Сергей Зверев - Крапленая обойма

Я шел по деревне совершенно опустошенный. Мыслей не было. Голова гудела, словно по ней врезали чем-то тяжелым. Мир для меня перевернулся. Не знаю, как пойдет дальше моя жизнь, буду ли я теперь заниматься своим дерьмовым ремеслом. Не знаю. Но со мной что-то произошло. Нет, все же в карман весь мир не засунуть, даже имея сумасшедшие деньги.

Мои ноги двигались как бы сами собой. В эту минуту я мечтал только об одном – добраться до своего дома, закрыться и несколько дней никуда не выходить. А там... А там сколько Богом тебе положено.

Он услышал в избе шаги, и его сердце забилось в бешеном темпе. Знакомый скрип половиц. Мать. Его мать. Она шла к нему.

Неожиданно подступил кашель. Он сунулся за флакончиком, но справиться с крышечкой у него уже не хватило сил. Ладонь разжалась, и флакончик с легким звоном покатился по бетонной, почерневшей от времени дорожке. Он проводил его угасающим взглядом и с тоской понял, что не успеет увидеть мать, к которой так стремился.

Небо, темное от туч, вдруг залила яркая голубизна, и оно стало опускаться, словно зовя его к себе. Оно опускалось все ниже и ниже, и в какой-то момент он решил, что сможет до него дотянуться.

Он приподнял налившуюся свинцом руку. Вот она, бездонная голубизна. Небеса, где иногда душам позволяют кататься на облаках. И, может быть, оседлав голубое облачко, он увидит когда-нибудь свою мать. Нужно только дотянуться. Чуть-чуть...

Рука плетью упала на колени. На безжизненных губах застыла прощальная улыбка.