Ника Батхен - Дары Кандары

спектакль, который можно играть…

На рассвете усталые актеры упали спать и наверное даже во сне ничего не видели. Днем они въедут в

город, дадут представление и представление обязано быть удачным. Ведь любовь – к актеру или искусству –

очень редко, но все же творит чудеса!

Сказка про перчатку

Шел невиданный дождь. Все вокруг раскисало и гнило. Отсырели патроны, пропитались водой

шинели, покоробились и разбухли кожаные ремни. Рядовой Дюнуа сонно мок под худым козырьком

караулки. Он хотел закурить, но ломал уже пятую спичку, и табачные крошки застревали в вислых усах

солдата. Монотонность дождя пробуждала мечты о прекрасном – круглобокой бутылке бордо, круглощекой

задастой бретонке, круглом блюде, наполненном жареным мясом под соусом с зернышками гранатов,

керамическом желтом блюде с лохматой и сочной зеленью по краям…

– Рядовой, это штаб?

Рядовой Дюнуа клюнул носом стекло и проснулся. За оконцем стояла девушка в сером плаще.

– Ты заснул на посту? Это дурно. Я должна говорить с генералом.

Рядовой Дюнуа помотал головой и потер кулаками глаза – сон вцепился в виски и никак не желал

уходить. Во втором часу ночи, в забытой богом провинции, не жена и не проститутка. Лет семнадцати с

виду, стриженая, широкоплечая, взгляд внимательный, светлый и властный.

– Вы простите, мадемуазель, не положено. Да и ночь на дворе. Подходите с утра в штаб округа…

– Я должна говорить с генералом.

«Вот упрямая… Или беда стряслась? Может, брат запропал, или жених не пишет?»

– А что за дело у вас к генералу, мадемуазель, чтобы ночью его будить? Несчастье? Опасность?

Весть?

– Скоро будет война. Я пришла спасти Францию.

«Сумасшедшая? Перебежчица? Может, шпионка? Городок пограничный, всякое приключалось.

Доложу генералу – мало ли…»

Рядовой Дюнуа заглянул в караулку и тряхнул за плечо сладко спящего Жиля. Тот с минуту не мог

проморгаться, тер ладонями смуглые щеки – вылитый мавр спросонок.

– Постереги, я живо. Как о вас доложить, мадемуазель?

– Жанна.

…В кабинете теплился свет. Вкусно пахло кофе и коньяком. На овальном столе неопрятными

стопками громоздились бумаги и карты, валялись раскрытые книги. Его бессонное превосходительство,

окружной генерал сидел в кресле, туфлями к камину, и курил, посыпая паркет пеплом. Он тревожился – был

звонок из Парижа. Боши снова стянули танки к границе.

Рядовой Дюнуа постучался в открытую дверь.

– Разрешите доложить, ваше…

– Без церемоний. Что там?

– Девушка, мой генерал. Явилась ночью, одна, вся промокла. И твердит, мол, должна генерала видеть.

– Интересно. И что, хороша?

– Не из этих. Глядит, как монашка. Похожа на перебежчицу, говорит – дело важное.

– Что ж, впусти. Но постой за дверью на всякий случай. Как ее имя, ты говорил?

– Жанна, мой генерал. Иду!

Генерал ухмыльнулся в усы. В перебежчиков он не верил, по крайней мере, при таких

обстоятельствах. Скорей всего, девушке что-то требовалось – замолвить словечко там, заступиться за

милого или отпуск просить для свадьбы. В сентябре за одним сержантом собрались сразу две невесты –

явились, а у обеих животы выше носа… Червячок беспокойства шевельнулся под ребрами, но тревога давно

опостылела, как боль в печени. Генерал распахнул створки окна, с силой выбросил в сад окурок и закурил

снова. Коктейль из дыма виргинского табака и мокрого южного воздуха согревал утомленное сердце. …

Уснуть и видеть сны... Когда генерал обернулся, девушка уже была в комнате.

Она стояла, протянув руки к огню, некрасивая, бледная, чересчур грубо сложенная для такой молодой

особы. Поза девушки – уверенная, упрямая, с задранным вверх крестьянским тяжелым носом – раздражала,

резала взгляд. Генерал удивился себе – что не так? И предложил чуть небрежней, чем следовало:

– Садитесь, мадемуазель. Чашку кофе? Печеньев? Пунш? Может быть, переменить одежду – вы

промокли насквозь, бедняжка.

– Благодарю, генерал. У меня нет времени.

«Удивительный голос – глубокий, как органный аккорд… А речь сильная, резкая».

– Что ж, давайте говорить о делах, мадемуазель. Вы позволите?

Девушка молча кивнула. Генерал вернулся в любимое кресло.

– Итак, я вас слушаю.

– Скоро будет война.

– Я знаю. Все знают, дитя мое. Гитлеру не дает покоя галльский петух. Который год фюрер грозится

выщипать ему перья.

– Война будет завтра. Может быть, послезавтра. Не позже.