StaVl Zosimov Premudroslovsky - Detectivo tolo. Detectivo divertido

Gustáballe o detective inglés Poirot e por iso fumaba unha pipa coma Holmes, só os confundiu. Levaba sombreiro e bigote, como o de Elkyl, só xeorxiano. Incluso un bastón mercou un semellante e un traxe de cola aos traballadores do Teatro de Ópera e Ballet de Mariinsky para unha caixa de lúa de sol. Os zapatos foron feitos por encargo por un veciño que servía de zapateiro na zona. Incluso as sacou con pins e cando camiñaba, sobre todo polo asfalto, facía clic coma un cabalo ou unha rapaza de Broadway. O seu nariz era coma o dunha aguia e os seus ollos grandes eran coma un lémur.

“Entón”, dixo Ottila e sentouse nunha cadeira especial. Izya golpeou a porta e entrou na oficina. Nunha bandexa levaba ovos revueltos fritos con peixe e o seu zume de allo recentemente espremido favorito. – veña máis rápido, se non, o pitón xa está caendo.

– Fuuuu! – Incefalópata escoitado, – como o bebe? Pode relaxarse…

– Que entenderías cun exquisito gourmet? Non bebes. A min persoalmente gústame. -ulk.. – tomou un grolo de Ottila e.., – Uhhh, – botouno ao carón. Saltou cara arriba e saíu á esquina máis afastada da oficina. Unha chea de tubérculos en forma de néboa deixou a gorxa do recinto e ao instante, como gas lacrimóxeno, inundou toda a habitación. Arutuna foi agarrado cun espasmo asmático e cando golpeou, non estaba á cabeza.

– ¿Tería vergoña ou algo?! Son adecuado para os teus pais.

– Ou quizais unha nai? – Otila experimentaba ovos revoltados e cun bocado, que escupía migas, estritamente ladrado: – todo o mundo ten o seu propio gusto, dixo o hindú, baixándose do mono e limpando o pau cunha folla de plátano. Queres un ollo?

– Ah! Sentímolo, patrón, esquecín algo … – Arutun Karapetovich quedou avergoñado e sentouse nunha cadeira.

De súpeto unha porta de entrada da rúa rachou e unha muller de aproximadamente cen anos entrou na oficina.

– Quen non pechou a porta??? Estou ocupado, avoa!!! – Bug Klop e sufocado…

A muller escoitou a tose e correu cara a el cunha folla e un bolígrafo, para que escribise testamento. Pero vendo a súa inutilidade, bateu e deu unha palmada ao seu marido nun omoplato óseo. Ottila sacou a xema e salpicou.

– Uh, Harutun, unha vella cartilaxe, por que non bloqueaches a porta detrás de ti cando viñeches? E ti, avoa, sae, temos unha reunión.

– Como? preguntou a avoa xorda.

– ¡Grunt! ven despois da cea!! – dixo Klop en voz alta.

– Comer, comer, cariño cunha caléndula… agardarei. – a avoa sorriu e se agachaba, xa que xa non había cadeiras e non era costume renunciar aquí e non lle veu á mente ninguén do público.

– Que tipo de xantar? ¿Non? Estou almorzando… E logo na orde do día: traballar con subordinados. – Ottila axitou a man e, sostendo unha culler cunha peza de ovo, tirou a contusión directamente ao ollo de Harutun, – e ti? – saltou a unha cadeira, – non agradecida a mediocridade, – logo saltou á mesa, – só se pode comer moonshine, e bater as caras. Non vou a camiñar coma un coiote… e como un acrobata, utilizando un atropelo, saltei da mesa ao chan, e póñome contigo… Escribe unha declaración e é así!

– Que afirmación? Que estás berrando? “Isolde Fifovna interrompeuno cun berro de King Kong”.

– Ah? – o anano comezou cun comezo.

– Que estás berrando? – preguntou con máis calma e tranquilidade; non ves, estivo durmindo moito tempo.

– Entón, aquí, agora, unha noite? Incifalatus, saca este pensionista – Ottila recuperouse nun saco e subiu a unha cadeira para cear aínda máis.

– Eu son un Incefalópata, un patrón, non preciso. – corrixiu o corporal e dirixiuse á vella durmida. Puxoulle levemente cun bastón, como Poirot ou Watson. – Querido, alle? – volveuse ao xefe, que xa estaba sentado na mesa e nun campión.

– Xefe, a miña opinión, murmurou.

– Que? Violación.

– Ben,. Non respira Está morto. – de novo con medo na súa voz dixo Harutun. Os seus beizos tremían. Imaxinou que o mesmo destino o espera. Harutun chorou.

Ottila conxelouse cun bocado de comida. Mirou á súa muller e preguntoulle:

– Zhinka, vai comprobalo.

Fifovna xurdiu e levantou a vella polo colo. Os pés saíron do chan e os xeonllos non se endereitaron. Ela subiu e puxo o cadáver como un xarrón diante dunha caneca, mirando estúpidamente coa boca chea de ovos mastigados, o seu marido.

– Mire por si mesmo, schmuck, ¿está morta ou non?! – e estaba a piques de marchar. – He, Zhinka. Responderás para o Zhinka. murmurou…

– Tíñaa da mesa, parvo!!! Eres… de verdade, ou que? Eu son o xefe aquí, e o xefe, e ti?…

– Ben, comezou de novo. – murmurou a bandeja Intsefalopata.

– E usa o fondo Ottila Aligadzhievich Klop de balde! – as migas da boca voaron, e en xeral… pah, merda, – espetou todo o contido da boca e gritou, antes de subir á mesa. “Vostede é unha doncela aquí.” Conseguiuno?

– Si, meu señor. -Donald Isoldushka e axeonllouse. A súa cabeza estaba ruborizada coa cabeza do seu marido parado sobre a mesa. E o tamaño das súas cabezas simplemente impresionaría a calquera pesimista: a cabeza era cinco veces máis grande que el.

– Vale, heh, heh, perdón, leva a esta avoa pola porta do soportal. Non, mellor lonxe da cabana. É mañá e alguén a atopará.

A muller colleu o cadáver e levouno onde o propietario ordenou. Despois, tamén traballou como técnico, conselleiro e secretario adxunto co rango de colchón maior. Un minuto despois volveu e camiñou, marchando á mesa.

– Eu lanceino sobre a cerca.

– ¿Eres un parvo ou algo así? Este é un veterano da planta. Certo, sentado. En definitiva: o bum.

– Comas. – a muller subiu o prato.

– Non quero. Deberías metelo no prato. Que tipo de comida se trata? Tírao, deixe que os nenos coman. Non lles digas o que comín. E logo desprezan.

– É certo, se tes unha puta na boca. ¿Necesitas cepillarse os dentes cando os limpaches por última vez, hai cen anos? – a muller recolleu os pratos da mesa e foi á metade residencial da cabana.

– Estade tranquilo, muller! Que entendes nos cheiros? Ben, – tirei a manga con migas e pingas da mesa. – O que quería dicir. ¿Huh?.. Entón, prepárate para ir a Peter.

– Por que?

– Ah, compañeiro, temos un novo negocio serio. ¡Primeiro e último!

– ¿Estamos trasladados a San Petersburgo? – Harutun sacou o pelo das súas fosas nasais, quedou encantado e bateu cun bastón.

– Non, lévao máis frío. Investigaremos un asunto grave, e non asomar polos arredores, en busca de galiñas perdidas e touro. E logo, cando o atopemos, trasladarémonos máis arriba…

– Onde está ao ceo?

– Tolo, non hai cidades no ceo, Para América.

– E que imos buscar? Que hai que atopar para enviarnos a América?

– Buscaremos o nariz…

– Cuxo nariz? – Harutun non o entendeu.

Ottila subiu á mesa e camiñou cara ao outro lado, máis preto do corporal. Sentouse e zancou as pernas, conversou con elas.

– Ben, en poucas palabras … – comezou a media voz.

– E que, en un murmurio entón?

– Nerd, competición. As federacións poden levarse este caso.

– Ahhh! Decateime do cartucho.

– Entón, a manga. Heh, xenial! Eu son un “cartucho”, e vostede é un “manga”. E o cartucho ponse na manga. Hahaha É gracioso

– Non Meteron unha bala no cartucho.

– Que, intelixente? E xa sabes que no noso país todos son intelixentes: pobres e pobres. Queres facer a diferenza? Entón, escoite, non che explico dúas veces. Un lugar santo nunca está baleiro. E o teu lugar, non só o Santo.. Sabes cantas persoas desempregadas na nosa aldea queren foderte para ocupar a súa praza libre?