Jo Nesbø - La estrella del diablo

Harry se sentó junto al teléfono del salón y marcó el móvil de Øystein Eikeland.

– Oslo Taxi.

– ¿Cómo está el tráfico?

– ¿Harry?

– Buenas tardes, Øystein.

– ¿Son buenas? Llevo media hora esperando una carrera.

– Las vacaciones.

– Ya lo sé. El propietario del taxi se ha ido a su cabaña de Kragero y me ha dejado el cacharro más muerto de Oslo. Y ha huido de la ciudad más muerta del norte de Europa. Joder, ni que hubieran soltado una bomba de neutrones.

– Creía que no te gustaba sudar mucho en el trabajo.

– Pero si estoy sudando como un cerdo, hombre. Ese miserable ha comprado un coche sin aire acondicionado. Coño, tengo que beber como un camello después de los turnos para compensar la pérdida de líquido. Eso también es un gasto. Ayer gasté más en bebidas de lo que gané en todo el día.

– Lo siento de veras.

– Debería limitarme a detectar claves.

– ¿Te refieres al hacking? ¿A lo que hizo que te echaran del banco DnB y te cayeran seis meses de prisión condicional?

– Sí, pero era muy bueno. Esto, en cambio… El propietario del taxi ha pensado reducir su jornada, pero yo ya hago turnos de doce horas y resulta difícil encontrar conductores. ¿No te interesaría sacarte la licencia de taxista, Harry?

– Gracias, lo pensaré.

– ¿Qué quieres?

– Necesito algo que me haga dormir.

– Ve al médico.

– Lo hice. Me dio Imovane, esas pastillas para conciliar el sueño. No funcionaban. Le pedí algo más fuerte, pero se negó.

– No es bueno oler a alcohol cuando vas a pedirle Rohypnol al médico de cabecera, Harry.

– Dijo que era demasiado joven para tomar somníferos potentes. ¿Tú tienes algo?

– ¿Qué? Estás loco, eso es ilegal. Pero tengo Flunipam. Prácticamente lo mismo. Media pastilla te apaga como una vela.

– Vale. Voy un poco justo de efectivo estos días, pero te pagaré cuando cobre. ¿Me ayudará también a dejar de soñar?

– ¿Qué?

– Que si evitará que sueñe.

Se produjo un silencio al otro lado.

– Sabes qué, Harry. Ahora que lo pienso, resulta que no tengo Flunipam. Son cosas peligrosas. Y no dejas de soñar con eso, más bien es al revés.

– Estás mintiendo.

– Puede ser, pero de todas formas, no es Flunipam lo que tú necesitas. Sería mejor que intentaras relajarte un poco, Harry. Tómate un respiro.

– ¿Relajarme? ¿No comprendes que no consigo relajarme?

Harry oyó que alguien abría la puerta del taxi y a Øystein que les decía que se fueran a la mierda. Y de nuevo resonó en el auricular.

– ¿Se trata de Rakel?

Harry no contestó.

– ¿Tienes problemas con Rakel?

Harry oyó un chisporroteo y supuso que se trataba de la radio de la policía.

– ¿Hola? ¿Harry? ¿No puedes contestar cuando un amigo de la infancia te pregunta si las paredes de tu vida todavía están en su sitio?

– No lo están -dijo Harry en voz baja.

– ¿Por qué no?

Harry tomó aire.

– Porque la obligué a que las derribara, poco más o menos. Un asunto de trabajo al que me he dedicado bastante se fastidió. Y no fui capaz de asumirlo. Empecé a beber, estuve tres días totalmente pedo y sin coger el teléfono. El cuarto día, ella vino a mi casa. Al principio estaba enfadada. Me dijo que no podía desaparecer de aquel modo. Y que Møller había preguntado por mí. Me acarició la cara y me preguntó si necesitaba ayuda.

– Y, conociéndote, la echaste de tu casa o algo así.

– Le dije que estaba bien. Y entonces se puso triste.

– Claro. La chica te quiere.

– Eso dijo ella. Pero también dijo que no podría pasar otra vez por lo mismo.

– ¿El qué?

– El padre de Oleg es alcohólico. Eso estuvo a punto de destrozarlos a los tres.

– ¿Y tú qué respondiste?

– Le dije que tenía razón. Que debía evitar a tipos como yo. Entonces empezó a llorar. Y se fue.

– ¿Y ahora tienes pesadillas?

– Sí.

Øystein dejó escapar un hondo suspiro.

– ¿Sabes qué, Harry? No hay nada que te pueda ayudar con ese problema. Excepto una cosa.

– Ya lo sé -dijo Harry-. Una bala.

– Pues no. Iba a decirte que sólo «tú mismo».

– Lo sé. Olvida que te he llamado, Øystein.

– Olvidado.

Harry fue a buscar la botella de cerveza sin alcohol. Se sentó en el sillón de orejas mirando asqueado la etiqueta. La chapa se soltó con un suspiro de alivio. Dejó el cincel en la mesa del salón. El mango era verde y el metal estaba cubierto de una fina capa de enlucido amarillo.

A las seis de la mañana del viernes, el sol ya brillaba en oblicuo desde la loma de Ekebergåsen, haciendo que la comisaría general reluciese como una gema. El guardia de Securitas que había en recepción bostezó y levantó la vista del periódico Aftenposten cuando el primer madrugador metió la tarjeta de identificación en el lector.

– El periódico dice que hará más calor aún -dijo el guardia, contento de ver a un ser humano con el que poder intercambiar unas palabras.

El hombre alto y rubio de ojos irritados lo miró sin responder.

El guardia se fijó en que subía por las escaleras a pesar de que los dos ascensores estaban libres.

Se concentró de nuevo en el artículo del Aftenposten sobre la mujer que había desaparecido en pleno día antes del fin de semana y a la que seguían sin encontrar. El periodista, Roger Gjendem, citó al jefe de grupo Bjarne Møller, que confirmaba que habían encontrado uno de los zapatos de la mujer debajo de un coche aparcado frente a la casa donde ella vivía, y que eso confirmaba la teoría de que se trataba de un acto delictivo, pero que, de momento, nada podía confirmarse.

Harry hojeó el periódico de camino a su casilla de correo, donde recogió los informes de los dos días anteriores sobre la búsqueda de Lisbeth Barli. En el contestador de su despacho había cinco mensajes, todos, excepto uno, eran de Willy Barli. Harry escuchó todos los mensajes de Barli que eran prácticamente idénticos; que debían emplear a más personal, que él sabía de una vidente y que anunciaría en la prensa que pagaría una importante suma de dinero a la persona que les ayudase a encontrar a Lisbeth.

En el último mensaje sólo se oía una voz que respiraba.

Harry rebobinó y volvió a escucharlo.

Y otra vez.

Era imposible determinar si se trataba de una mujer o de un hombre. Y más difícil aún saber si se trataba de Rakel. La pantalla indicaba que la llamada se había recibido a las veintidós diez desde un número desconocido. Exactamente igual que cuando Rakel llamaba desde el teléfono de la calle Holmenkollveien. Pero, si era ella, ¿por qué no había intentado llamarlo a su casa, o al móvil?

Harry repasó los informes. Nada. Los leyó una vez más. Seguía sin ver nada. Puso la mente a cero y empezó otra vez desde el principio.

Cuando terminó, miró el reloj y se fue a la casilla del correo para ver si había llegado algo más. Cogió un informe de uno de los de vigilancia y dejó un sobre marrón con el nombre de Bjarne Møller en la casilla correspondiente antes de volver a su despacho.

El informe del de vigilancia era breve y preciso: nada.

Harry rebobinó el contestador, pulsó el play y subió el volumen. Cerró los ojos, se recostó en la silla. Intentó recordar su respiración. Sentir su respiración.

– Es desquiciante cuando no quieren darse a conocer, ¿verdad?

No fueron las palabras sino la voz que las pronunció lo que hizo que a Harry se le erizaran los pelos de la nuca. Giró muy despacio la silla, que aulló de dolor. Un sonriente Tom Waaler lo miraba apoyado en el marco de la puerta. Estaba comiéndose una manzana y le ofrecía una bolsa abierta.