Sara Paretsky - Medicina amarga

Murray seguía. No sé por qué mira sus notas cuando habla. Se lo sabe todo de memoria, pero en cierto modo no puede hablar sin ese apoyo, sin pasar las hojas; tal vez así se convence a sí mismo de que es un periodista de verdad.

– Bueno, pues vuestros amigos de Friendship contribuyeron generosamente a la campaña de reelección de Clancy en el ochenta, el ochenta y dos y el ochenta y cuatro. Unos diez mil cada vez. No es que sean cantidades espectaculares, pero es que no es demasiado caro elegir a un representante del estado, y al fin y al cabo, lo que cuenta es la intención.

Cerró su cuaderno de notas con un floreo.

– Quiero algo de comer. Y más cerveza.

El Dortmunder no es famoso por la rapidez de su servicio. Por eso es muy buen sitio para reunirse a cenar. El personal no está intentando echarte continuamente. A cambio, no hay que quejarse si tardan una hora en traerte la comida.

Lotty estaba muy disgustada.

– Ya sé que Vic y tú pensáis que esto es lo normal. Pero yo no puedo aceptarlo tan tranquila. ¿Cómo pueden hacer eso; comprar a un político para ahorrar unos cuantos dólares? Y luego, arriesgar la vida de las personas. Eso es tratar la medicina como… ¡como una compañía de automóviles que decidiese sacar al mercado un automóvil defectuoso!

Nadie dijo nada durante unos minutos por respeto hacia los sentimientos de Lotty. Le dolía mucho encontrar corrupción en una profesión que había elegido para solucionar las injusticias que había sufrido de niña. No conseguiría nunca desarrollar una coraza de cinismo que la protegiese.

Finalmente, Max me dijo dudando:

– Quizá la gente de Springfield, los amigos de ese Clancy, puedan haber querido matar a Malcolm. Antes que permitir que su participación en la certificación del hospital saliese a la luz. O, ya sabes, puede que la policía tuviese razón, que no fuese más que un atraco corriente.

Sacudí la cabeza.

– No creo. Y dudo que a Bert McMichaels le importase. Al menos, hasta el extremo de asesinar a alguien, si el engaño de Friendship salía a la luz pública. Después de todo, siempre podrá decir que aceptó la clasificación del hospital de buena fe. No; los que tenían algo que perder eran la gente del hospital. No podían permitir que el informe de Malcolm sobre Consuelo llegase a manos de Lotty. Al no encontrarlo en su apartamento, organizaron el raid contra la clínica. ¿Pero dónde demonios está? Encontramos la grabadora, pero está vacía.

¿Y quién había matado a Malcolm?, me pregunté a mí misma. No me imaginaba a Alan Humphries haciendo un trabajo tan sucio. ¿Y Peter, con su conciencia tan sensible? Si le hubiese tenido que romper la cabeza a alguien, estaría llevando ahora una camisa de fuerza.

Max se volvió hacia Lotty y le cogió la mano de nuevo.

– Querida, ¿cuántas veces te he pedido que te dirijas a mí cuando tengas alguna dificultad? Yo sé dónde está el informe.

Todos nos pusimos a hablar a la vez, pidiendo una respuesta. La camarera escogió aquel momento para llegar con una bandeja repleta de quesos, salamis, patés y fruta. Murray aprovechó la oportunidad para pedir más cerveza, y yo le dije a Max que tomaría más vino si él lo tomaba también.

Max accedió de buena gana.

– Pero que no sea Cos d'Estournel, Vic. No soporto ver que te lo tomas como si fuese jarabe para la tos.

Se levantó y se dirigió a los estantes de los vinos.

– ¡Qué exasperante! ¿Por qué has pedido más vino, Vic? Deberías saber que eso le entretendrá por lo menos diez minutos.

Corté un trozo de paté de campo y me lo comí con mostaza y pepinillos. Lotty mordisqueó una rodaja de manzana; la tensión le impide comer. Murray se había comido ya un cuarto kilo de Brie y estaba empezando con el Cheddar.

Max volvió a la mesa con una botella de Burdeos de la casa. Mientras la camarera lo abría y lo servía, sin ninguna prisa, con la pretensión de unirse a la fiesta, él se puso a dar un discursito acerca de la manera apropiada de beber vinos buenos.

– Has escogido mal tu profesión -le informó Lotty cuando la camarera se marchó al fin-. Tendrías que haber sido actor, haciendo que la gente llegue al punto máximo de emoción y luego dejándola a la expectativa. Ahora en serio, Max. Si tienes el dictado de Malcolm, ¿por qué yo no lo he visto?

Sacudió la cabeza.

– No he dicho que lo tenga yo, Lotty. Sé, o sospecho, dónde está. Malcolm trajo la grabación a Beth Israel para que se lo pasasen a máquina. Me sorprende que no se te ocurriera. Debe estar en la habitación de Transcripciones Médicas, en un sobre con su nombre, esperando a que lo recoja.

Lotty quería ir a Beth Israel en seguida, pero yo la contuve.

– Queremos saber lo que dice el doctor Hatcher de Abercrombie -le recordé-. Y Murray tiene que prometernos que no va a contar nada hasta que le demos permiso.

Los ojos azules de Murray brillaron enfadados.

– Mira, Warshawski. Aprecio el soplo y la noticia. Pero tú no mandas ni en mi cabeza ni en el periódico. Con lo que he descubierto hoy, y la historia que habéis montado los tres, consigo grandes titulares y tema para estar escribiendo una semana.

– Vamos, Murray. Dicen que los polacos son tontos; ¡usa la cabeza! Aquí está Lotty, a la que quieren llevar a los tribunales por negligencia. Hemos obtenido ilegalmente copias de pruebas que demuestran que la negligencia tuvo lugar en el hospital. Si publicas la historia, ellos destruirán los originales de las notas de Peter, lo negarán todo y entonces ¿cómo podrá defenderse ella?

Hice una pausa para beber un poco del nuevo vino. No tenía tanto cuerpo como el Cos d'Estournel, así que me sentí menos inclinada a beberlo como si fuese jarabe para la tos. La verdad es que no me gusta el jarabe como para beberlo a tragos. Continué con mi argumentación.

– Hay una posibilidad de que hayan conservado el archivo de Lotty sobre Consuelo. Si publicas tu historia, desaparecerá más deprisa que la democracia en Chile. Queremos cogerlos por sorpresa.

– Bueno, vale -Murray estuvo hosco durante un minuto o dos, pero su buen carácter natural le impidió seguir mucho rato de mal humor-. ¿Qué propones que hagamos ahora, Nancy Drew?

– Bueeeno… tengo una idea -ignoré el saludo del Bronx de Murray y comí un poco más de paté-. Max, ellos conocen el nombre de Lotty, pero apuesto a que no conocen el tuyo. Van a dar una conferencia este viernes. No-sé-qué-amniótico o algo así. ¿Puedes llamar mañana e inscribirte? Dirás que quieres llevar -Lotty, ¿vendrás?, ¿y tú, Murray?- a cuatro personas.

Max sonrió.

– Desde luego, ¿por qué no? Hablaré con mi peor acento y les diré que estoy llamando desde Nueva York, y que iré en avión el mismo día de la conferencia.

– No hace falta que te excedas. Reserva simplemente cinco plazas. Puede que sea mejor que todos utilicemos seudónimos, por si Peter comprueba la lista de asistentes. Nos conoce a Lotty y a mí. A Murray no, claro. Ni al detective Rawlings.

– ¿Rawlings? -preguntó Murray-. ¿Por qué llevar a la policía? Lo estropean todo.

– No sé si vendrá -dije impaciente-. Pero me gustaría que comprobase la historia con sus propios ojos. De otro modo, le puede resultar demasiado increíble. ¿Lo harás, Max?

– Desde luego. Y quiero estar allí en persona. Si va a haber fuegos artificiales, ¿por qué no ir a verlos? En cualquier caso, será una oportunidad estupenda para verte en acción, realizando tu trabajo detectivesco. Siempre he sentido curiosidad.

– No es la emoción que espera, Loewenthal -dijo Murray-. Vic practica el trabajo detectivesco al estilo de Dick Butkus: darle fuerte al oponente, ya sabe, para que sepan que se los va a encontrar en la línea de melée, y luego comprobar las bajas cuando ha acabado. Si lo que quiere es ver a Sherlock Holmes o a Nero Wolfe haciendo bonitos trabajos intelectuales, olvídelo.