Елизавета Михайличенко - Трое в одном морге, не считая собаки

— Тихо, тихо, — попросил Жека, — дай договорить… Она теперь Линда Киры больше нет… Хочешь, я ей позвоню?

Я захотел. И даже номерок запомнил.

— Шалм, Йоси. Это Юджин, — грустно сказал Жека. — Линда у тебя? Пригласи, пожалуйста… Здравствуй, моя птичка!

Птичка вполне могла щебетать телефонными гудками, поэтому я подошел поближе. Но птичка щебетала, как положено:

— …какая там жизнь! Школьные каникулы. Если война не кончится, я сама через неделю мужикам платить буду…

— Не, лапа, я этого не допущу, — пообещал Жека. — Вот клиент рядом слышишь, в трубку дышит…

— С олимами больше не буду!

— Не, у него с валютой все в порядке, он в полиции работает.

Возникла пауза.

— Тварь, ты же знаешь мою ситуацию! — с чувством произнесла Линда и повесила трубку.

— Ну вот видишь, — развел Жека руками, — я сделал для тебя все, что мог!

— Тварь! — с чувством произнес я. — Ты что, не знаешь своей ситуации? — и раздавил вторую ампулу.

— Ментяра ты позорный! — взвыл Жека. — Ничего в тебе человеческого не осталось! Я же старался! Меня же прибить могли!.. Дави! Все дави! Думаешь, мы в Совке? А я и там всегда достать мог!.. Я трубку подниму, мне через пять минут доставят! Ничего я тебе больше не скажу… Не найдешь ты Линду, зря телефон запоминал. Это кафе. Она теперь его за квартал обходить будет!

— Ничего, — успокоил я Жеку, — я ее сам к тебе на свидание приведу. Когда ты два пожизненных отбывать будешь.

— Ты что ж, гад! — задохнулся Жека. — Теперь уже два «мокряка» вешаешь! Ненавижу!!

Зря он схватился за стул. Стул был слишком тяжелый — от такого и лунатик увернется…

…Когда Жека очнулся, он был привязан к этому стулу, основательному, под старину.

— Надеюсь, — сказал я, — у тебя установлена телепатическая связь с наркотикодателем, — и хрустнул третьей ампулой. Остальные оставил в футляре, перекинул его через плечо и пообещал: — Не отчаивайся. Я буду тебя навещать.

— Ты до полиции не дойдешь! Гадом буду, тебе это не пройдет! Это тебе не Совок! Прощайся с погонами!!!

Я вернулся, достал носовой платок и отпечатал Жекины пальцы на каждой ампуле. Потом подошел к столу, накорябал несколько ивритских букв и сообщил:

— Перевожу для перенесших легкое сотрясение мозгов. «Я — наркоман. Меня привязал мой друг, чтобы вылечить. Всех, явившихся на мои крики, прошу на мои слова не реагировать, а вызвать полицию».

Жекин стул отбил чечетку, наконец замер, и Жека тускло произнес:

— Что ты хочешь?

— Киру Бойко.

— Ладно, — простонал он, — сдам я ее тебе, фашист.

— Когда?

— Через недельку.

— Бесэдэр, — согласился я, — так я зайду через недельку? — и стал уходить.

— Завтра! — заорал Жека. — Завтра вечером! В семь, в кафе «Тамар».

— Хорошо, — смиренно сказал я и отвязал изумленного Жеку.

— А чего это ты мне так сразу поверил? — насторожился он.

— А чего не поверить хорошему человеку? — удивился я. — Который оставляет тебе самое дорогое, что у него есть, да еще с дактилоскопическими автографами, — и я чуть тряхнул «фотопогремушкой».

Жека дернулся.

— Ну, до завтра, — сказал я. — За сводничество получишь свои фотопринадлежности. А если встреча сорвется, получишь за фотопринадлежности…

На душе было гадко. Весь этот садизм дался мне тяжело… Чего не сделаешь ради жены, вернее, чтобы не остаться круглым бобылем.

Когда проходил недалеко от дома Мариши тоска усугубилась и вытянула откуда-то странное чувство ответственности за Номи и Вову Вувосов. И я зашел.

Все стало куда приличнее. Номи спала в кроватке. Пол был относительно чист, Вова относительно выбрит… Душа во мне скулила, не переставая.

— Поздравляю с отменой штрафа за вскрытие противогазов!

— Спасибо, — кивнул Вова. — Как бы нас самих теперь не вскрыли. Ты чего шляешься?

— Шел от нашего общего знакомого…

— А-а, от этого… Ну и как? Есть новости из гарема?

— А как же! — показал я ссадины на кулаке. — Завтра встречаюсь с Кирой Бойко. В девятнадцать ноль-ноль!

Вова усмехнулся:

— В Саудовской Аравии?

— Почти. В кафе «Тамар»… Кстати, выпить есть?

— Уже нету. По случаю войны пришлось спаивать унитаз… Кофе будешь?

Пока Вова варил кофе, я созерцал его новую фреску — на стене салона, заваливаясь в разные стороны, брела куда-то группа изломанных жутких силуэтов. Контуры их прерывались и обрывались.

— Это что, исход евреев из Египта?

— Нет, — крикнул Маэстро из кухни, — это выход художника из запоя. Уникальная техника. Пытаясь удержаться на ногах, обрисовываешь собственную тень на стене. И так много раз, пока не сможешь прикинуть, сколько хозяин сдерет за ремонт…