé me prive de cette friandise.

Au moment qu’on a l’idée d’une pratique non négligeable, consistant en un broutage circonflexe, accompagné d’une circonvolution du pouce dans la boîte aux lettres verticale, avec doigt de cour dans l’œil de bronze, la sonnerie intrépide du téléphone vient perturber l’exécution de ce programme.

Mézigus, parmi mes faiblesses, se situe l’impossibilité dans laquelle je suis d’ignorer une sonnerie d’appel. C’est physique chez moi.

— Je te demande pardon, chérie, récité-je-t-il.

Puis de passer dans la chambre dégoupiller l’abject combiné.

Béru !

— Tu es réveillé ? grommellé-je-t-il.

— T’sais l’heure qu’on vit, mec ?

Tiens, c’est vrai, je ne me suis pas encore intéressé à mon sablier de poignet. Posé sur ma table de chevet, il indique onze heures quarante-cinq.

— Tu as pris ton brique-faste ? m’enquiers-je.

Il barrit :

— Tu m’croives dans ma piaule d’à côté d’la tienne ?

— Ben, je pensais, oui. Où es-tu ?

— Chez l’antiquitaire, au Bois de la Cambre, et tu ferais bien d’t’radiner en Chronopost : j’ai du très superbe à te montrer.

— Quoi donc ?

— Surprise !

Il raccroche. J’en fais autant. Considère avec mélancolie mon paf qui court sur son erre. Ni coups perdus, ni les frifris reviennent, apollinairé-je.

Retour à la salle d’eau où Lola attend mon retour en se cambrant de manière à faire émerger les poils de sa foufoune. Tant qu’ils affleurent seulement, ils restent bouffants ; si elle les extrait complètement de la baignoire, ils se mettent à ressembler à des algues noires, ruisselant comme des varechs à marée basse.

— Navré, lui dis-je : je suis obligé de sortir, mais je reviendrai le plus vite possible et j’apporterai ce qu’il faut pour refaire ton pansement.

Soumise, elle acquiesce. Je me loque en deux coups d’écuyère à poil. Voilà mon fruste bonheur brusquement sapé. Je ressens un pincement au cœur et ma gorge se noue. La perspective de la quitter un moment ? La crainte de ne plus la trouver ici en revenant ?

Je m’assois (ou m’assieds) sur le rebord ruisselant de la baignoire.

— Que je te dise, Lola…

Moi qui ai la menteuse plutôt bien pendue, je « m’encouble » dans les mots, comme emploient nos amis suisses.

Son regard noir me fixe à travers le masque de gaze mouillée.

— Écoute, m’efforcé-je, nous sommes chacun d’un côté de la société. J’ai commis un acte inqualifiable en te faisant évader. Mon seul argument, et il est boiteux, c’est que je ne suis pas dans mon pays et que mes entreprises, ici, restent marginales. Je vais sortir. Personne ne te surveille, je t’en donne ma parole d’honneur. Tu peux profiter de mon absence et filer ; ce serait d’ailleurs la meilleure des choses. Au cas où tu adopterais cette solution, je laisse de l’argent sur la commode. Agis comme tu le sens.

Je promène ma main sur ses épaules mouillées. Et puis m’en vais d’un bond.

Commak que doivent avoir lieu les importantes séparances. Foin de mouchoirs agités, de baisers bradés, de zyeux rougis. Tu tournes le dos et mets le turbo. Le reste n’est que plume dans le prose. Barbe à papa de l’émotion. Cinoche de l’âme.

Il chantait juste, le bon Francis, avec ses yeux de bouddha et ses lèvres négroïdes.

Je m’en vas.

La belle avenue dans une lumière blondasse. De rupines propriétés pour Belges fortunés. Des pelouses bien ratissées, des arbres à pedigree, des grilles d’un vert noirâtre terminées en piques dorées. Un vent du Nord qu’aurait aimé Brel ébouriffe les frondaisons et fait chier les girouettes.

De très loin, je reconnais la silhouette unique au monde de mon vieux Béru. Tiens : il a mal arrimé sa braguette et un bout de chemise, qui ne sera plus jamais blanche, en sort.

Il est accagnardé au balustre de la porte. Sa trogne violine ressemble, de loin, à un gyrophare qui ne gire plus.

J’opère un arrêt de haut vol, style film amerloque.

— Y a l’air de faire soleil, mais on s’les caille, me déclare-t-il.

Je descends de mon véhicule et parviens à son niveau. Il a quelque chose de modifié que je n’arrive pas à détecter.

— Pourquoive me regardes-tu-t-il avec c’t’insisterie ? me demande le cher homme, inquiet.

— Je te trouve bizarre.