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“¿Por qué?” Malfoy sonaba encantado e incrédulo al mismo tiempo. “Porque las únicas personas a las que les está permitido acceder a una profecía del Departamento de Misterios, Potter, son aquellas de las que habla la profecía, como el Señor Oscuro descubrió tras intentar que otros la robaran por él.”

“¿Y por que querría robar una profecía sobre mí?”

“Sobre los dos, Potter, sobre vosotros dos… ¿Nunca te has preguntado porque el Señor Oscuro intentó matarte cuando eras un bebe?”

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Harry observó fijamente los agujeros por los que los verdes ojos de Malfoy brillaban. ¿Era esta profecía el motivo por el que los padres de Harry habían muerto, por lo que llevaba aquella cicatriz con forma de rayo? ¿Estaba la respuesta a todo esto escondida ahora en su mano?”

“¿Alguien hizo una profecía sobre Voldemort y sobre mi?” dijo calladamente, mirando a Lucius Malfoy, sus dedos estrechándose sobre la calida esfera de cristal en su mano. No era mucho más grande que una snitch, todavía cubierta de polvo. “¿Y me ha hecho venir a cogerla para él? ¿Por qué no podía venir él a cogerla?”

“¿Venir a cogerla él?” chilló Bellatrix, sobre una especia de risa loca. “¿El Señor Oscuro, entrando en el Ministerio de Magia, cuando han sido tan dulces ignorando su regreso? ¿El Señor Oscuro, revelándose ante los aurores, cuando en este momento están malgastando el tiempo con mi primo?”

“Así que os tiene a vosotros haciendo el trabajo sucio, ¿no?” dijo Harry. “¿Igual que trató de usar a Sturgis… y a Bode?”

“Muy bueno, Potter, muy bueno…” dijo Malfoy lentamente.

“Pero el Señor Oscuro sabe que tu no eres tan poco inteli…”

“¡YA!” gritó Harry.

Cinco voces diferentes gritaron tras él “¡REDUCTO!” Cinco hechizos volaron en cinco direcciones diferentes y las estanterías contra las que chocaron explotaron; la alta estructura osciló mientras un centenar de esferas de cristal reventaban, y figuras blancas se desplegaban en el aire y flotaban allí, sus voces resonando desde un lejano pasado, en medio del torrente de cristales y astillas de madera que ahora caían hacia el suelo.

“¡CORRED!” gritó Harry, mientras las estanterías se tambaleaban de forma precaria y más esferas comenzaban a caer.

Agarró la túnica de Hermione y tiró de ella, manteniendo un brazo sobre su cabeza mientras pedazos de estanterías y fragmentos de cristal caían sobre ellos. Un mortífago apareció de entre la nube de humo y Harry le dio un fuerte codazo en su cara enmascarada; todos gritaban, había llantos de dolor, y cientos de 790

sonidos mientras las estanterías se desmoronaban, formando un extraño eco con las palabras de los videntes liberados de sus esferas…

Harry encontró el camino ante él libre, y vio a Ron, Ginny y Luna adelantándolos, sus brazos cubriendo sus cabezas; algo pesado le golpeo en un lado de la cara, pero él simplemente agachó su cabeza y siguió corriendo; una mano lo agarró por el hombro; escuchó gritar a Hermione “¡Stupefy!” y la mano lo soltó al instante…

Estaban al final del pasillo noventa y siete; Harry giró a su derecha y comenzó a correr; podía escuchar pasos justo tras ellos y a Hermione apurando a Neville; justo delante, la puerta por la que habían venido estaba entreabierta; cruzó la puerta con la Profecía sujeta y segura en su mano, y esperó a que los demás cruzaran el marco para cerrar de un portazo tras ellos…

“¡Colloportus!” dijo Hermione, y la puerta se selló con un extraño ruido.

“¿Dónde… donde están los otros?” preguntó Harry.

Creía que Ron, Luna y Ginny iban por delante de ellos, que estarían esperando en esta habitación, pero no había nadie.

“¡Deben haberse equivocado de camino!” susurró Hermione, aterrorizada.

“¡Escuchad!” susurró Neville.

El eco de pasos y gritos se escuchaba al otro lado de la puerta que acababan de sellar; Harry puso su oreja contra la puerta y escuchó a Lucius Malfoy gritar “Dejad a Nott, dejadlo, he dicho… sus heridas no serán nada para el Señor Oscuro comparado con perder la Profecía. ¡Jugson, vuelve, tenemos que organizarnos! Nos dividiremos en parejas y buscaremos, y no lo olvidéis, controlaos con Potter hasta que tengamos la Profecía, podéis matar a los demás si es necesario… Bellatrix, Rodolphus, a la izquierda; Crabbe, Rabastan, a la derecha… Jugson, Solohov, la puerta de enfrente… Macnair y Avery, por allí… Rookwood, por allá… Mulciber, ven conmigo”

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“¿Qué hacemos?” Hermione le preguntó a Harry, temblando de pies a cabeza.

“Bueno, para empezar no nos quedaremos aquí esperando que nos encuentren.” Le respondió Harry. “Salgamos por esta puerta”.

Corrieron lo más silenciosamente que pudieron, pasando el brillante frasco donde el huevo se abría y se volvía a cerrar, hasta la salida que daba a la sala circular al final de la habitación. Casi estaban allí cuando Harry escuchó algo grande y pesado chocar contra la puerta que Hermione había hechizado.

“¡Apartaos!” dijo una voz ruda. “¡Alohomora!”

Mientras la puerta se abría, Harry, Hermione y Neville se escondieron tras unas mesas. Podían ver el final de las túnicas de dos mortífagos acercándose, sus pies moviéndose rápidos.

“Puede que hayan huido directamente a la entrada”, dijo la voz ruda.

“Mirad bajo las mesas”, dijo otra.

Harry vio las rodillas del mortífago doblarse, y apuntando con su varita por debajo de la mesa gritó “¡Stupefy!”

Un disparo de luz roja golpeó al mortífago más cercano, que calló de espaldas contra un gran reloj de pared y lo tiró; el segundo mortífago, sin embargo, se apartó a un lado para esquivar el hechizo de Harry y estaba apuntando con su varita a Hermione, que se arrastraba bajo una mesa para apuntar mejor.

“Avada…”

Harry se lanzó por el suelo y se agarró a las rodillas del mortífago, haciendo que tropezara y fallara su disparo. Neville tiró una mesa patas arriba en su ansiedad por ayudar, y apuntando su varita salvajemente a la pareja grito:

“¡EXPELLIARMUS!”

Tanto la varita del mortífago como la de Harry volaron hasta la entrada de la Sala de la Profecía; ambos se pusieron en pie y corrieron hacia ellas, el mortífago por delante, Harry justo en sus talones, y Neville tras ellos, horrorizado por lo que acababa de hacer.

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“¡Sal del camino, Harry!” gritó Neville, claramente dispuesto a reparar el daño.

Harry se apartó a un lado mientras Neville apuntaba otra vez y gritaba:

“¡STUPEFY!”

El disparo de luz roja pasó justo sobre el hombro del mortífago y golpeo un armario lleno de relojes de arena de variadas formas; el armario cayó al suelo y se rompió, cristales volando por todas partes, volvió a subir a la pared, casi completamente arreglado, y entonces volvió a caer y se estrelló contra el suelo…

El mortífago había alcanzado su varita, que yacía en el suelo cerca del frasco brillante. Harry se agachó tras otra mesa mientras el hombre se giraba, su mascara se había movido de forma que no podía ver. Se la arrancó con su mano libre y gritó:

“STUP…”

“¡STUPEFY!” lanzó Hermione, que acababa de alcanzarlos. La luz roja golpeó al mortífago en pleno pecho: quedó congelado, su brazo todavía levantado, su varita cayó al suelo y él se derrumbó de espaldas contra el frasco brillante. Harry esperaba oír un fuerte sonido, como si el hombre chocara contra cristal sólido y empujara el frasco hacia el suelo, pero sin embargo su cabeza se hundió a través de la superficie del frasco como si no fuera nada más que una burbuja de jabón y él quedó tumbado sobre la mesa, con su cabeza reposando dentro del frasco lleno de viento brillante.