Сергей Зверев - Секретный туннель

— Подводная лодка завтра утром, ровно в семь тридцать, должна выйти в рейс, — босс сделал многозначительную паузу и подумал, что его хозяева там, в Колумбии, совсем заигрались в войну. Почему в семь тридцать, а не в семь или не в восемь? В девять, черт возьми? Это же не аэропорт имени этого… которого грохнули в Штатах… а, Кеннеди. — Капитан, у тебя все готово?

— Да, босс, как всегда, — кивнул невысокого росточка худощавый мужчина, капитан мини-субмарины, из бывших военных подводников. — Груз уже в отсеке, команда готова. Горючее заправлено под пробку. Осталось только закачать сжатый воздух в баллоны.

— Хорошо, — толстяк пыхнул сигарой и обратился к старшему из двух недавно прибывших боевых пловцов: — У вас что, парни?

— Мы в любую минуту готовы, — утвердительно качнул головой пловец. — Костюм и баллоны надеть недолго.

— Отлично. Теперь ты, Джексон. За последние дни ты и твои ребята напороли немало косяков, так что с вас спрос особый. Завтра ровно в шесть вы выйдете на облаву. Нужно будет проверить каждый куст, каждую протоку — я хочу быть уверен, что выходу подлодки никто не сможет помешать. Повторяю — никто! Ты, рейнджер, утверждаешь, что двоих вы прикончили, так?

— Так, босс, — Джексон спокойно выдержал неприязненный, недоверчивый взгляд толстяка.

— Пусть так, хотя я по-прежнему не видел ни одной головы, ни одного вражьего уха. Если двоих они уже лишились, то, по моим прикидкам, их осталось двое-трое. Думаю, не больше, как бы ни старались все эти придурки уверить меня, что американских спецназовцев здесь не меньше взвода. С тремя-то твои «очень крутые парни» справятся, надеюсь?

— Можете спать спокойно, босс, — едва удерживаясь от жгучего желания хорошенько врезать по этой самодовольной тупой роже, ровным голосом заверил Алехандро наемник.

— Поспишь тут с вами, — не скрывая недовольства топорной работой наемников, ядовито проворчал босс и, вероятно, вспомнив что-то еще, поинтересовался у капитана субмарины: — Что там наш русский инженер?

— Как всегда, босс: жрет, спит и хлещет виски. Да и зачем он вам? С лодкой все в порядке.

— Там, — Алехандро неопределенно кивнул куда-то за спину, что, очевидно, означало колумбийских хозяев, — требуют, чтобы он вышел с вами в рейс — мало ли что может случиться с механизмами… Все, можете быть свободны. Завтра нас ждет нелегкий день…

Бывший ленинградский, а чуть позже петербургский инженер-корабел носил самую что ни на есть оригинальную фамилию Иванов. Зато, как выяснилось после двухтысячного года, имя и отчество бывшего выпускника ленинградского института кораблестроения оказались на редкость удачными: Владимир Владимирович. Что, бывая в веселой дружеской компании, инженер любил подчеркнуть, многозначительно поднимая указательный палец вверх. Однако приятное совпадение инициалов отнюдь не спасло корабела ни от развала советской кораблестроительной отрасли, ни от увольнения из некогда очень закрытого и нужного стране конструкторского бюро, ни от нищеты.

Ощутив свою внезапную свободу от всего и от всех, которая больше напоминала полную ненужность абсолютно никому, Иванов сначала растерянно заметался в поисках новой работы, но очень быстро понял, что корабли новой России ближайшие лет двадцать вряд ли понадобятся. Попытался заняться бизнесом, коим на просторах новой Руси гордо именовались всякие сомнительные делишки, но мгновенно прогорел, попал на большие деньги и, чтобы не получить маленькую пульку в свой высокий лоб, продал квартиру. Жена, естественно, тут же ушла к более везучему мужичку, на прощание обозвав Володю непонятным словом «лузер». Казалось, жизнь кончена, и новоиспеченному бомжу оставалось лишь одно — глотая горькие слезы, интеллигентно закусывать дрянную водку вонючей квашеной капустой…

Вот тогда-то и вышли на грустно спивавшегося инженера кожаные ребятки, работавшие на самого Сильвестра, у которого были какие-то свои дела со смуглыми парнями из далекой Колумбии. Иванова отмыли, похмелили очень приличным «Абсолютом», и вскоре корабел уже в поте лица трудился на тайной верфи, где для наркомафии умельцы чуть ли не со всего света клепали мини-субмарины, на которых планировалось доставлять отборный кокс в Северо-Американские Штаты. Естественно, Иванов понимал, что кокс — это в данном случае не отборный уголь, но платили очень прилично, выпивки хватало, да и… его желание или нежелание никого, собственно, и не интересовало.