Сергей Зверев - Подземный конвейер

– А это кто такие? – Полковник Борисов вскинул брови.

– Я Олег, сын генерала Хрусталева, – с кашлем сказал журналист.

– Ясно. Эта толпа корреспондентов – твоих рук дело?

– Моих. Я посчитал, что таких свидетелей будет трудно убрать и заставить замолчать.

– Логично. А это кто?

– Я эколог. – Тертишный застеснялся и принялся протирать очки тем, что раньше было чистым носовым платком. – Я, вообще-то, на этом заводе работал… работаю. Нет, работал! В отделе охраны окружающей среды. У меня зафиксировано много данных по химическому загрязнению от этого подземного хранилища.

– Ну а вы, судя по погонам…

– Младший лейтенант полиции Нестеркин! – Николай чуть было не вскинул руку к голове, но вовремя вспомнил, что фуражку потерял очень давно.

– С этого младшего лейтенанта все и началось. – Антон снова рассмеялся сквозь боль. – Его угораздило найти первый труп. Такой вот геройский младший лейтенант.

– Ну почему же «младший»? – Борисов улыбнулся. – Похлопочем, чтобы стал полноценным. Пора уже, я чувствую. А ты-то как? Тебе больно, Антон?

– Больно. Только не здесь.

Перед глазами Копаева снова появилась девушка в белом тесном халатике, лежащая на полу. Он помнил ее улыбку, смех и блеск карих глаз. Они могли быть черными, как омуты, или такими же светлыми, как шоколад. И настолько же сладкими.

– Вообще-то надо руку посмотреть, Григорий Максимович. Я где-то сильно ободрал ее о камни.