Андрей Курков - Последняя любовь президента

– Виски? – грустно повторил Светлов. – Можно! Господину президенту можно все, чего ему хочется! Он не думает о государстве! Он не думает, что если к власти придет оппозиция, то большинству его команды найдется место в тюрьме, а у остальных заберут все, что есть, и выставят голыми и босыми за пограничные столбы. Вместе с женами, детьми и любовницами! Мы же не вас защищаем, мы пытаемся систему спасти! От той системы, которая еще хуже!

Странно, но, прослушав этот отчаянный монолог Светлова, я вдруг устыдился. Нет, мое эмоциональное безразличие по-прежнему было на месте, но в голове возник слабый протест. Протест против этого самого безразличия к судьбам родины и ее слуг.

– Ладно, – я попробовал ободряюще улыбнуться. – Я на вашей стороне. Только ставьте меня в известность о происходящем!

Киев. 22 мая 1992 года.

Меньше всего я люблю скандалы. Точнее, не люблю вовсе. Потому что не умею в них участвовать и, тем более, не умею получать от них удовольствие. И вчера, когда мы оказались единственными посетителями Музея русского искусства (вот тебе и культурная страна!), когда Мира любовалась «передвижниками», наверное потому, что после эмиграции в Израиль и возвращения в Киев сама стала «пере-движницей», только чемоданов и баулов, – я обеспокоенно рисовал в своем воображении «разборки» между ее и моей мамами. Я нервно поглядывал на часы, размышляя, когда возвращаться к ним.

По залам музея мы ходили часа два. Потом зашли в булочную, купили по бублику с маком и не спеша отправились назад, туда, где велись переговоры.

– Твоя мама уже ушла домой, она тебя ждет к обеду, – многозначительно произнесла Лариса Вадимовна, как только мы с Мирой зашли в комнату. – А завтра вечером мы снова здесь встретимся.

– А ночевать? – Я посмотрел на пузырчатую из-за рвущихся наружу пружин тахту и на металлическую кровать с блестящими железными набалдашниками на четырех «несущих колонах» обеих спинок.

– Мама тебе все скажет!

Я кивнул на прощанье. И Мире, и ее маме. И поехал на работу. Утром я успел позвонить Жоре Степановичу. Сказал, что решаю квартирный вопрос.

– Решишь – придешь! – сказал он спокойно.

Вопрос не решился, но на работу надо было ехать. По крайней мере, там у меня был маленький, но вполне европейский офис с телефоном на столе. Там я себя ощущал значительным да и просто взрослым мужчиной, с которым только Вера обходилась пренебрежительно. Но и это пройдет, когда я решу свой квартирный вопрос и съезжу в тот магазин. Тем более, что и его адрес, и название были мне теперь известны.

Киев. Декабрь 2004 года.

Странно, когда человек лечится, у него ни с того ни с сего возникает предчувствие лучшей жизни. Я это на протяжении многих лет замечал у знакомых, даже у тех, у кого лечение закончилось летальным исходом. И вот теперь переживал этот синдром сам.

– Ты чего такой радостный? – спросила меня Светлана, когда я вернулся домой.

Спросила подозрительным голосом и сопроводила вопрос таким же взглядом. Я не знаю, о чем она подумала. Но тут же прозвучал ее следующий вопрос:

– Ты что, уходишь куда-то сегодня вечером?

– Нет, – ответил я. – А почему ты спрашиваешь?

– Да так, думала, что ты что-то предвкушаешь…

Ну вот, оказывается, мой синдром можно прочитать и по выражению моего лица. «Предвкушаю, предвкушаю», – подумал я, снимая длинное пальто, разуваясь и кося взглядом на все еще озадаченную Светлану, замершую тут же, в холле. Она, видимо, шла на кухню и остановилась, услышав щелчок замка. На ней был тигровый махровый халат и пушистые тапочки.

– А ты сегодня кого-то ждешь? – поинтересовался я, намекая на Жанну.

Больше к нам, точнее к ней, до сих пор никто не приходил. А ради Жанны можно было не заботиться о своем внешнем виде. Я уже привык к тому, что я не являюсь поводом или, точнее, стимулом для того, чтобы сходить в парикмахерскую и к косметологу.

Впрочем, ехидство моих размышлений стихло, когда я вспомнил, ради чего я «лечусь».

Я подошел к Светлане, обнял ее. Она тут же обмякла, склонила голову мне на плечо. Вот-вот заплачет.

– Скоро Новый год, – прошептал я.

Она как бы кивнула, надавив лбом дважды на мое плечо. Потом подняла лицо, ладонью сдвинула упавшую на лоб прядь волос.

– Я не хочу отмечать, – прошептала она.

– Не хочешь – не будем, – согласился я.

Этим вечером она рано легла спать. А я сидел на кухне. Пил чай и вспоминал разговор с молодым специалистом из клиники микроочистки крови. Он долго изучал мои анализы, прежде чем заговорить. Но когда заговорил, то слушать его, в отличие от старого витиеватого профессора, было интересно.