Frédéric Dard: Bravo, docteur Béru !

J'aperçois, au centre de l'hangar, deux avions rangés côte à côte. Il y a là un Proutprout 204 bimoteur à blanc d'œuf, et, un petit Conardin 508 à hélices et orgues.

Au-delà des zincs, mon lanceur de poignard et Œil-de-faucon sont en train de creuser une tranchée dans le sol de terre battue. J'en conclus que l'ami Longuant va bientôt descendre au terminus de son étrange voyage post-mortem. Les fossoyeurs sont déjà engagés à mi-corps dans leur trou, et ahanent comme des bûcherons.

— Comment vous sentez-vous ?

Je bouge la tête légèrement. J'avise une épaule de Mathilde.

— Un peu mieux, il me semble.

— Je vous ai retiré le poignard avec mes dents, et ça ne saigne plus…

Je bredouille un vague merci. Ça me requinque de me savoir libéré de ce locataire d'acier. Du moment que je ne suis pas clamsé, j'ai peut-être un petit bout, de chance, non ? Laissez-moi l'espérer, en tout cas.

— Dites, Mathilde…

— Oui ?

Les pioches et les pelles font des étincelles, là-bas…

Bon Dieu, ce qu'ils veulent l'ensevelir profond, mon pauvre doc !

— Qui sont ces gens ? demandé-je.

— Je n'en sais rien.

J'essaie de récupérer assez d'oxygène pour exprimer mon indignation.

— Vous foutez de ma gueule !

— Je vous jure…

— Comment se fait-il que vous les fréquentiez ?

— Je ne les fréquente pas, c'est eux…

Elle se tait.

— Eux, quoi ? insisté-je.

Je vous dis que je me sens nettement mieux, mes gamines ! A preuve, me revoilà curieux comme trente-six pies borgnes. C'est costaud, la viandasse. Ça se cramponne ! L'organisme se bagarre fougueusement.

Mathilde ne répondant pas, je soupire :

— Et si vous me disiez toute la vérité ? Au point où nous en sommes…

— Qu'est-ce qu'ils vont nous faire ? anxieuse-t-elle.

— Sûrement pas une pension d'invalidité… Alors ?

— C'est toute une histoire.

— Le contraire me surprendrait. J'ai déjà les éléments d'un bouquin de longueur convenable.

— Quand j'y pense, il me semble que tout ça n'est qu'un horrible cauchemar. Tout a commencé à Caducet, un soir…

— Berthoux ? je l'interromps.

— Vous êtes au courant ?

— Un peu, mais racontez…

— C'était un ami d'enfance de mon mari. Des inséparables… Jusqu'à la guerre ils ne se sont pratiquement pas quittés. Ils sont entrés ensemble dans la Résistance et ont bagarré côte à côte pendant toute l'Occupation. C'est à la Libération que leurs routes se sont séparées. Mon mari est retourné à ses études et Berthoux est parti en Allemagne avec l'Armée.

« Depuis lors, mon mari n'a plus eu de nouvelles et a cru son ami mort. Et puis un soir, Berthoux est arrivé à la maison, blessé, épuisé… »

Elle prend un temps et ajoute :

— Traqué !

— Par qui ?

— Maintenant je sais que c'était par ces gens. Il a expliqué à mon mari qu'il appartenait à un réseau d'espionnage et qu'à la suite d'une mission délicate on l'avait démasqué, pourchassé et blessé. Il ne savait plus où aller. Dans ces cas-là on cherche une planche de salut. Il a pensé à Charles et il est venu…

— Qu'a dit votre mari ?

— Cet étrange pensionnaire l'a, certes, rendu soucieux, mais l'amitié était pour lui une chose sacrée. Il a donc soigné et hébergé Berthoux clandestinement.

— Longtemps ?

— Une dizaine de jours…

— Pourtant sa voiture serait restée en stationnement près de votre maison trois jours seulement ?

Avouez, les mecs, que j'ai de la constance, non ? Souffrir d'une perforation intercostale et questionner une témointe avec minutie, c'est bien le signe de mes qualités poulardières. Je vous le signale au passage, au cas où vous ne le remarqueriez pas. Dans la vie, ne jamais oublier de mettre ses apports en valeur. Je me rappelle, quand j'étais momasse, on avait une cousine à m'man qui nous apportait toujours un petit bouquet lorsqu'elle nous rendait visite. Chaque fois, Léonie s'arrangeait pour nous affranchir sur le prix de ses fleurettes. Elle attaquait dans les lamentations : la vie qu'augmentait, la dureté de joindre les deux bouts. On pouvait plus rien se permettre comme extra. « Si je vous disais que mon bouquet, il a l'air de rien pourtant, n'empêche que j'en ai eu pour six francs ! » Bien vite, m'man se récriait que ça ne l'étonnait pas, ce chiffre astronomique, vu que rarement elle avait reçu un aussi beau bouquet. Confondons pas : y avait violettes et violettes, celles à Léonie c'étaient pas de la violette pour tisane, mais de la belle, de serre, délicate, bien pimpante et tellement odorante qu'on ne l'aurait pas supportée dans une chambre : elle vous aurait respiré tout l'oxygène de la pièce !

Léonie se pavanait vachement. Elle en installait pour six balles que ça n'en était pas croyable. Et ma Félicie, au fur et à mesure, se sentait éperdument débitrice, cousine comblée, bénéficiaire de sacrifices exemplaires. Ce qui vous prouve bien que l'individu avisé doit toujours mettre le plein feu sur ses qualités et ses présents, ses biens et ses distinctions.

— C'est mon mari qui l'a déplacée, la troisième nuit, répond Mathilde. Je l'ai suivi avec notre auto. Il est allé abandonner celle de Berthoux dans une rue de Vierzon. Après quoi, je l'ai ramené à la maison.

— Continuez…

— Le reste est très moche…, soupire-t-elle.

— Dites quand même, on ne commet pas les beaux crimes avec de beaux sentiments…

Pas mal comme définition, hein ? Si seulement je ne souffrais pas d'une soif inextinguible (que j'aimerais cependant essayer d'extinguer) je ne perdrais pas espoir. Seulement, voyez-vous, il ne se fait guère d'illuses, le San-A. Il sait bien que des gus qui poignardent en connaissance de cause un commissaire de ma réputation, le torturent, le séquestrent, et creusent une tombe sous ses yeux, sont bourrés de funestes projets en ce qui le concerne.

— Berthoux séjournait dans la petite chambre du grenier, c'est moi qui… heu… m'occupais de lui.

Vu, compris, lu et accepté, bon pour accord. Elle se l'est farci tout cru, le locataire clandestin, cette pétroleuse ! J'y suis passé, Je sais combien elle est rapide et fastoche du réchaud, la môme Mama. Un zig désœuvré, dans un plumard, tout auréolé d'un louche mystère, elle n'a pas pu résister…

— Vous êtes devenue sa maîtresse ?

— Oui.

— Passez-moi la mentalité de votre James Bond, grogné-je, son culte de l'amitié ne lui venait pas au niveau de la ceinture !

— Nous avons été fous !

— C'est ça. Le nombre de gens fous n'est pas mesurable.

Elle ne dit plus rien. Les coups de pioche et les pelletées se raréfient. Ils ont l'air un chouïa vannés, les terrassiers.

Un bruit de pas… C'est le type blond, en combinaison beige. Il s'approche de ses hommes et regarde le trou.

— Ça ira comme ça ? demande Œil-de-faucon.

— Encore cinquante centimètres au moins, décrète le jeune chef. Tu n'as jamais vu un caveau à trois places.

Près de moi, M meFavier pousse un gémissement. Elle vient d'entendre et de réaliser.

— Ils vont nous tuer ! lamente-t-elle.

— Ça m'a l'air d'entrer dans le cadre de leur planning, en effet, dis-je.

La voilà qui se fout à hoqueter, à loqueter.

— Laissez ! lui fais-je d'un ton tellement maussade qu'elle s'arrête de geindre. Du moment qu'on n'y peut rien, à quoi bon chialer ! Pourvu qu'ils m'offrent un coup à boire avant de m'achever, c'est tout ce que je demande…

Je tends l'oreille. Le blond explique à ses complices qu'ENSUITE ils couleront du ciment pardessus et scelleront l'établi sur cette plate-forme. J'ai idée que notre mausolée ne sera pas celui de tout le monde, mes petits. Cela dit, j'aime autant avoir un établi sur ma tombe qu'une de ces conneries de marbre qu'on voit dans les cimetières. Les pleureuses, les colombes, les vasques, les urnes, les jardinières de grosses légumes, les photos enchâssées, les ex-votos en chaussette, les in memoriam en bronze, les plaines dorées, les couronnes de perlouzes dont les inscriptions se gondolent déjà au départ, toute cette quincaillerie qu'on a coutume d'appeler l'art funéraire, me débecte. Faut toujours que ça pharaone à qui mieux mieux, acquis vieux vieux ! Et je te mausole, mon époux inoubliable ! Je te marbrise ! Je te bronzine ! Je te regrette au ciseau à froid. Moins froid que toi, gars, cependant, puisque la paluche du graveur le réchauffe. Rince-toi bien la dalle, mon pote ! Et joue pas à l'esprit malin sinon tu seras privé de chrysanthèmes à la prochaine Toussaint !