U ghlaza - Alana Inosh

Сняв туфли, я пошла по шуршащим листьям в носках, окуривая звёзды дымом. Звёзды – не комары, дыма не боятся.

– Девушка… Ик! Вы не подскажете, как пройти к главпочтамту?

Я хмыкнула.

– Понятия не имею. Я этот город не помню, хоть убейте.

Из темноты послышались то ли всхлипы, то ли смех.

– А вот убить я могу… Ик!

– Маньяк, что ли? – Я стряхнула пепел. Странно, почему-то даже не страшно…

– ДА!! – зарычало из кустов. – Я МАНЬЯК!!

– Ох ты Господи, – устало вздохнула я, выпустив дым. – Ну, с чем вас и поздравляю.

А за кустами послышался уже другой голос – женский:

– Вот ты где шатаешься, горе ты моё! А ну домой, маньяк хренов! А ну, пошёл!

Раздались шлепки, скулёж.

– Ну Зина-а-а… – гнусаво заныл «маньяк».

Из кустов выглянуло круглое, как пасхальный кулич, бабье лицо. Здоровенная, толстая тётка.

– Девушка, вы извините, пожалуйста! Это муж мой, Коля. Он как выпьет – так его тянет на улице людей пугать.

– Понятно, – сказала я.

Я смотрела вслед силуэту мощной бабенции, которая шлепками и тычками гнала вперёд хилого сухонького мужичонку, на каждом шагу пошатывавшегося и спотыкавшегося. Гм, это у пауков, кажется, самки крупнее самцов?.. Скулёж и икота, перемежавшиеся со сварливой женской руганью, постепенно стихли вдали, а я прислонилась к стволу дерева… Звёзды, главпочтамт и туфли.

ЭТО ВСЁ УЖЕ БЫЛО.

А ещё был «Майбах», зелёные глаза, вампиры и сумрак.

Сахар уже давно растворился, а чай остыл, но я всё звенела ложечкой в кружке, как заведённая. Плотину памяти прорвало, и я утонула в воспоминаниях… Просто захлебнулась.

Аида. Наша поездка, база охотников, мастер-класс. Лорд Эльенн, замок, князь Огнев, укус Эрики. Монастырский сад и чан с яблочным соком. Седой Тьерри, Луиза-Эмилия и граф.

Сумрак. Пустота.

Дальше – эта квартира, а что было в промежутке – как будто вырезано или затёрто. Только невразумительные обрывки, похожие на сон: цветущая поляна, горы, костёр и зелёные глаза. Люди с оружием, парень с индейскими косичками. И всё… Одни смутные образы.

Где же Аида? Чья это квартира? Почему я здесь, а не дома?

Домой. Мне надо домой.

Было шесть утра, бессонная ночь скончалась в мучительных судорогах. Натянув плащ и всунув облепленные пластырем ноги в злосчастные туфли, я вышла в осенний сырой туман – без завтрака, даже без кружки чая. Оглянулась на дом, который никогда не был моим… Чужая роскошь смотрела мне вслед: ну и катись, мол, восвояси. Ну и покачусь.

Пустая остановка, туман. Дрожь, озноб, сигарета. Укол в сердце. Надо бросать курить.

Почти пустой автобус, место у окна. Моя остановка. Мой дом, тревога… Вместо моего подъезда – руины, ограждённые трепетавшими на ветру красно-белыми лентами.

Меня взяла оторопь. Ничего не понимая, я бродила вдоль дома, ища свой подъезд и не находя его, раз за разом натыкаясь на руины. Куски бетона с торчащей арматурой вперемешку с изломанной мебелью, оконными рамами, шифером… Как же так, что это?

Какая-то старуха с сумкой звякала пустыми бутылками. Хоть у неё спросить.

– Извините… Вы не знаете, что тут случилось?

Старуха повернула ко мне загорелое дочерна лицо. Нет, она была не старой, просто преждевременно разрушенной алкоголем.

– А то ли ты сама не видишь? – проворчала она, дыша застарелым перегаром. – Подъезд рухнул…

– Но из-за чего? И когда? Я просто живу… Жила здесь, – поправилась я, чувствуя, что скоро не смогу говорить из-за солёного кома в горле. – Я уезжала… и вот…

Собирательница пустой тары поглядела на меня сочувственно.

– Эхе-хе, голубушка… Вон оно как. А в августе это было. Двадцатого… Почему помню – так у моего мужика день рождения был, отмечали как раз в соседнем доме. И тут бабахнуло. Говорили – газ взорвался. Жертвы были, людей там попридавливало… Значит, и твоя квартирка там была?

Слёзы уже катились по щекам. Я очнулась в той чужой квартире двадцать девятого… Значит, к тому моменту уже девять дней всё стояло вот так – в руинах…

– Да… Была…

– Ну, не реви, не реви, – заворчала старуха. – Ты к энтим… МЧС или кто ль оно… К властям, короче, обратись, там компенсации положены всем, у кого квартиры погублены. Много шибко не дадут, на новую квартиру не хватит, да с паршивой овцы хоть шерсти клок… С государства-то с энтого нашего… Скажи слава Богу, что не было тебя там, живая хоть осталась – считай, повезло тебе, девонька! Пойти-то есть к кому?

– Спасибо, – пробормотала я, отходя прочь.

У меня больше не было дома. Ничего больше не было – ни дома, ни Андрея, ни Аиды… Он всё-таки замутил роман с этой «Мальвиной» – кстати, перекрасившейся из блондинки в брюнетку, а Аида… Она даже не захотела меня принять в качестве пациентки: наверняка вся эта история с отъездом на месяц была выдумкой, а на самом деле Аида просто не хотела меня видеть. Прошлое разделило нас непреодолимой стеной, будь оно проклято…