Любовь Романова - Шутник

— Почему вы называете цирком то, что другие считают чудом? Божественным даром? — пропел он козлиным тенорком церковного настоятеля.

— Меня сейчас не интересуют проповеди, — тихо, но веско произнес Влад, — Я хочу знать, кто и как организовал эту мистификацию.

— Вы заблуждаетесь. Это не мистификация, а божественная благодать!

Наверное, два дня назад, до встречи с Седым и разговором с Алисой, он, пожалуй, вступил бы с этим доморощенным проповедником в дискуссию. Попытался бы подловить его не противоречиях и доказать всю несостоятельность идеи переселения человеческой души в мир электронных импульсов и мегабайтов. Но другой, сегодняшний, Влад не был расположен к идеологическим спорам. Он не спеша приподнял Перепутько за воротник грязной рубах и прижал к виниловым обоям, притворявшимся кирпичной кладкой.

— Слушай, дорогой, у тебя есть ровно минута, чтобы все мне рассказать. Иначе я засуну твою преподобную голову в толчок и нажму на смыв. Время пошло.

Наверное, что-то в лице Влада заставило отца Власа поверить: засунет. Засунет и нажмет. И будет держать, наблюдая, как вод заливает нос и уши несчастного проповедника.

— Они обратились месяц назад. У меня раскрученный блог, через него и нашли, — быстро заговорил он, вжимаясь в стену прихожей. — Объяснили задачу, скинули тезисы, а дальше я сам.

— Что за задача?

— Поддерживать огонь веры…

— А серьезно?

— Я создаю новое учение о переселении души в интернет. Люди приходят ко мне за объяснениями и получают их. Мы ведь как устроены — нам одного чуда мало. Персты, вложенные в раны, не рождают Бога в душе. Нужны слова… Много слов… И еще нужны такие же уверовавшие. Вера, она, как грипп — чем больше рядом людей чихает, тем быстрее ты ею заражаешься…

— Кто тобой руководит? — прервал Влад поток откровений.

— Не знаю. Он выходит под разными никами.

— А деньги ты от кого получаешь?

— На карточку капают.

— Как ты находишь новых членов группы?

— Некоторые сами приходят, но вообще-то мне периодически список скидывают тех, у кого родственники воскресли. И я отправляю им приглашения. А вас ведь Владом зовут?

Влад от неожиданности немного ослабил хватку, вспоминая, не успел ли он назвать свое имя? Нет, точно не успел.

— В сети меня видел?

— Нет. У меня для вас посылочка, — заискивающе отозвался Перепутько.

Почувствовав свободу, отец Влас, нервно поскреб шею и потрусил в перевернутую верх тормашками комнату. При ближайшем рассмотрении бардак оказался еще более живописным, чем выглядел из коридора. Пол был усеян пустыми банками из-под пива, подсолнечной шелухой и, почему-то, кукурузными хлопьями, которые громко хрустели под ногами. Темную полированную мебель покрывал толстый слой кудрявой пыли.

— Вот. С курьером вчера прислали. А потом по «мылу» объяснили, кому отдать. Там еще ваша фотография была, только я не сразу вас узнал.

Отец Влас протянул Владу коричневый конверт. Внутри оказалась простенькая пластмассовая флэшка.

— Что там?

— Понятия не имею. Конверт-то запечатан был.

— Компьютер есть?

— Естественно!

Влад вставил флэшку в громоздкий, но вполне укомплектованный ноутбук, вошел на съемный диск и обнаружил один единственный файл. Видеозапись. Хронометраж — сорок одна минута. Запустил воспроизведение. С недоумением уставился в серый квадрат, возникший на экране компьютера.

Ему понадобилось несколько мгновений, чтобы понять: перед ним черно-белая запись, сделанная, судя по точке съемки, скрытой камерой. В кадре появился пышный фикус, кусок офисного стола и большой кожаный диван, навевающий сладкие фантазии о стройных секретаршах и «особых поручениях». Но уже через минуту необходимость в фантазиях отпала — происходящее на экране вполне тянуло на домашнее порно. Жестокое порно. Потому что скрытая камера записала не что иное, как сцену изнасилования. Изнасилования десятилетней давности.

Происходящее в сером квадрате проигрывателя видеофайлов погрузило Влада в тягучее оцепенение. Он смотрел, как три мужика по очереди наваливаются на уже почти не сопротивлявшуюся женщину, слышал искаженный микрофоном камеры смех и стоны, и никак не мог оторваться от тошнотворного действия.

Отчего-то ему вспомнился случайно попавший в руки роман в потрепанной, пережившей ни одно прочтение обложке. Его герой, пятнадцатилетний мальчишка, путешествовал по загробному миру, в поисках души своего отца. Уж, Бог его знает, на что ему она сдалась. Подросток то оказывался внутри разлагающегося трупа, то барахтался в месиве скользких и дурно пахнущих глазных яблок, то погружался в авторский аналог реки Стикс и отбивался от протягивающих к нему синюшные руки покойников. Влад никогда не замечал за собой некрофильных позывов, но бросить книгу не мог. Она поймала его в свои цепкие, зловонные объятья и не отпускала, пока не была перевернута последняя страница.