Андрей Курков - Последняя любовь президента

– Ну ладно, – повторяет отец Василий. – Хотя ты, Давид, не прав. Бог ведь тебя любит! Сколько раз приходила к тебе сюда милиция? Сколько раз обещали снести твою землянку к чертовой матери? А не снесли. Почему? Потому что с тобой Бог!

– Хорошо, – устало кивает старик. – Бог со мной! И то верно!

Теперь уже старик наполняет стопочки, а батюшка подливает в стаканы квас.

– Давид Исаакович, – заговариваю, наконец, и я. – У меня к вам просьба от Миры и вашей жены.

– Чего им еще надо? – удивляется старик.

– Их опять не выпускают.

– Ну а я здесь при чем? Расписку написал, что не держу их тут.

– Дело в том, что вы не развелись официально, а ОВИР неразведенных не выпускает.

– Бог против развода, – вставляет свои пять копеек отец Василий.

Разговор опять вот-вот уйдет в божественную плоскость, и я спешу его, разговор, задержать в реальности.

– Вы бы действительно развелись. Всего-то и надо только в ЗАГС сходить.

– Туда? – возмущенно вопрошает Давид Исаакович и тычет рукой в противоположный берег Днепра.

– А что тут такого? – удивляюсь я.

– Я туда уже лет пять не ходил!

– Но ведь бутылки собираетесь сдавать!

– Я думал тебя попросить бутылки сдать, – признается он.

– Но вы поймите, они же всю мебель продали, на чемоданах сидят. Им тяжело.

– Сегодня – девятое мая! – напоминает старик. – Мы сегодня никаких таких бесполезных разговоров разговаривать не будем! И точка! Пьем за Победу! И за ту, над Германией, и вообще за все победы. – Он поворачивается лицом к батюшке: – Чтобы все победившие счастливы были!

Мы сидим. Солнышко пробивается сквозь ветви деревьев и щекочет своими лучами мои щеки. Разговор давно ушел от Дня Победы, и отец Василий с Давидом Исааковичем уже минут пять спорят: кто жил в переходе над входом в Пассаж. Давид Исаакович говорит, что какой-то известный портной там жил. Батюшка уверяет, что там до сих пор живет любовница Корнейчука.

– Того, что сказки писал? – спрашиваю я.

– Нет, то Корней Чуковский сказки писал, а Корнейчук – пьесы.

Интерес мой к этому Корнейчуку сразу затихает. К театру я равнодушен.

Бутылка водки пуста. Удивительно, как долго мы ее пили. Уже пятый час. Вот что значит – малые дозы.

Я снова заговариваю о разводе, и на этот раз старик уже особенно не протестует. Он слушает и понимающе кивает. Потом вдруг тяжело вздыхает и говорит: «Ну раз все равно бутылки сдавать…»

От радости я обещаю, что сам отнесу бутылки на тот берег и сдам.

Давид Исаакович лицом выражает благодарность, но благодарность эта вдруг сменяется обеспокоенностью.

– Что такое? – напуганно спрашиваю я.

– ЗАГС – это же присутственное место! – говорит он. – А у меня никакой такой одежды нет, чтобы туда идти! Это же костюм нужен, рубашка с галстуком, туфли…

Батюшка понимающе кивает.

– Да, – говорит он. – Некоторые в ЗАГС лучше, чем в церковь, одеваются!

«Ну вот, – думаю я. – Еще одна проблема…»

А на душе все равно некое умиротворение. Согласился же он идти разводиться! Это главное!

– А пускай вам Лариса Вадимовна одежду для ЗАГСа купит, – говорю я. – Это же ей развод нужен, а не вам. Вы без этого развода уже пять лет спокойно живете!

– Девять! – поправляет он меня. – И точно! Пускай сама мне костюм и все остальное покупает, тогда и пойду в ЗАГС!

Все бы ничего, только приходится мне в этот вечер тащить с собой на другой берег две сумки пустых бутылок. Старик настоял, чтобы я начал выполнять обещанное незамедлительно. Никакие мои протесты и ссылки на то, что сегодня приемные пункты не работают, не помогли.

Рядом налегке идет по мосту батюшка.

– Красиво звенят, – кивает он головой, прислушиваясь к звону бутылок в сумках.

Киев. Август 2004 года.

– Пожалуйста, Сергей Палыч, вот моя новая визитка. – Догмазов небрежно опускает прямоугольничек на рабочий стол. – Новый офис, новый домашний адрес. Все меняется в стране к лучшему.

– Кофе? Чай? – спрашиваю я у самоуверенного посетителя.

– Чай.

– Нилочка, два чая! – говорю я секретарше по телефону.

– Давненько я у вас тут не был. – Догмазов окидывает кабинет взглядом. – А у вас ничего не поменялось, все по-прежнему.

Я пожимаю плечами:

– Меня здесь все устраивает.

– Кто-то из классиков марксизма-ленинизма говорил: «Нельзя останавливаться на достигнутом!» А вы, Сергей Палыч, остановились! Пора бы задуматься о будущем.

Я смотрю на его вытянутое, чем-то напоминающее лошадиное, лицо, смотрю ему в глаза. Пытаюсь понять его мысли, но ничего не выходит. Вспоминаю, как он водил меня, как невесту на выданье, по разным кабинетам. Поводил, посмотрели на меня – и все. Тишина. Уже год прошел с тех пор, как я впервые задумался, чего он от меня хотел и куда собирался продвигать.