Jo Nesbø - Nemesis

La nieve se acumulaba en pequeños montículos mientras las quitanieves iban y venían por las calles del centro.

La mujer a la que pegaron un tiro en la sucursal del DnB de Grensen recibió el alta hospitalaria. En una foto del diario Dagbladet mostraba con un dedo por dónde había entrado la bala, y con dos dedos lo cerca que había estado la bala de darle en el corazón. Ahora se iba a casa a preparar la Navidad con su marido y sus hijos, decía el diario. El miércoles de esa misma semana, a las diez de la mañana, Harry se sacudió la nieve de las botas ante la sala de reuniones número tres de la comisaría, antes de llamar a la puerta.

– Entra, Hole -dijo la estruendosa voz del juez Valderhaug, el responsable de la investigación de Asuntos Internos sobre el episodio del tiroteo en el almacén del puerto.

A Harry lo sentaron en una silla frente a un comité formado por cinco personas. Además del juez Valderhaug, había un fiscal, una investigadora, un investigador y el abogado defensor Ole Lunde, a quien Harry conocía como un tipo duro, pero competente y honrado.

– Nos gustaría terminar el informe del fiscal antes de Navidad -comenzó Valderhaug-. ¿Puedes contarnos de la manera más escueta y detallada posible tu relación con este caso?

Harry les habló del breve encuentro que mantuvo con Alf Gunnerud, con el repiqueteo del teclado del investigador como música de fondo. Cuando concluyó, el juez Valderhaug le dio las gracias y revolvió entre sus papeles durante un rato, hasta que encontró lo que buscaba. Miró a Harry por encima de las gafas.

– Nos gustaría saber si a ti, basándote en la impresión que tuviste durante tu breve rendez-vous con Gunnerud, te sorprendió que hubiera sacado un arma contra un policía.

Harry recordaba lo que pensó cuando vio a Gunnerud en las escaleras: que era un chico temeroso de recibir otra paliza, no un asesino experimentado. Harry le devolvió la mirada al juez y dijo:

– No.

Valderhaug se quitó las gafas.

– Pero, cuando Gunnerud se encontró contigo, optó por escapar, en lugar de sacar un arma. ¿Por qué cambiaría de táctica cuando se encontró con Waaler?

– No lo sé -dijo Harry-. Yo no estaba allí.

– Ya, bueno, pero ¿no te resulta extraño?

– Sí.

– Pero ¡si acabas de contestar que no te sorprendió!

Harry echó la silla un poco hacia atrás.

– Soy policía desde hace mucho tiempo, señor juez. Ya no me sorprende que la gente haga cosas extrañas. Ni siquiera los asesinos.

Valderhaug volvió a encajarse las gafas y a Harry le pareció ver un amago de sonrisa en su cara surcada de arrugas.

Ola Lunde carraspeó.

– Como sabes, el comisario Tom Waaler fue suspendido de sus funciones el año pasado, durante un breve periodo, debido a un episodio similar relacionado con la detención de un joven neonazi.

– Sverre Olsen -dijo Harry.

– En aquella ocasión, Asuntos Internos llegó a la conclusión de que no había razones para que el fiscal presentase una acusación.

– Tardasteis sólo una semana -dijo Harry.

Ola Lunde miró inquisitivamente a Valderhaug, que asintió con la cabeza.

– Eso no importa -dijo Lunde-. Naturalmente, nos resulta extraño que el mismo hombre se encuentre de nuevo en idéntica situación. Sabemos que existe una gran unión dentro del cuerpo y que nadie quiere contribuir a poner a un colega en una situación difícil y… eh…

– Chivarse -dijo Harry.

– ¿Perdón?

– Creo que la palabra que buscas es chivarse.

Lunde volvió a intercambiar una mirada con Valderhaug.

– Comprendo lo que quieres decir, pero preferimos llamarlo facilitar información relevante, lo cual permite cumplir las reglas del juego. ¿Estás de acuerdo, Hole?

La silla de Harry aterrizó en las patas delanteras con un golpe seco.

– Sí, lo estoy. Sólo que no soy tan bueno como tú con las palabras.

Valderhaug ya no podía disimular la sonrisa.

– Pues yo no estoy tan seguro de eso, Hole -observó Lunde, que también empezaba a sonreír-. Me alegro de que estemos de acuerdo; ya que tú y Waaler habéis trabajado juntos durante muchos años, nos gustaría utilizarte como testigo para que des fe de su carácter. Otras personas que han pasado por aquí han hablado de la intransigencia con que Waaler trata a los delincuentes y, en parte, también a los no delincuentes. ¿Podría ser que Waaler disparase a Alf Gunnerud de forma irreflexiva?

Harry se quedó un buen rato mirando por la ventana. Apenas distinguía el contorno de la colina de Ekebergåsen bajo las capas de nieve. Pero sabía que se alzaba exactamente allí. Llevaba años viéndolo desde su despacho de la comisaría, siempre había estado allí y siempre lo estaría, verde en verano, negra y blanca de nieve en invierno, nadie podía llevársela a otro lugar, seguiría allí como un hecho inalterable. Lo bueno de los hechos es que uno no tiene por qué reflexionar sobre si son o no deseables.

– No -respondió Harry-. No cabe dentro de lo imaginable que Tom Waaler disparase a Alf Gunnerud de forma irreflexiva.

Si alguien de Asuntos Internos se percató del minúsculo énfasis que Harry puso en la palabra irreflexiva, nada dijo.

Cuando Harry salió al pasillo, Weber se levantó de la silla en la que estaba sentado.

– Lo siguiente -dijo Harry-. ¿Qué tienes ahí?

Weber le mostró una bolsa de plástico.

– La pistola de Gunnerud. Tendré que entrar y terminar con esto.

– Ya. -Harry sacó un cigarrillo del paquete-. Una pistola muy poco común.

– Israeli -aclaró Weber-. Una Jericho 941.

Harry se quedó de pie mirando la puerta que se cerró tras Weber hasta que Møller pasó y le informó de que llevaba un cigarrillo sin encender en la boca.

En el Grupo de Atracos imperaba un silencio inusual. Los investigadores bromearon un tiempo asegurando que el Dependiente se había ido a hibernar, pero ahora decían que se había dejado pegar un tiro y enterrar en un lugar secreto para convertirse en una leyenda eterna. La nieve se posaba en los tejados de la ciudad, caía al suelo, volvían a caer nuevos copos mientras el humo subía lentamente por las chimeneas.

Las secciones de Atracos y de Delitos Violentos y Sexuales organizaban una comida navideña en la cantina. Los asientos estaban asignados de antemano y a Bjarne Møller, Beate Lønn y Halvorsen les tocó sentarse juntos. Entre ellos había una silla vacía y un plato con un papel en el que se leía el nombre de Harry.

– ¿Dónde está? -preguntó Møller mientras le servía vino a Beate.

– Por ahí, buscando a uno de los amigos de Sverre Olsen que dice que lo vio con otro tío la noche del asesinato -dijo Halvorsen intentando abrir una botella de cerveza con el encendedor.

– Esas cosas son frustrantes -dijo Møller-. Pero dile que no se mate trabajando. Después de todo, tenemos todo el derecho a disfrutar de una comida navideña.

– Díselo tú -dijo Halvorsen.

– Puede que, sencillamente, no tenga ganas de estar aquí -apuntó Beate.

Los dos hombres la miraron y sonrieron.

– ¿Qué pasa? -preguntó ella riendo-. ¿Creéis que no conozco a Harry?

Brindaron. Halvorsen no dejaba de sonreír. Sólo la miraba. Beate tenía algo diferente, no sabía decir qué. La última vez que la vio fue en la sala de reuniones, pero entonces no apreció esa vida en sus ojos. La sangre en los labios. La postura, el arco de la espalda.

– Harry prefiere la cárcel a eventos como éste -declaró Møller antes de contar la anécdota del día que Linda, la recepcionista del CNI, le obligó a bailar.

Beate lloró de risa. Se volvió hacia Halvorsen y ladeó un poco la cabeza.

– ¿Y tú, Halvorsen, no haces más que mirar?

Halvorsen notó que el rubor le quemaba las mejillas y encontró el momento de balbucear un vacilante «no» antes de que Beate y Møller estallaran en nuevas carcajadas.