Frédéric Dard - Galantine de volaille pour dames frivoles

Il l'écoutait distraitement. Les gonzesses finissaient toujours par déraper dans des futilités.

A onze heures trente, ils se présentaient au sous-sol du Paris-Elysée , un bar élégant sur la célèbre avenue. La dame pipi, une vieille ravaudée et platinée comme une star du muet, somnolait derrière sa sébile. Edmond trouvait ridicule ce cérémonial des chiottes dans les maisons dites de standing. Ces personnes au croupissant dans une odeur d'urine et de désinfectant, en des lieux sans aération, lui causaient un obscur sentiment de honte.

Il salua la vieillarde et demanda si quelqu'un ne lui aurait pas remis une enveloppe au nom de M. Baumann.

La préposée dit que si, précisément. La chose remontait à moins d'une heure. Elle souleva l'assiette garnie de pièces et prit la petite enveloppe pour carte de visite qui se dissimulait dessous.

Edmond laissa tomber un billet de cinquante francs dans l'assiette et s'empara de l'enveloppe sur laquelle on avait écrit le nom de Baumann à la machine à écrire. Elle contenait une clé de consigne portant le numéro 36.

Toujours escorté de Chochotte, il prit un taxi pour la gare de Lyon. La consigne 36 recelait une forte enveloppe de papier kraft. Il l'ouvrit à l'intérieur du coffre, dans sa hôte d'en vérifier le contenu. Elle contenait quatre énormes liasses de billets de cinq cents francs dont chacune était retenue par une bande de papier entoilé de couleur violette. Edmond savait que l'ensemble représentait quatre cent mille francs. Plus cent qu'il avait touchés à la commande, le demi-million était bien versé. Satisfait, il referma l'enveloppe et la fourra dans le grand sac Chanel à chaînette que Chochotte lui présentait.

Comme il fait un temps éclatant et que l'Impasse des Ternes n'est pas tellement éloignée, nous décidons de nous y rendre à pincebroque, Jérémie et moi.

On arque un bon bout en silence, le caberluche grevé de lourdes pensées. Police-Secours vient d'évacuer le corps de Son Excellence ; nous avons discrètement interrogé les deux voisins de palier d'Alicia Surcouff en prétextant un vol de bijoux. Mais ni le général Conhachier, ni maître Laglotte qui encadrent le lieu du crime n'ont perçu le moindre bruit. Le premier dort tôt et lourdement, le deuxième écoute ses plaidoiries sur cassettes une grande partie de la nuit. En outre, ce sont des êtres qui vivent seuls, le regard résolument braqué sur eux-mêmes, et la vie de leurs semblables, fussent-ils des voisins de palier, les indiffère.

— Il était drôlement salopé, ce pauvre bougre d'ambassadeur, finit par murmurer M. Blanc au bout d'un silence.

Ses narines sont si dilatées qu'on dirait un parachute. Temps à autre, il coule un doigt pareil à une barre de Mars entre son col et son cou pour détendre l'atmosphère. M'est avis qu'il se fait un peu de lard, depuis sa promotion sociale, l'ancien balayeur du quartier Saint-Sulpice. Les hommes, sitôt qu'ils prennent de l'importance, prennent également du poids.

— Tu penses quoi de cette affaire ? demandé-je, sachant combien ce Noirpiot est riche en déductions judicieuses.

— Une arme de tueur à gages ! riposte-t-il sans barguigner.

« Tu as vu cet impact ? Y a que les pros pour utiliser de l'artillerie aussi lourde ! Un malfrat ordinaire va pas trimbaler une arquebuse pareille dans ses poches ! C'est pour du ponctuel, un feu de ce calibre. On le prend pour une opération précise. C'est pas de l'instrument de défense ou d'attaque. »

— Je le pense également, admets-je, mais ce qui me chicane, ce sont les sévices. Un flingueur patenté exécute, point à la ligne. Ensuite il remise sa rapière et rentre chez lui avec la satisfaction du devoir accompli.

On se parcourt encore une centaine de mètres sans mot dire ni maudire personne.

— Note, reprends-je, que ça faisait peut-être partie de sa mission, les tortures.

— Je crois pas.

— Ah non ?

— Si le tueur avait projeté de torturer son client, il se serait muni d'un matériel ad hoc ; là il a utilisé ce qui lui tombait sous la main : une cigarette, un marteau, un coupe-cors, c'est de la bricole.

Quand je te disais qu'il est stupéfiant, M. Blanc. Il possède un chou capable d'inventer la théorie sur la relativité du temps si ce con d'Einstein n'était pas né avant lui !

— Bon, alors on imagine un tueur qui, avant de buter sa victime désignée, décide de lui infliger un traitement gestapiste par sadisme, ou pour régaler sa copine ?

— Pourquoi pas ? Remarque, les tueurs à gages ne vont pas par deux, et surtout pas par couple. Or là, on est presque certain qu'il y avait un homme et une femme.

— A cause du rouge à lèvres ? Mais la femme était peut-être seule, après tout ?

Jérémie fait la moue.

— Hum, faut de l'énergie pour suspendre un mec par une main avec des menottes.

— L'énergie, c'est pas ce qui manque aux femmes.

— Mais la force ?

Une terrasse de café me tente. Il fait si doux, ce matin, si tendre. Quand on vient de quitter un pauvre mec massacré, l'envie vous biche de profiter des joies quotidiennes. La vie de Paris m'a rattrapé : tout à l'heure, y avait pas de trèpe en circule, ou peu. Et voilà que c'est reparti à grouiller comme des astèques sur une charogne.

— Viens, je t'offre un pot, j'ai un coup de turlu à donner.

Il m'obéit sans rechigner, lui qui d'ordinaire abhorre les bistrots à cause de sa pruderie héréditaire. Jérémie, les gonzesses le feraient rougir s'il n'était pas black, et il dit pis que pendre de l'alcool, bien qu'il ne soit pas musulman mais catholique-païen. Un cas ! Par moments, j'ai idée qu'il doit loncher Ramadé, sa gerce, à travers une chemise de nuit à trous, kif les vieux culs-bénits du siècle trépassé.

On commande deux grands noirs, ce qui fait ricaner le regard du loufiat, si je puis dire. N'après quoi, je descends turluter près du réduit où l'on empile les seaux vides et les balais. J'ai plein de numéros mystérious sur mon calepin ; ils se trouvent en queue de peloton. Le genre « adresses utiles de tante Marthe ». Je feuillette à la recherche de Paul Akourdidé, un mec des Sommiers qui aura passé sa carrière à roupiller dessus ; mais d'un œil seulement car, de l'autre, il a lu, relu et mémorisé tant de blazes que sa mémoire ressemble au Who's who de la voyoucratie. L'est en retraite depuis six mois, Paulet. Meudon ! Une petite bâtisse utrillienne coincée entre deux chouettes villas. C'est là qu'il existe avec sa fille un peu demeurée et ses cochons d'Inde (il en fait l'élevage et ça pue depuis le bout de sa rue !). Sa dame l'a quitté, jadis, pour faire la vie avec un boxeur arabe qui, par la suite, l'a mise au tapin. A cette heure, si elle vit encore, Froufrou ne doit même plus être apte à pomper un camionneur flamand !

La prostite, c'est beau quand t'es jeune et carrossée Bertone, mais quand t'as morflé ta dose de carats, que t'as des dominos empochables et des miches en goutte d'huile, avec un intervalle de deux mains en haut des cuisses, c'est plus rentable !

Il met un bout à répondre, Akourdidé. D'origine, il est libanais et, bien que né en Francerie, avec une mother native de Pithiviers, il parle doucereux, tu vois ? Genre loukoum, en zézayant légèrement.

— Oh ! cher commissaire, quelle grande joie vous me faites !

— Tu sais bien que tu es comme les Incorruptibles, Popaul : dans les cas difficiles, on fait appel à toi !

— Que puis-je pour servir votre renommée ? demande cet être délicat.

— Je voudrais te poser une question un peu glauque, amigo : un tueur à gages qui travaillerait avec gros calibre en compagnie d'une gonzesse ; t'aurais ça dans un recoin de tes méninges ?