Олег Приходько - Запретная зона

— Не стоит, Тамара Александровна. Я его увижу раньше, чем дойдет ваше письмо, и обязательно расскажу обо всем. Неприятная, конечно, предстоит миссия: никогда не доводилось бывать вестником смерти. — Он подошел к тумбе, на которой стояла урна с прахом. — Ее кремировали? — спросил он удивленно.

— Да, на следующий день. Тело… В общем, она ведь пролежала долго одна, я была на даче целую неделю. Врач из морга сказал, что умерла приблизительно в четверг, а обнаружили во вторник. У нее диабет был, тела больных диабетом быстро разлагаются.

— Ужас какой, — покачал головой гость. — А соседи что же?

— Соседи… Не знаю, может быть, они звонили, да никто не отзывался, подумали, что дома нет. Следователь спрашивал. Одна тут есть, Порохова, та сказала, будто видела ее в воскресенье, представляете? А когда узнала, что Валя в четверг умерла, то отреклась, признала, что померещилось. Ну, как такое может померещиться — ума не приложу!

— А зачем следователь приходил? — удивился заморский гость.

— Да тут замок был выломан, перевернули все. Деньги искали. Аарон, когда приезжал, на памятник Даниилу тысячу долларов оставил. Кто-то узнал… и Бога не убоялись, варвары… При покойнице!

Видя, что Ухнович снова готова заплакать, он взял ее за руку.

— Не будем больше о плохом, ладно? Знаете, один очень мудрый и добрый человек сказал, что настоящее — лишь сон души, давным-давно витающей в лучшем из миров. Коль скоро это так, все, что могло свершиться, уже свершилось, а посему — улыбайтесь, — подойдя к портрету покойной, он долго рассматривал его. — Она, наверно, очень красивой была в молодости?

— О-о, да! — неожиданно оживилась Тамара Александровна. — Еврейки все очень красивы в молодости, правда?

Он пожал плечами, улыбнулся.

— Хотите, я вам ее фотографии покажу?

— С удовольствием.

Тамара Александровна проворно достала из нижней секции шкафа два старых альбома в кожаных переплетах.

— Садитесь, — пригласила она гостя в кресло у журнального столика.

— Да нет уж, сюда сядьте вы, — возразил тот, — здесь вам будет удобнее. А я пристроюсь рядом, на табуреточке…

— Как вам будет угодно, — примостившись на самом краешке кресла, она раскрыла альбом. — Вот, посмотрите… Это она в десятом классе, сразу после войны… А вот — студентка консерватории…

— Она на чем-то играла?

— Пела… Посмотрите, вот в Рузе — на отдыхе… Какая фигура, не правда ли?

Переворачивая страницу за страницей, Тамара Александровна поведала все, что знала о подруге по ее рассказам, которые выслушивала длинными вечерами за шитьем, погружаясь в далекое, безвозвратное прошлое, когда все, как ей теперь казалось, были дружны и безмятежно счастливы.

— Кто это?! — воскликнул вдруг гость, придержав страницу альбома.

— Где?

— Вот этот мужчина рядом с ней?

— А-а… Это же и есть Изя, ее первый муж, о котором я вам рассказывала. Вот и дальше тут они вдвоем… видите?.. Незадолго до его смерти, году в семьдесят втором — семьдесят третьем…

С фотографий смотрел мужчина лет сорока с черными вьющимися волосами, слегка выпученными глазами и тонким носом.

— Хорошо они здесь смотрятся, правда? — вздохнула Ухнович.

Гость приблизил лицо к странице альбома, переводя оживившийся взгляд с одной фотографии на другую, где был изображен мужчина.

— Изя?.. А как его полное имя? Фамилию его вы не можете вспомнить?

— Ой, ну почему же не могу? Его фамилия была Натансон, а звали Ефимом. Уж почему она его Изей звала — не знаю, мало ли, как называют друг друга супруги.

— Когда, вы сказали, он умер?

Тамару Александровну насторожил неподдельный интерес гостя не столько к молодой и красивой Валентине, сколько к ее неудачливому супругу.

— В семьдесят пятом… А что?

— А-а… Нет, нет… Тогда нет, я ошибся, — улыбнулся он. — Мне показалось знакомым его лицо. Знаете, к отцу приходило много друзей, один из них — просто вылитый Натансон. Но того я помню позже, много позже — лет на десять. Его фамилия была как-то… вроде Изгорский или Загорский… Она никогда не упоминала о таком?

Тамара Александровна покачала головой.

— В еврейских лицах много общих черт, — резюмировала она. — А вот Валя с ним в Киеве. Это какой-то их общий друг… Вот — на Днепре, видите?.. И сколько ей здесь лет?

— Понятия не имею.

— Сорок! Можно в это поверить? А фигура как у девушки! Они досмотрели один альбом, принялись за второй. Тамара

Александровна подумала, что все по-настоящему учтивые, интеллигентные люди уехали за границу, иначе не объяснить того, что происходит здесь, в ее стране. Но вслух этого говорить не стала.