Станислав Рем - Капкан на маршала

Но так долго продолжаться не могло. Родной город медленно, но уверенно превращался в мёртвые руины. Более-менее целых квартир, в которых бы жили состоятельные люди, то есть те, у кого имелась еда, становилось всё меньше. К тому же и найти приличное укрытие, в котором можно было бы безбоязненно пересидеть днём, становилось всё труднее. Пришлось выбираться за черту города.

Вот тот день, 29 июля, Януш искал себе новую нору и хоть какой-нибудь провиант. Он не ел уже трое суток. Последнее, что жевали слабые мальчишеские челюсти, была морковка, грязная и сморщенная, добытая им в подвале разрушенного дома.

Долго скитался беспризорник в тот день по развалинам некогда красивого, старинного пригорода столицы, названия которого он не знал. В конце концов уставшие ноги привели к почти полностью сохранившейся вилле. В подобных, более-менее целых, развалинах Януш предпочитал не задерживаться. Чаще всего такие дома, как подсказывал жизненный опыт, давно были облюбованы либо немцами, либо местной властью, либо какой-нибудь стаей таких же, как и он сам, «крыс». Ни от тех, ни от других, ни от третьих добра ждать не приходилось. Но есть очень хотелось. Желудок болью требовал кинуть в него хоть что-нибудь. И мальчишка, заглушив в себе страх, решил рискнуть.

Где перебежками, где ползком по битому кирпичу соседних развалин он пробрался к дому, через выбитое окно проник вовнутрь. Осмотрелся. Лестница на второй этаж. Там делать нечего. Разве что отдохнуть на чердаке. Но нельзя – можно попасться. А прыгать со второго этажа на битый кирпич – ноги сломаешь. Верная смерть. Нет, нужно быстро отыскать кухню и бежать отсюда как можно скорее.

Януш кинулся в одну комнату. Кресла, сломанная мебель, рояль. Всё не то. Даже одежды нет. Где еда? Вторая комната. Тоже не то. Кладовая. Пусто. Видимо, очистили ещё до него. Так, а в этой комнате что? Кухня!

Хруст битого стекла под чужой ногой, за спиной, заставил мальчишку остолбенеть. Острый, подростковый кадычок на тонкой шее нервно дёрнулся.

– Обернись. – Голос с акцентом. Немцы.

Януш, сжавшись, втянув в плечи голову, медленно развернулся. Фашист был один. Офицер. В фуражке с высокой тульей. В форме мышиного цвета. В начищенных сапогах. Сытый. Тщательно выбритый. Пышущий ароматом дорогого одеколона. Именно запах одеколона лишил мальчишку сил и надежд. Таким дорогим одеколоном некогда пах его папа. Голова закружилась. Ноги подогнулись сами собой.

Мальчишка стянул с головы рваную кепку, которую нашёл неделю назад, и упал на колени.

Офицер обошёл беспризорника со всех сторон, внимательно изучая бездомного бродягу. Снова встал напротив мальчишеского лица.

– Что ты здесь делаешь? – акцент немца неприятно резал слух.

– Ищу еду, – честно признался Януш.

– Здесь ничего нет.

– Я в этом уже убедился.

– Ты один?

– Да.

– Не врёшь?

Януш отрицательно мотнул головой.

– Где твои родители?

– Погибли. Я сирота.

– Почему ползаешь здесь… как это сказать… в одиночестве? Где твои друзья?

– Мне не нужны друзья.

– Тебе нравится быть одному?

Януш промолчал. Он никак не мог понять, что от него хочет немец. Другой бы на его месте достал пистолет и пристрелил воришку. А этот – нет, всё что-то тянет. Вон как таращится своими бельмами белёсыми.

– Сколько тебе лет?

– Двенадцать.

Немец вынул из кармана галифе платок, снял фуражку. Сначала вытер лоб, а после принялся тщательно протирать внутренний обод головного убора.

– Когда ты родился? День!

– Первого октября.

Рука немца замерла.

– Не врёшь?

– А зачем мне врать? Вы ведь меня всё равно убьёте.

Немец свободной рукой показал жестом, чтобы мальчишка встал на ноги.

– Идём.

Офицер первым, не оглядываясь, прошёл в комнату, где стоял рояль.

– Ты умеешь играть на таком инструменте?

Мальчик отрицательно помотал головой.

– Держи.

Немец протянул Янушу фуражку, после чего вернул платок в карман галифе, подтянул к музыкальному инструменту единственный, чудом сохранившийся целый стул, присел на него, открыл крышку рояля.

Януш почувствовал, как в горле образовался комок, который полностью блокировал дыхание. Вслед за комком на глаза навернулись слёзы. Фуражка мелко задрожала в худых, грязных мальчишеских руках.

В пыльной, грязной, полуразрушенной, разворованной комнате зазвучал Шопен. Это было настолько сюрреалистично, что даже сам офицер, после того как мелодия смолкла, несколько минут не мог найти слов для выражения своих чувств.