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La cicatrice de Harry l'aveuglait avec douleur. Faiblement il su qu'ils ont eu des moments, des secondes avant que Voldemort ait été avec eux.

« Ron, attrape et DISPARAIS ! » hurla t il, jetant une des baguettes magiques à lui ; alors il se plia vers le bas pour tirer Gripsec avec effort en dehors de sous le lustre. Le Gobelin gémissant, qui s'accrochait toujours à l'épée, plus d'une épaule, Harry a saisi la main de Dobby et tourna sur place et tranplanèrent.

Pendant qu'il transplanait dans le noir, il jeta un dernier regard dans le salon pâle, figures congelées de Narcissa et Draco, de la strie rouge qui était les cheveux de Ron, et d'un bleu d'argent de vol, pendant que le couteau de Bellatrix volait à travers la salle à l'endroit où il disparaissait. Bill et Fleur… La maison de Bill et Fleur….

Il avait disparu dans l'inconnu ; tout qu'il pouvait faire était de répéter le nom de la destination et d'espérer qu'il suffisait de ça pour être là. La douleur de son front le perça, et le poids du gobelin tenu vers le bas avec lui ; il pouvait sentir la lame de l'épée de Gryffondor se cogner contre le sien pour soutenir: La main de Dobby dans la sienne; il se demanda si l'elfe essayait de prendre la charge, pour les tirer dans la bonne direction, et essayé, en serrant les doigts, pour indiquer que cela allait très bien…

Harry Potter et les Reliques de la Mort

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Et alors ils touchèrent la terre ferme et sentirent l'air salé. Harry tomba à ses genoux, abandonnant la main de Dobby, et essaya d'abaisser Gripsec doucement par terre.

« Vous allez bien? » dit il pendant que le gobelin remuait, mais Gripsec pleurnicha simplement.

Harry regarda autour dans l'obscurité. Il semblait qu’il y avait une maison, un chemin court loin sous le ciel étoilé large, et il le pensa lorsqu'il a vu le mouvement en dehors de lui.

« Dobby, c’est la maison de Shell ? » chuchota t il, saisissant les deux baguettes magiques qu'il avait apportées des Malefoy, prêt à combattre s'il avait besoin. «

Sommes-nous venus au bon endroit? Dobby? »

Il regarda autour. Le petit elfe tenait à peine debout.

« DOBBY! »

L'elfe balanca légèrement, des étoiles reflétées dans ses yeux larges et brillants.

Ensemble, lui et Harry regardèrent vers le bas la poignée argentée du couteau dépassant de la poitrine de soulèvement de l'elfe.

« Dobby - Non - AU SECOURS ! » Harry beugla vers la maison, vers les personnes se déplaçant là. « AU SECOURS! »

Il n'avait pas su ou ne s'est pas inquiété si elles étaient des sorciers ou des moldus, des amis ou des ennemis ; tout qu'il s'inquiétait était environ qu'une tache foncée écartait à travers l'avant de la poitrine de Dobby, et qu'il avait retiré dehors de ses propres bras à Harry avec un regard de supplication. Harry l'attrapa et l'étendu en longueur sur l'herbe fraîche.

« Dobby, non, ne meurt pas, ne meurt pas »

Les yeux de l'elfe le regardèrent, et ses lèvres tremblèrent de l'effort de fermer des mots.

« Harry… Potter… »

Et alors avec un petit frisson l'elfe devenait tout à fait immobile, et ses yeux n'étaient rien les corps ronds vitreux plus que grands, arrosés avec la lumière des étoiles qu'ils ne pourraient plus voir.

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C’était comme un cauchemar ; en un instant, Comme Harry l’avait fait avec Dumbledore au pied de la plus grande tour de Poudlard, il se mit a genoux à coté du corps, mais ici il regardait fixement un minuscule corps recroquevillé sur l'herbe, percé par le couteau argenté de Bellatrix. La voix de Harry prononçait toujours, «

Dobby….. Dobby… » sachant bien que l'elfe était allé là où il ne pourrait pas le rappeler.

Après une minute, il se rendit compte qu’après tout, ils étaient arrivés au bon endroit, en voyant Bill, Fleur, Deanet Luna, recueillis autour de lui tandis qu’il s'était mis à genoux au-dessus de l'elfe. « Hermione, » dit-il soudainement. « Où est-elle ? »

« Ron l’a emmenée à l’intérieur » répondit Bill. « Elle va bien. » Harry se retourna et regarda vers Dobby. Il tendit la main et retira la lame pointue du corps de l'elfe, puis le recouvrit de sa propre veste ainsi Dobby fut entièrement recouvert.

Tout prés de là, la mer s’écrasait contre les falaises ; Harry écouta tandis que les autres parlaient, la discussion lui importait peu, il fallait prendre des décisions, Dean porta le Gobelin blessé dans la maison, Fleur se dépêchant de les rejoindre ; maintenant Bill savait vraiment ce qu'il disait. Comme il faisait cela, Harry regarda fixement vers le bas, le corps minuscule, et sa cicatrice le brûla, et dans une part de son esprit, vit, comme s’il regardait par l’extrémité d'un long télescope, Voldemort punir ceux et celles qui l’avait laissé fuir du manoir de Malefoy. Sa fureur était redoutable mais la peine de Harry pour Dobby semblait diminuer celle-ci, jusqu’à ce qu’elle paraisse venir de l’autre coté de l océan silencieux.

« Je veux le faire convenablement, » étaient les premiers mots dont Harry avait entièrement conscience de dire. « Pas par magie. Vous voulez me prêter une pelle ? »

Et peu après il s’était placé pour travailler, seul, creusant la tombe dans l'endroit Bill lui avait montré à l'extrémité du jardin, entre les buissons. Il creusa avec un sentiment de fureur, prenant plaisir au travail manuel, se glorifiant dans la non-magie, parce que chaque goutte de sa sueur et chaque crampe qu’il ressentait étaient comme un cadeau à l'elfe qui avait sauvé leurs vies.

Sa cicatrice le brûlait, mais il était maître de la douleur, il la sentait, pourtant il était indépendant d’elle. Il avait enfin conscience de la façon de fermer son esprit à Voldemort, la chose même que Dumbledore avait voulu qu'il apprenne de Rogue.

Juste comme Voldemort n'avait pas pu posséder Harry tandis qu’Harry était consommé de peine pour Sirius, ainsi ses pensées ne pourraient pas pénétrer Harry maintenant, tandis qu'il pleurait Dobby. La peine, semblait-il, avait conduit Voldemort dehors… bien que Dumbledore, naturellement, ait indiqué que c'était l’amour.

Alors Harry creusait, de plus en plus profond dans la terre dure et froide, transformant sa peine en sueur, reniant la douleur de cicatrice. Dans l'obscurité, il n’y avait rien d’autre que le bruit de son propre souffle et du mouvement de la mer, les choses qui s'étaient produites chez les Malefoy revinrent, tout comme les choses qu'il avait entendues.

Le rythme régulier de ses bras battait le temps avec ses pensées. Reliques…

Horcruxes… Reliques… Horcruxes… pourtant plus non brûlé avec ce désir ardent étrange et obsédant. La perte et la crainte l'avaient rappelé dehors. Il se sentait comme s'il avait été réveillé, ou même giflé.

Harry descendit encore plus profond dans la tombe, et il sut où Voldemort avait été ce Harry Potter et les Reliques de la Mort

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soir, et qui il avait tué dans la cellule la plus élevée de Nurmengard, et pourquoi…

Et il pensa à Quedver, mort en l’épargnant, ressentant une petite dose de pitié…Dumbledore avait prévu cela… combien d’autres le savaient ?

Harry n’avait pas conscience du temps écoulé. Il sut seulement que l'obscurité avait augmenté quand il fut rejoint par Ron et Dean. «Comment va Hermione ? » « Mieux »