Peter James - Tan Muerto Como Tú

En un movimiento rápido, e intentando superar el vértigo al mirar abajo, se agachó, concentrándose en él y no en la gran altura. Apoyó todo el peso en las manos, se encogió, flexionó las rodillas y luego golpeó con toda la fuerza de la que fue capaz, agarrándose a la rejilla del suelo con los dedos.

Al momento sintió un dolor penetrante en la base de los dedos del pie derecho.

Entonces sintió una presión en el tobillo izquierdo, como una tenaza que le arrancó un grito. Estaba tirando de ella. Tirando de ella. Intentando desplazarla. Y en aquel momento se dio cuenta de que había cometido un terrible error. Le había clavado el cuchillo en el pie derecho, había soltado el travesaño y ahora le cogía de los dos tobillos. Era mucho más fuerte de lo que parecía. Estaba tirando de ella. Intentando arrancarla de allí. Jessie enseguida vio que aquello era un movimiento suicida. Se la estaba jugando. O podía con ella y ambos caían al vacío, o ella tendría que subirle.

Entonces sintió otra punzada de dolor en la base del pie derecho, seguida de otra en la pantorrilla derecha. Y otra. La estaba agarrando con la mano izquierda y la acuchillaba en el pie con la derecha. De pronto sintió un dolor terrible en el talón y que el pie no le respondía.

Le había cortado el tendón de Aquiles, estaba claro.

En un reflejo desesperado, se echó hacia atrás de golpe. Y cayó de espaldas. Se había liberado.

Se puso en pie como pudo y volvió a caerse. Oyó un repiqueteo al caérsele el cuchillo y contempló, horrorizada, cómo se colaba por entre la rejilla. Un momento después oyó un lejano ping muy por debajo. El pie derecho le dolía terriblemente y no podía apoyarse en él.

«¡Oh, Dios mío, por favor, ayúdame!»

El estaba trepando por el borde de la escalerilla, con el cuchillo de cocina aún en la mano.

Intentó pensar, a pesar del dolor agónico. Aquella posición era mejor. La pierna izquierda aún le funcionaba.

El ya estaba sobre la rejilla, a solo un metro o dos de ella, de rodillas, a punto de ponerse en pie.

Ella se quedó inmóvil, observándolo.

Vio la mueca en su rostro. Volvía a sonreír. Había recuperado el control. Iba a por ella.

Ya de pie, se le acercó, blandiendo el cuchillo manchado de sangre con la mano derecha y sacando la llave inglesa del bolsillo con la izquierda. Dio un paso hacia la chica y luego levantó la llave.

Al cabo de menos de un segundo, calculó Jessie, dejaría caer todo el peso de la llave inglesa contra su cabeza.

La chica flexionó la rodilla izquierda y luego golpeó con cada gramo de fuerza que le quedaba en el cuerpo, visualizando un punto un metro más allá de la rótula de él. Oyó el chasquido al conectar el golpe y dar con el pie en la rodilla, del mismo modo que había impactado el palo de hockey contra la matona del colegio tantos años atrás.

Vio en su rostro la repentina expresión de asombro. Oyó su horrendo aullido de dolor al caer de espaldas y darse un sonoro golpe contra la rejilla. Luego, apoyándose en la barandilla, se puso en pie y, dando saltitos, arrastrando el pie derecho, se alejó de él.

– ¡Auuuuuu! ¡Mi rodilla! ¡Auuuuu, zorra hija de putaaaaa!

Al final de aquella pasarela había una escalera vertical; la había visto antes. Se agarró a la escalera sin mirar abajo, sin pensar en la altura. Cogiéndose al borde con ambas manos, fue dejándose caer, a saltitos y resbalones, bajando cada vez más.

No se le veía allí arriba.

Entonces, cuando llegó abajo, un par de manos la agarraron por la cintura.

Soltó un chillido de terror.

Una voz desconocida, tranquila y amable, le dijo:

– ¿Jessie Sheldon?

Ella se giró, temblando. Y se encontró enfrente a un hombre alto, con unas patillas plateadas a ambos lados de una gorra de béisbol negra. En la parte frontal de la gorra llevaba escrita la palabra «Policía».

Se dejó caer en sus brazos, sollozando.

– ¡Eres increíble! ¿Sabes qué? ¡Eres jodidamente increíble! ¿Sabes cuántas pruebas tienen en tu contra? ¡Joder, es increíble! ¡Asqueroso pervertido! ¡Eres un monstruo!

– Baja la voz -replicó él, en un tono sumiso.

Denise Starling se quedó mirando a su marido, que iba vestido con el informe mono azul de la cárcel y que llevaba un parche sobre el ojo derecho, sentado frente a ella en la gran sala de visitas, pintada con colores chillones. Una cámara los vigilaba desde el techo y un micrófono los grababa discretamente. Entre ellos solo había una mesa de plástico azul.

A ambos lados, otros reclusos hablaban con sus seres queridos y familiares.

– ¿Has leído los periódicos? -insistió ella-. Te relacionan con las violaciones del Hombre del Zapato, en 1997. También son cosa tuya, ¿no?

– Haz el favor de bajar la voz.

– ¿Por qué? ¿Tienes miedo de lo que puedan hacerte en el ala de prisión preventiva? No les gustan los pervertidos, ¿verdad? ¿Te buscan con zapatos de mujer en las duchas? Eso te gustaría, ¿no?

– Baja la voz de una vez. Tenemos cosas de las que hablar.

– Yo no tengo nada que hablar contigo, Garry Starling. Has destruido nuestro matrimonio. Siempre supe que eras un maldito pervertido. Pero no sabía que eras un violador y un asesino. Te lo pasaste bien con ella en el Tren Fantasma, ¿verdad? En una de nuestras primeras citas me llevaste hasta allí y me metiste el dedo en el coño. ¿Te acuerdas? Te pone, ese lugar, ¿eh?

– Yo no subí al Tren Fantasma. No fui yo. ¡Créeme!

– Sí, claro, tengo que creerte. ¡Ja!

– No fui yo. Eso no lo hice yo.

– Sí, claro, y tampoco eras tú el de la cementera, ¿verdad? Sería alguien que se te parecía.

Él no dijo nada.

– Toda aquella mierda de atarme y obligarme a hacer cosas con los zapatos, mientras tú mirabas y te tocabas…

– ¡Denise!

– No me importa. ¡Que lo oiga todo el mundo! Has arruinado mi vida. Te has llevado mis mejores años. Todas aquellas gilipolleces de que no querías tener hijos porque habías tenido una infancia tan desgraciada. Eres un monstruo, y estás donde te mereces estar. Espero que te pudras en el Infierno. Y más vale que te busques un buen abogado, porque yo no te voy a apoyar. Voy a sacarte hasta el último penique que pueda -dijo, y se echó a llorar.

Él se quedó en silencio. No tenía nada que decir. Si hubiera podido, le habría gustado acercarse por encima de la mesa y estrangular a aquella puta con sus propias manos.

– Pensé que me querías -sollozó ella-. Pensé que podríamos crear una vida juntos. Pensé que eras un poco excéntrico, pero que si te amaba lo suficiente quizá podría cambiarte, que podría ofrecerte algo que nunca habías tenido.

– ¡Déjalo ya!

– Es cierto. Una vez fuiste honesto conmigo. Hace doce años, cuando nos casamos, me dijiste que era la única persona que te había dado paz en la vida. Que te entendía. Me dijiste que tu madre te obligaba a follártela, porque tu padre era impotente. Que aquello te hizo aborrecer las partes íntimas de las mujeres, incluso las mías. Pasamos por toda aquella mierda psicológica juntos.

– ¡Denise, cierra la boca!

– No, no la cerraré. Cuando empezamos a salir entendí que los zapatos eran lo único que te ponía. Y lo acepté porque te quería.

– ¡Denise! ¡Joder, cállate!

– Tuvimos muchos años buenos. No me di cuenta de que me estaba casando con un monstruo.

– Tuvimos buenos momentos -dijo él, de pronto-. Buenos momentos, hasta hace poco. Entonces tú cambiaste.

– ¿Que cambié? ¿Qué quieres decir con que cambié? ¿Te refieres a que me harté de masturbarme con zapatos? ¿Es eso lo que quieres decir con que cambié?