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“¡Accio varita!” gritó Hermione. La varita de Harry voló desde un rincón oscuro hasta su mano, y ella se la lanzó a Harry.

“Gracias.” Dijo. “Bien, ahora salgamos de…”

“¡Mirad!” dijo Neville, horrorizado. Estaba mirando la cabeza del mortífago en el frasco.

Los tres alzaron sus varitas otra vez, pero ninguno de ellos atacó: estaban mirando fijamente, con la boca abierta, espantados, a lo que le ocurría a la cabeza del hombre.

Se estaba reduciendo muy rápido, volviéndose más y más calvo, su pelo retrayéndose en su cabeza; sus mejillas volviéndose 793

suaves, su cabeza redonda y cubierta por una pelusilla como la de un melocotón…

Una cabeza de bebe se asentaba ahora de forma grotesca sobre el grueso y musculoso cuello del mortífago mientras luchaba por ponerse de nuevo en pie; pero mientras miraban, sus bocas abiertas, la cabeza volvía a recuperar sus proporciones, el pelo negro volvía a surgir…

“Es el Tiempo” dijo Hermione pasmada. “Tiempo…”

El mortífago sacudió su cabeza, tratando de aclararse, pero antes de que pudiera recomponerse su cabeza volvía a reducirse a la de un bebe una vez más…

Alguien chilló en una habitación cercana, después un fuerte sonido y un grito.

“¿RON?” gritó Harry, apartando su vista de la monstruosa transformación que ocurría ante ellos. “¿GINNY? ¿LUNA?”

“¡Harry!” gritó Hermione.

El mortífago había logrado sacar su cabeza del frasco. Su aspecto era absolutamente extraño, su pequeña cabeza de bebe balbuceando ruidosamente mientras sus gruesos brazos se agitaban peligrosamente en todas direcciones, casi dándole a Harry, que se había agachado. Harry levantó su varita, pero para su sorpresa Hermione le detuvo.

“¡No puedes hacerle daño a un bebe!”

No había tiempo para discutir; Harry podía escuchar pasos acercándose desde la Sala de la Profecía y se dio cuenta, demasiado tarde, de que no deberían haber gritado y revelado así su posición.

“¡Vamos!” dijo, y dejando al horrible mortífago con cabeza de bebe tambaleándose tras ellos salieron por la puerta que permanecía abierta al otro lado de la habitación, que llevaba al pasillo oscuro.

Llevaban medio camino recorrido cuando Harry vio a través de la puerta abierta a dos mortífagos más corriendo a través del pasillo oscuro hacia ellos; virando a la izquierda se metió en una pequeña, oscura, desordenada oficina y cerró la puerta.

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“Collo…” comenzó Hermione, pero antes de que pudiera completar el hechizo la puerta se abrió y los dos mortífagos entraron.

Con voz triunfal ambos gritaron:

“¡IMPEDIMENTA!”

Harry, Hermione y Neville fueron lanzados de espaldas, Neville cayó tras una mesa y desapareció de vista; Hermione chocó contra una librería y rápidamente quedó cubierta bajo una cascada de pesados libros; la cabeza de Harry golpeó contra el muro de piedra, pequeñas luces ardían ante sus ojos y por un momento estaba demasiado mareado y perdido como para reaccionar.

“¡LES TENEMOS!” gritó el mortífago más cercano a Harry.

“EN UNA OFICINA DE…”

“¡Silencio!” gritó Hermione y la voz del hombre se extinguió.

Continuó moviendo la boca bajo su mascara, pero ningún sonido salía de ella. Su compañero mortífago lo empujó a un lado.

“¡Petrificus totalus!” lanzó Harry, mientras el segundo mortífago alzaba su varita. Sus brazos y piernas se juntaron al cuerpo y cayó de frente, justo ante los pies de Harry, tieso como una tabla e incapaz de moverse.

“Bien hecho, Ha…”

Pero el mortífago que Hermione acababa de dejar mudo hizo un rápido movimiento con su varita, y algo que parecía una llama morada atravesó el pecho de Hermione. Ella soltó un pequeño

“¡Oh!” como sorprendida y se derrumbo sobre el suelo, donde quedo inconsciente.

“¡HERMIONE!”

Harry cayó de rodillas al lado de ella mientras Neville se arrastró rápidamente hacia ella desde la mesa, con su varita levantada ante él. El mortífago dio una patada hacia la cabeza de Neville tan pronto como surgió de la mesa… su pie rompió la varita de Neville e impactó contra su cara. Neville soltó un quejido de dolor y retrocedió, tapando su boca y su nariz. Harry se giró, alzando su varita, y vio que el mortífago se había quitado la 795

máscara y le apuntaba directamente. Reconoció la larga, pálida, deformada cara que había salido en el Profeta: Antonin Dolohov, el mago que había asesinado a los Prewetts.

Dolohov sonrió. Con su mano libre, señaló a la Profecía que seguía en manos de Harry, después a él, y finalmente a Hermione.

A pesar de que no podía hablar, no podría haberse hecho entender mejor. Dame la Profecía, o recibirás lo mismo que ella…

“¡Como si no fuerais a matarnos a todos, en cuanto la suelte!”

dijo Harry.

El pánico en su cabeza le impedía pensar con claridad: tenía una mano en el hombro de Hermione, que todavía permanecía caliente, aunque no se atrevía a observarla bien. “No puede estar muerta, no puede estar muerta, es culpa mía si esta muerta…”

“Hagaff lo que hagaff, Harry…” dijo Neville fieramente desde la mesa, apartando sus manos mostrando un nariz claramente rota y sangre brotando de su boca y su barbilla, “… ¡no fe la def!”

Entonces un fuerte sonido tras la puerta hizo a Dolohov mirar por encima de su hombro… el mortífago con cabeza de bebe apareció por el pasillo, su cabeza balbuceando, sus enormes puños moviéndose incontroladamente por todas partes. Harry vio su oportunidad:

“¡PETRIFICUS TOTALUS!”

El hechizo golpeó a Dolohov antes de que pudiera bloquearlo y cayó contra su camarada ya petrificado, ambos rígidos como tablas e incapaces de moverse ni un centímetro.

“Hermione” dijo Harry, sacudiéndola mientras el mortífago con cabeza de bebe desaparecía de vista otra vez. “Hermione, despierta…”

“¿Que le ha heffo?” preguntó Neville, arrastrándose desde la mesa y arrodillándose al otro lado de ella, su nariz vertiendo sangre mientras se hinchaba rápidamente.

“No lo se…”

Neville buscó la muñeca de Hermione.

“Efto ef fu pulfo, Harry, eftoy feguro”

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Tal alivio recorrió a Harry que por un momento se sintió despreocupado.

“¿Está viva?”

“Fi, efo creo.”

Hubo una pausa en la que Harry trató de escuchar más pasos, pero todo lo que podía oír eran los sonidos del mortífago con cabeza de bebe en la habitación de al lado.

“Neville, no estamos lejos de la salida” susurró Harry “Estamos justo al lado de aquella habitación circular… si tan solo pudiéramos llegar a ella y encontrar la puerta correcta antes de que venga algún otro mortífago, estoy seguro de que podrías llevar a Hermione por el pasillo hasta el ascensor… entonces podrías encontrar a alguien… dar la alarma…”

“¿Y que haraf tu?” dijo Neville, frotando su nariz con la manga y frunciendo el entrecejo hacia Harry.

“Tengo que encontrar a los otros” respondió Harry.

“Bien, iré a bufcarlof contigo” dijo Neville firmemente.

“Pero Hermione…”

“La llevaremof con nofotrof.” interrumpió Neville. “Yo la llevaré… tu eref mejor luchando que yo…”

Se levantó y sujetó uno de los brazos de Hermione, mirando a Harry, que dudó, pero entonces sujetó el otro brazo y ayudó a Neville a echar a Hermione sobre sus hombros.

“Espera.” Dijo Harry, recogiendo la varita de Hermione del suelo y colocándosela en la mano a Neville. “Mejor que tomes esto”

Neville apartó con su pie los fragmentos de su varita y comenzó a caminar hacia la puerta.

“Mi abuela me matará” dijo Neville apenado, la sangre salpicando desde su nariz mientras hablaba “Efa era la vieja varita de mi padre”