Chuck Palahniuk - Fight Club

— Deux minutes !

Et une main se glisse entre mes jambes et me cherche à tâtons.

— Ne lui faites pas de mal, dit quelqu’un.

Les mains à l’entour de mes chevilles sont à des millions de kilomètres. Imaginez-les au bout d’une longue, longue route. Méditation dirigée.

N’allez pas imaginer le rebord de fenêtre comme un couteau émoussé et brûlant en train de vous ouvrir le ventre.

N’allez pas vous imaginer une équipe d’hommes jouant au tir à la corde avec vos jambes écartées.

À des millions de kilomètres de distance, des millions de milliards de kilomètres, une main chaude et râpeuse s’enveloppe à l’entour de votre base et vous tire en arrière, et quelque chose vous tient serré, plus serré, plus serré encore.

Un élastique.

Vous êtes en Irlande.

Vous êtes au fight club.

Vous êtes au travail.

Vous êtes partout ailleurs sauf ici.

— Trois minutes !

Quelqu’un au loin lointain hurle :

Vous connaissez le baratin, monsieur Durden. Ne déconnez pas avec le fight club.

La main chaude est en coupe sous votre personne. La pointe froide du couteau.

Un bras vous enveloppe la poitrine.

Contact physique thérapeutique.

L’heure des câlins-accolades.

Et l’éther qui se presse sur votre nez, sur votre bouche, sans ménagement.

Ensuite plus rien, moins que rien. L’oubli.

CHAPITRE 27

La coquille explosée de mon appart réduit en cendres est d’un noir d’espace sidéral, complètement dévastée dans la nuit au-dessus des petites lumières de la ville. Les fenêtres disparues, c’est un ruban jaune de scène de crime tendu par la police qui se tortille et se balance au bord du vide de quatorze étages.

Je me réveille sur le sol brut en béton. Jadis il y a eu un parquet en érable. Il y avait de l’art sur les murs avant l’explosion. Il y avait du mobilier suédois. Avant Tyler.

Je suis habillé. Je mets la main à la poche et je palpe.

Je suis entier.

La trouille au ventre mais intact.

Va jusqu’au bord de la dalle de sol, quatorze étages au-dessus du parc de stationnement, regarde les lumières de la ville et les étoiles, et tu n’es plus là.

Tout est tellement au-delà de nous.

Tout là-haut, dans les kilomètres de nuit qui séparent les étoiles et la terre, je me sens exactement comme un de ces animaux de l’espace.

Les chiens.

Les singes.

Les hommes.

Vous faites juste votre petit boulot. Tirer un levier. Appuyer sur un bouton. Au fond vous ne comprenez pas vraiment.

Le monde devient dingue. Mon patron est mort. Mon foyer a disparu. Mon boulot a disparu. Et c’est moi le responsable de tout.

Il ne reste rien.

Je suis à découvert à la banque. Le bord, et un pas plus loin. La bandelette scène du crime volette entre moi et l’oubli. Le bord, et un pas plus loin. Qu’y a-t-il d’autre là-bas ? Le bord, et un pas plus loin. Il y a Maria.

Le bord, et un saut plus loin.

Il y a Maria, elle est au milieu de tout et elle ne le sait pas.

Et elle t’aime.

Elle aime Tyler.

Elle ne fait pas la différence.

Il faut que quelqu’un lui dise. Fiche le camp. Fiche le camp. Fiche le camp.

Sauve-toi.

Vous descendez jusqu’au hall de l’entrée par l’ascenseur, et le portier qui ne vous a jamais aimé, maintenant il vous sourit, avec les trois dents qu’on lui a fait sauter dans la bouche, et il dit :

— Bonsoir, monsieur Durden. Puis-je vous appeler un taxi ? Est-ce que vous vous sentez bien ? Désirez-vous utiliser le téléphone ?

Vous appelez Maria au Regent Hotel. L’employé du Regent dit :

— Tout de suite, monsieur Durden. Puis Maria arrive en ligne.

Le portier écoute par-dessus votre épaule. L’employé du Regent écoute lui aussi probablement. Vous dites : Maria, il faut que nous parlions.

Maria dit :

— Tu peux aller sucer de la merde.

Elle pourrait être en danger, dites-vous. Elle mérite de savoir ce qui se passe. Il faut qu’elle vous voie. Il faut que vous parliez.

— Où ?

Elle devrait aller au premier endroit où nous nous sommes retrouvés. Souviens-toi. Repense au passé.

La boule guérisseuse de lumière blanche. Le palais des sept portes.

— Pigé, dit-elle. Je peux être là-bas dans vingt minutes.

Sois là.

Vous raccrochez, et le portier dit :

— Je peux vous trouver un taxi, monsieur Durden. Gratuit, pour la destination de votre choix.

Les gars du fight club vous pistent. Non, dites vous, la nuit est tellement belle, je crois que je vais marcher.

C’est samedi soir, le soir du cancer des intestins dans le sous-sol de la Première Méthodiste, et Maria est là lorsque vous arrivez.

Maria Singer en train de fumer sa cigarette. Maria Singer en train de rouler des yeux. Maria Singer avec un œil au beurre noir.

Vous vous asseyez sur la moquette à longs poils de chaque côté du cercle de méditation et vous essayez d’invoquer votre animal-totem tandis que Maria vous regarde d’un air furieux avec son œil au beurre noir. Vous fermez les yeux et vous méditez jusqu’au palais des sept portes, et vous continuez à sentir le regard furieux de Maria. Vous bercez votre enfant intérieur.

Maria vous contemple d’un air courroucé.

Vient ensuite le moment des câlins-embrassades.

Ouvrez les yeux.

Nous devons tous nous choisir un partenaire. Maria traverse la pièce en trois pas rapides et me gifle violemment le visage. Partagez-vous complètement.

— Espèce de putain de merde lèche-cul, dit Maria.

Autour de nous, tous regardent, ébahis. Ensuite les deux poings de Maria me frappent en tous sens.

— Tu as tué quelqu’un, hurle-t-elle. J’ai appelé la police, elle devrait arriver d’une minute à l’autre.

Je lui agrippe les poignets et je dis : peut-être bien que la police viendra, mais probablement qu’elle n’en fera rien.

Maria se tortille et dit que la police se dépêche jusqu’ici pour me crocheter sur la chaise électrique et me cuire les yeux à les faire jaillir des orbites ou au moins pour m’offrir une injection mortelle.

Ce qui fera la même sensation qu’une piqûre d’abeille.

Une overdose par injection de phénobarbital de sodium, et ensuite le Grand Sommeil. Style « Vallée des Chiens ».

Maria dit qu’elle m’a vu tuer quelqu’un aujourd’hui.

Si elle veut parler de mon patron, je dis : ouais, ouais, ouais, je sais, la police sait, tout le monde me cherche pour m’injecter mortellement, déjà, mais c’est Tyler qui a tué mon patron.

Il se trouve que Tyler et moi avons simplement les mêmes empreintes digitales, mais personne ne comprend.

— Tu peux aller sucer de la merde, dit Maria en poussant son œil au beurre noir à mon adresse. Rien que parce que toi et tes petits disciples vous aimez vous faire tabasser, tu me touches ne serait-ce qu’une fois, et tu es mort. Je t’ai vu tirer sur un homme ce soir, dit Maria.

Non, c’était une bombe, je dis, et ça s’est passé ce matin. Tyler a percé un moniteur d’ordinateur qu’il a rempli d’essence ou de poudre à canon.

Tous les gens ayant de vrais cancers à l’intestin sont debout à regarder le spectacle.

— Non, dit Maria. Je t’ai suivi au Pressman Hotel, et tu étais serveur dans l’une de ces soirées meurtre et mystère.

Les soirées meurtre et mystère, des gens riches viennent à l’hôtel pour un grand dîner, et ils jouent une sorte d’histoire à la Agatha Christie. Parfois entre le boudin de gravlax et la selle de venaison, les lumières s’éteignent pendant une minute et quelqu’un prétend avoir été assassiné. C’est censé être une sorte de mort rigolote à la faire-semblant.