Chuck Palahniuk - Fight Club

Le reste du repas, les invités s’enivrent et mangent leur consommé au madère en essayant de découvrir des indices sur celui parmi eux qui est un tueur psychotique.

Maria hurle :

— Tu as abattu l’envoyé spécial du maire pour le recyclage.

Tyler a abattu l’envoyé spécial du maire pour machinchose. Maria dit :

— Et tu n’as même pas le cancer ! Ça arrive si vite.

Un claquement de doigts.

Tout le monde regarde.

Je hurle : toi non plus, tu n’as pas de cancer.

— Ça fait deux ans qu’il vient ici, s’écrie Maria, et il n’a rien du tout.

Je suis en train d’essayer de te sauver la vie !

— Quoi ? Pourquoi ma vie a-t-elle besoin d’être sauvée ?

Parce que tu passes ton temps à me suivre. Parce que tu m’as suivi ce soir, parce que tu as vu Tyler Durden tuer quelqu’un, et Tyler tuera quiconque menace le Projet Chaos.

Tous autant qu’ils sont dans la salle donnent l’impression d’avoir été sortis de leurs petites tragédies sur un claquement de doigts. Leur petit machin cancer. Même ceux qui sont sous antalgiques ont les yeux grands ouverts, l’air éveillé.

Je dis à la foule : je suis désolé. Je n’ai jamais eu l’intention de faire mal. Nous devrions nous en aller. Nous devrions parler de tout cela à l’extérieur.

Tout le monde y va de son :

— Non ! Restez ! Quoi d’autre ?

Je n’ai tué personne, je dis. Je ne suis pas Tyler Durden. C’est le pendant de ma personnalité dissociée. Je dis : quelqu’un ici a-t-il vu le film Sybil ?

Maria dit :

— Alors, qui est-ce qui va me tuer ? Tyler.

— Toi ?

Tyler, dis-je, mais je peux m’occuper de Tyler. Il suffit que tu gardes à l’œil les membres du Projet Chaos. Tyler a pu leur donner l’ordre de te suivre ou de te kidnapper ou quelque chose.

— Pourquoi devrais-je croire ce que tu me racontes ?

Ça arrive tellement vite.

Je dis : parce je crois que je t’aime bien.

Maria dit :

— Pas aimer tout court ?

L’instant est suffisamment moche comme ça, je lui dis. Ne pousse pas.

Tous ceux qui regardent sourient.

Il faut que je parte. Il faut que je sorte d’ici. Je dis : ouvre l’œil et fais attention aux mecs qui ont le crâne rasé ou qui ont l’air d’avoir été passés à tabac. Des yeux au beurre noir. Des dents qui manquent. Ce genre de trucs.

Et Maria dit :

— Alors où est-ce que tu vas ?

Il faut que je m’occupe de Tyler Durden.

CHAPITRE 28

Il avait pour nom Patrick Madden, et il était l’envoyé spécial du maire pour le recyclage. Il avait pour nom Patrick Madden, et c’était un ennemi du Projet Chaos.

Je sors dans la nuit qui entoure la Première Méthodiste, et tout me revient.

Toutes les choses que connaît Tyler me reviennent toutes.

Patrick Madden dressait une liste des bars où se retrouvaient les fight clubs.

Tout d’un coup, je sais comment faire fonctionner un projecteur de cinéma. Je sais comment briser les serrures et comment Tyler a loué la maison sur Paper Street juste avant qu’il ne se soit révélé à moi sur la plage.

Je sais pourquoi Tyler était arrivé dans ma vie. Tyler aimait Maria. Depuis le premier soir où je l’ai rencontrée, Tyler ou une partie de moi avait eu besoin d’un moyen de retrouver Maria.

Non que cela ait en rien de l’importance. Pas maintenant. Mais tous les détails me reviennent tandis que je marche dans la nuit vers le fight club le plus proche.

Il y a un fight club dans le sous-sol de l’Armory Bar le samedi soir. Vous pouvez probablement le trouver sur la liste que dressait Patrick Madden, ce pauvre Patrick Madden décédé.

Ce soir, je vais à l’Armory Bar et la foule s’écarte façon zip lorsque j’entre. Pour toutes les personnes présentes, je suis Tyler Durden le Grand et le Puissant. Dieu et père.

Tout autour de moi, j’entends :

— Bonsoir, monsieur.

— Bienvenue au fight club, monsieur.

Merci de vous joindre à nous, monsieur. Moi, mon visage de monstre qui commence tout juste à se remettre. Le trou dans ma figure souriant au travers de ma joue. Un pli soucieux sur ma vraie bouche.

Parce que je suis Tyler Durden, et vous pouvez me baiser le cul, je m’inscris pour combattre chaque mec du club ce soir-là. Cinquante combats. Un combat à la fois. Pas de chemise. Pas de chaussures.

Les combats durent aussi longtemps qu’ils doivent durer.

Et si Tyler aime Maria. J’aime Maria.

Et ce qui se passe ne se passe pas en paroles. Je veux étouffer sous les marées noires toutes les plages françaises que je ne verrai jamais. Imaginez traquer l’élan à travers les canyons de forêts humides autour du Rockefeller Center.

Le premier combat que je me récupère, le mec me prend en double Nelson et me pilonne la figure, il me pilonne la joue, il me pilonne le trou dans ma joue jusqu’au creux du sol en béton au point que mes dents sautent dans ma bouche et plantent les arêtes vives de leurs racines dans ma langue.

Maintenant je peux me souvenir de Patrick Madden, mort sur le sol, sa petite figurine d’épouse, rien de plus qu’une petite fille à chignon. Son épouse a gloussé et essayé de verser du Champagne entre les lèvres de son époux mort.

L’épouse a dit que le sang d’imitation était bien trop rouge. Mme Patrick Madden a mis deux doigts dans le sang amassé en flaque tout à côté de son mari et ensuite elle a porté les doigts à la bouche.

Les dents plantées dans ma langue, je goûte le sang.

Mme Patrick Madden a goûté le sang.

Je me souviens de m’être trouvé là aux confins de la soirée meurtre et mystère avec les serveurs singes de l’espace debout à monter la garde autour de moi. Maria dans sa robe à motifs de roses sombres de papier peint observait, depuis le côté opposé de la salle de bal.

Mon deuxième combat, le mec me colle un genou entre les deux omoplates. Le mec me tire les deux bras derrière le dos, et me plaque la poitrine sur le sol en béton. Une de mes clavicules, je l’entends craquer comme une allumette.

Je me ferais les marbres d’Elgin à la masse et je me torcherais le cul avec La Joconde.

Mme Patrick Madden a levé ses deux doigts ensanglantés, le sang remontant l’espace entre ses dents, et le sang s’est mis à couler le long de ses doigts, de son poignet, sur un bracelet en diamants, et ce jusqu’au coude où il s’est mis à dégoutter.

Combat numéro trois, je me réveille et c’est l’heure du combat numéro trois. Il n’y a plus de noms au fight club.

Vous n’êtes pas votre nom.

Vous n’êtes pas votre famille.

Numéro trois semble savoir ce dont j’ai besoin et il me tient la tête dans le noir en étranglement. Il existe une prise d’étranglement qui vous laisse juste assez d’air pour rester éveillé. Numéro trois me tient la tête au creux de son bras, à la manière dont il tiendrait un bébé ou un ballon de football, au creux de son bras, et me martèle la figure de la molaire pilonneuse de son poing serré.

Jusqu’à ce que mes dents traversent l’intérieur de ma joue.

Jusqu’à ce que le trou dans ma joue rejoigne la commissure de ma bouche, tous deux formant un rictus déchiqueté qui s’ouvre depuis le dessus de mon nez jusqu’à sous mon oreille.

Numéro trois pilonne jusqu’à avoir le poing à vif.

Jusqu’à ce que je pleure.

Cette manière dont tout ce que vous aimez vous rejettera ou mourra.

Tout ce que vous avez jamais créé sera jeté aux orties.

Tout ce dont vous êtes fier finira aux ordures.

Je suis Ozymandias, roi des rois.

Un coup de poing encore et mes dents se referment sur ma langue. La moitié de ma langue tombe au sol avant d’être chassée du pied.