Unknown - SergeiMinaev-MoscowLoveNot

ртах, вечно бегающих глазках, свиных щечках... в их

124

Сергей Минаев

плакатах с рекламой неработающих мобильных опе

раторов, в рекламе «элитных» домов, в которых не

возможно жить, в антинаркотической «наружке», по

сле которой отчаянно хочется подсесть на метамфе

тамин. В окнах ресторанов, фарах автомобилей, хипстерских скутерах. Натужная, вымученная улыбка

педофила, заманивающего в подъезд очередную пя

тиклассницу. И даже приторные в своей приветливо

сти учительницы, фрезеровщики и вагоновожатые на

социальных плакатах, люди, призванные изобразить

счастливое от трудовых будней лицо Москвы, кажет

ся, говорят тебе своими рыбьими губами:

— Я ЗАЛЮБЛЮ ТЕБЯ ДО СМЕРТИ, СУКА.

Спускаюсь еще ниже, в гараж, дохожу до угла, стя

гиваю брезентовый чехол с двадцать первой «Вол

ги», сажусь за руль. Перекладываю на сиденье кейс

с рабочими инструментами, кучей полусломанных

шпионских девайсов и парой ксив. Завожу мотор.

Сижу, слушаю его неровный гул. Включаю магнито

лу, в которой старенький, затертый диск «Duran Duran» воспроизводит «I don’t want your love» об

разца 1987 года. Смотрюсь в зеркало заднего вида.

Предварительный итог по полудню: испорченный

маникюр, ссадина на правом запястье, ботинки, на

мертво пропитанные строительной пылью, и съеден

ный на нервной почве «БигМак» (я даже не пытаюсь

вспомнить, сколько в нем отвратительных калорий, чтобы с ума не сойти). Мой сегодняшний круг обще

ния с мелко криминальными личностями явно наме

кает, что злой рок поселил меня в отечественный се

риал. А памятуя о предстоящей встрече с ментами, —

Москва, я не люблю тебя

125

скорее всего, это... как его, кажется, «Глухарь». Ес

ли так дальше пойдет, к вечеру начну брать взятки с

рыночных торговцев или крышевать тамбовских

«бомбил».

Включаю радио, которое сообщает, что Медведев

отправил в отставку Лужкова. Я представил, сколько

народу с утра приложилось к бутылке виски, не по

нимая, кому теперь заносить и что будет с уже зане

сенным. Я представляю их лица, одно за другим, на

столько они похожи. Типология мерзости. А вы гово

рите Кант, метафизика. Переключаю обратно на CD:

— I don’t want your love to bring me down, — по

ет Саймон Ле Бон.

И я с ним согласен. Я не хочу твоей любви, Моск

ва. Я хочу выглядеть, как прикольный полицейский

из клипа Beastie Boys — Sabotage , а выгляжу... да

же на «Глухаря» не тяну, если честно. Сменить диск?

Поставить Лепса? С чем там у него рюмка на столе

стояла? Ну уж явно не с кальвадосом...

У здания ментовки происходит что то странное.

Весь тротуар залит белой пеной, два пожарных рас

чета сматывают шланги, пахнет мокрыми тряпками и

жженой пластмассой. Как быстро. Не успели мэра

снять, они уже жгут архивы.

Автоматически встаю на носки, но вспоминая, что

одет в «конторское», преодолеваю омерзение и ак

куратно шагаю ко входу. На крыльце тучный мужик

в майорских погонах ругается с пожарным. Подхо

жу ближе:

126

Сергей Минаев

— День добрый, как мне начальника отделения

увидеть?

— Да какие, нахуй, пробки?! — не обращая на ме

ня внимания, орет майор. — Надо было жопу рань

ше оторвать, тогда б успели!

— Добрый день, — повторяю. — Где начальник

отделения?

— Сгорел, — отмахивается от меня майор. —

Я на тебя такой рапорт накатаю, ты себе шланг свой

в жопу засунешь!!!

— Майор, я щас шланг тебе засуну, — достаю кси

ву. — Полковник Ерохин, ФСБ России. Где начальник

отделения?

— Э, — майор пялится на ксиву, заносит руку, чтобы отдать честь, понимает, что без фуражки, и

тараторит: — Здравия желаю... вот я, начальник, майор Рукавишников. . . понимаете, сгорели мы

вот... тут.

— Вижу, что не утонули. Разговор есть.

— Так... это, — майор оглядывается по сторо

нам. — Нам же... кабинет... нет же теперь кабине

та то...

— Не принципиально. — Беру его за рукав, отво

жу в сторону. — Сегодня утром в вашем районе убит

фельдъегерь. Пропал кейс с документами, содержа

щими государственную тайну. Между девятью и де

сятью часами утра. Где смена, которая в это время

дежурила?

Майор округляет глаза. «Висяк!» — читается в его

зрачках. Выдерживаю паузу, пытаясь понять, — он

или нет? Или не он, но уже в доле?

Москва, я не люблю тебя

127

— Смена... смена... — Он зачем то достает теле

фон, судорожно тычет в кнопки, потом убирает. —