JustStuff - Unknown

Я потащился, как мне казалось , на северо-восток, привлеченный застекленными фасадами каких-то зданий, которые выглядели многообещающе, но при ближайшем рассмотрении оказались всего лишь мастерской по ремонту пылесосов (закрытой), и пустующим помещением. Я прошел дальше, чтобы посмотреть, нет ли за углом еще каких-нибудь магазинов.

Однако я ошибся – там был всего лишь проулок, где стояли мусорные контейнеры. Правда, пустынным он не был. Глядя на людей, сбившихся в тесный круг, я споткнулся о бордюр и наделал шуму, пытаясь удержаться на ногах.

Ко мне повернулись шестеро. Четверо мужчин и две женщины. Одна из них и двое мужчин быстро встали ко мне спиной, и мне показалось, что они что-то прячут в карманы. Вторая женщина, брюнетка со странно знакомым лицом, враждебно уставилась на меня. Но я предпочел не останавливаться, чтобы сообразить, откуда ее знаю, потому что успел мельком увидеть за поясом джинсов у одного из отвернувшихся мужчин что-то очень похожее на пистолет.

Я пошел вперед, пересек выход из этого проулка и направился к следующей улице, как будто их не заметил. Оказавшись вне поля их зрения, услышал позади тихую реплику: «Это полицейский», – и оглянулся в надежде увидеть кого-то в форме, но на безлюдной улице больше никого не было. Я находился гораздо дальше от главной дороги, чем мне казалось. Ускоряя темп, я смотрел под ноги, чтобы снова не споткнуться.

Пешеходная дорожка, по которой я шел, тянулась вдоль задних фасадов серых пакгаузов с запертыми на ночь воротами для разгрузки фур. На южной стороне этой улицы тротуара вообще не было, только сетчатый забор с колючей проволокой наверху, за которым располагалось что-то вроде открытой площадки для хранения запчастей. Я забрел очень далеко от тех районов Порт-Анджелеса, которые полагалось видеть приезжим. Уже темнело – на западном горизонте снова скапливались облака, и солнце скрылось за ними еще до заката. Моя куртка осталась в машине Джереми, и резкий порыв ветра заставил меня спрятать руки в карманы. Мимо проехал одинокий фургон, и дорога опять опустела.

– Эй, свинья, – услышал я позади себя женский голос.

Я оглянулся – это была та женщина, которая показалась мне знакомой. Позади нее стояли двое мужчин из проулка: один высокий и лысый, другой пониже ростом – похоже, тот самый, с пистолетом.

– Что? – спросил я, автоматически замедляя шаг. Она смотрела прямо на меня. – Прошу прощения, вы имеете в виду меня?

– Просишь прощения? – повторила она. Они по-прежнему шли ко мне, и я отступил к южной стороне дороги. – Это твое любимое слово, что ли?

– Я… Простите. Не понимаю, о чем вы говорите.

Она поджала губы – они были накрашены помадой неприятного темно-красного цвета, – и внезапно я вспомнил, где ее видел. Она была с парнем, которого я нечаянно задел рюкзаком, когда прилетел в Порт-Анджелес. Я посмотрел на невысокого мужчину и действительно увидел верхушки татуировок на обеих сторонах его шеи.

– Разве вы не собираетесь вызывать подкрепление, господин полицейский? – спросил он.

Мне снова пришлось оглянуться. Кроме меня, никого.

– Наверное, вы меня с кем-то путаете.

– Конечно путаем, – сказала женщина. – И там, в проулке, ты тоже ничего не видел, да?

– Видел? Нет. Нет, я ничего не видел.

Попятившись, я зацепился за что-то каблуком и пошатнулся. Я взмахнул руками, пытаясь сохранить равновесие, и на это среагировал мужчина повыше, совершенно незнакомый.

Он направил на меня пистолет.

Я думал, оружие есть только у низкорослого парня. Возможно, они все вооружены.

– Эй, эй, – сказал я, поднимая руки выше, чтобы он мог видеть, что они пусты. – Я не полицейский. Еще учусь в школе, – я продолжал отступать, пока не наткнулся спиной на сетчатую ограду.

– Считаешь меня дурой? – спросила женщина. – Думаешь, меня проведет твой штатский прикид? Я видела тебя с твоим напарником-полицейским.

– Что? Нет, это был мой отец, – сказал я, и мой голос дрогнул.

– Так ты не свинья, а просто поросенок? – засмеялась она.

– Ну да. Вот все и прояснилось. Теперь я уйду с вашего пути… – я начал продвигаться боком вдоль забора.

– Стоять.

Это был лысый мужчина, по-прежнему направлявший на меня пистолет. Я застыл на месте.

– Что ты делаешь? – спросил у него тот, что пониже. Его голос был тихим, но, так как на улице не раздавалось ни звука, я с лёгкостью все слышал.

– Я ему не верю, – сказал высокий.

Женщина улыбнулась:

– Как поется в той пиратской песне? Покойники – плохие рассказчики.