Joseph Wambaugh - Cuervos de Hollywood

Para cuando llegaron los auxiliares sanitarios y se ocuparon de las heridas de la cabeza, el cuello y la espalda de Treakle, ya había aparecido el equipo de Control de Animales. Cat les abrió la puerta del coche del sargento y dio un salto hacia atrás. Pero ellos lograron capturar el ave, que ahora se mostraba dócil, la enjaularon y la colocaron en la parte trasera de su furgoneta. El teniente se había tomado un día libre, de manera que hubo que llamar al jefe interino de la unidad de vigilancia. Resultó ser el sargento patrullero más viejo de la comisaría Hollywood, quien estaba al tanto de los métodos y de la reputación del joven sargento Treakle.

Cat estaba lo suficientemente cerca como para alcanzar a oír al viejo sargento diciéndole al sargento Treakle:

– Tal vez deberíamos mantener en silencio esta pillería vergonzosa. Es exactamente el tipo de historias que le encantaría poner en los titulares locales a ese pendejo del Los Angeles Times que cubre los asuntos del LAPD. Los del Departamento quedaríamos como estúpidos, y usted también.

– ¿Yo, quedar como un estúpido? -dijo el sargento Treakle-. ¡Yo no he hecho nada para merecer esto! ¡Quiero que Asuntos Internos interrogue a todos los policías que estuvieron aquí y que les haga pasar a todos la prueba del polígrafo!

Aquello tocó la fibra sensible del supervisor más viejo, que ya había andado por ahí el tiempo suficiente como para saber lo poco fiable que era el polígrafo, sobre todo con los egos hipertrofiados de quienes constituían el servicio policial. Sabía que la prueba de un sociópata mostraba básicamente líneas planas, pero que la de un policía parecía el sombrero de una bruja si llegaban a preguntarle algo como si se había masturbado alguna vez durante la última década.

– Ya sé que usted no se merece esto -dijo el viejo sargento, apaciguándole-. Nadie se merece una cosa así. Pero todo el que lea el Times se reirá de nosotros. De usted. Si iniciamos una investigación, se filtrará en un abrir y cerrar de ojos. Ahora mismo nadie lo sabe excepto Song, Ponce y el personal sanitario. Yo hablaré con ellos.

Luego se volvió hacia Cat, que simulaba estar escribiendo en su hoja de registro.

– ¡Pero yo sé perfectamente quién ha sido! -dijo el sargento Treakle.

– ¿Y quién ha sido, pues?

– Ese hispano listillo de barba. Estoy seguro de que fue él.

– Mire, Treakle -dijo el viejo sargento-, ¿acaso quiere que su familia y sus amigos lean un titular que ponga…?

– ¡Está bien, ya lo entiendo! -dijo Treakle, a quien le pareció insoportable contemplar las distintas posibilidades para los titulares-. Pero yo sé que ha sido ese hispano barbudo.

– Tal vez debería solicitar al capitán que lo transfiera a alguna otra unidad -dijo el viejo sargento-. Un nuevo comienzo, en algún otro sitio. ¿Eso le parecería bien?

– Estoy impaciente -concordó el sargento Treakle. Entonces, por primera vez se le oyó decir una obscenidad. Se sentó, reflexionó durante un momento y dijo-: ¡Puto Hollywood!

El sargento Treakle se negó a que le llevasen al Cedars Sinai para que lo vieran otros médicos cuando Cat Song dijo que probablemente necesitarían equipos sanitarios especiales para poder limpiarlo. Y él mismo llevó su coche de vuelta a la comisaría, todo cubierto de plumas y cagadas de pollo.

El sargento veterano habló con Cat y con el joven Gil Ponce acerca de la necesidad de mantener en silencio aquel incidente, por el bien de la comisaría Hollywood, y ellos le indicaron que comprendían la gravedad de una situación como ésa, en la que una travesura podía causar heridas y aterrorizar a un supervisor, quien probablemente sería transferido a otra unidad tan pronto como fuese posible. Le aseguraron al sargento que no dirían una palabra a nadie.

Antes de que hubiese pasado una hora, Cat Song había llamado a Ronnie Sinclair a su casa, le había enviado un mensaje de texto a Gert von Braun, y se las había arreglado para contactar con Nate Hollywood en su móvil, a sabiendas de lo mucho que detestaba al sargento Treakle. Todos le agradecieron efusivamente que hubiese compartido con ellos la información, y prometieron que no dirían una palabra a nadie.

Como era uno de los agentes que había rechazado una invitación para participar en el estudio de la Biblia con el sargento Treakle, Gil Ponce le susurró todos los detalles a Dan «Día del Juicio Final» cuando estaban en el vestuario al término de su guardia, y luego le planteó una cuestión teológica. El joven policía se preguntaba si era posible que, en el instante en que quedó envuelto en la oscuridad de unas enormes alas, y mientras oía chillidos sobrenaturales, el sargento Treakle pudiera haber olido azufre y creyera que había sido capturado por el Anticristo en persona.

– Es reconfortante pensarlo -le respondió el policía más viejo. Y luego añadió-: El Oráculo siempre decía que hacer un buen trabajo policial era lo más divertido que podía sucedemos. Bueno, pues hay un par de policías anónimos ahí fuera que esta noche han hecho un gran trabajo policial. Espero que se hayan acordado del Oráculo.

Al día siguiente, dos cuervos que patrullaban en Hollywood Sur estaban preocupados por Bix Rumstead, pero ninguno estaba al corriente de la preocupación del otro. Ronnie quería saber si Bix había flaqueado y había bebido durante las horas de servicio la noche anterior, y Nate quería saber qué diablos estaba haciendo Bix Rumstead en Mount Olympus, en la casa de Margot Aziz. Pero ninguno se atrevía a preguntárselo.

Esa mañana, Ronnie y Bix tenían que hacer varios seguimientos: al dueño de un solàrium, al propietario de un salón de aromaterapia, a un acupunturista y a un quiropráctico. Todas las quejas provenían de vecinos de la zona y de pequeños empresarios, y la mayoría eran a causa de los coches mal aparcados y de los ruidos nocturnos. Al dueño del solàrium se le acusó de prostitución, porque había demasiados hombres que entraban y salían durante todo el día. Tanto el solàrium como el salón de aromaterapia habían sido cerrados en el pasado por policías de la unidad Antivicio que se habían hecho pasar por clientes, pero se decía que ahora los dos negocios habían cambiado de dueño.

Mientras Ronnie y Bix se preparaban para salir a la calle, su sargento se había enzarzado en una peculiar discusión con la oficial Rita Kravitz. Debatían sobre si enviar o no un agente al Centro de Celebridades de la Iglesia de la Cienciología para que recogiera un generoso donativo que les habían ofrecido para la colecta de las Olimpíadas Especiales. Rita le dio al sargento un par de malas excusas para justificar por qué ella estaba demasiado ocupada para ocuparse de ese trabajo, y sugirió que enviara a uno de los muchachos.

– Pero podrías toparte con John Travolta o con Tom Cruise allí -dijo el sargento-. ¿Eso no haría que el día te valiera la pena?

La oficial Rita Kravitz se enderezó sus gafas nuevas y ultramodernas y, haciendo un mohín con la boca, dijo:

– También podría pasar que esos robots me hicieran prisionera y me lavaran el cerebro hasta convertirme en una muñequita sonriente con los ojos brillantes. Y si crees que eso no puede suceder, pregúntale a Katie Holmes.

El otro cuervo que pensaba en Bix se estaba tomando un capuchino y una rosquilla de media mañana en su mesa favorita del Farmer's Market, mientras escuchaba a un ex director y a tres ex guionistas que, desde su mesa habitual, despotricaban por la discriminación por edad que había destruido sus carrera y había extendido la mediocridad en el gremio artístico de Hollywood.

– La última reunión que tuve fue con un productor que tenía veintiocho años -dijo un ex guionista.