Аркадий Бакторов - Копи царя Иоанна

— Васю, ясно, Женька, понятно, Димку… Димка-то и сдал нас, падла, я нужен, ты… ты что здесь делаешь!? — злобно спросил он у Максима.

— Сижу с вами в подвале, как видите. Где тот, кого увезли с нами?

— Ему хорошо.

— Убили?

— Заплатили. Когда убивают, редко кому хорошо, если ты не мазохист и не гот к тому же. Почему тебя не убили? Ты что, вроде приманки у них был? А? И ты чекист. Куда не глянь — одни чекисты, время не изменилось. Видишь, они не очень хорошо платят на низких должностях, — ехидно процедил он.

— Простите, конечно, но вы рехнулись, Александр Андреевич, или на вас снотворное плохо влияет.

— И как ты объяснишь, что тебя просто не прищелкнули у стенки там, как Васю, а сидишь тут, сволочь. Ладно. Вы все-таки опять победили, но меня взяли в первый раз. А помните, может, в девяносто пятом, подземный склад с героином? Кто стоял у руля? Пупкин? Не помнишь? Да вижу, что новенький, вижу. Не пугайся. Хреновая у тебя работа, но, может, и станешь потом сам к стенке народ отправлять. Способности у тебя есть. Актерские.

— Идите вы, Александр Андреевич. Монолог в стиле Чацкого, не поспоришь. Объясняю для тех, у кого не прояснилось в голове: не знаю я, почему я здесь, не знаю. Догадываюсь, конечно. Скажите, почему бы вам так же сразу не пристрелить меня было, а?

— Догадывается он! Сейчас не тридцать седьмой, когда после операции своих стреляли, чтобы язык за зубами держали…

— Идите в баню, Александр Андреевич.

Максим выходил из себя. Теперь его считали сотрудником ФСБ, который помог задержать банду подземных преступников. Он подумал, не рассказать ли обо всем, что произошло с ним в метро, о том, как тот, кто отдавал команды спецназовцам, оказался человеком из его лаборатории… но вовремя остановился.

— Вполне себе нормальная история. Догадывается он! Нафига только болтать чепуху, знаем, как это делается, знаем. Как же Димка смог? Никогда бы не подумал. И на старуху бывает проруха, черт возьми. Да. На черном рынке могли изловить разве что. Небось продал, тварь, не тому, и все. Тупица был, а тоже скрывался неплохо. Брата своего в могилу только так, значит…

— Идиот, — мрачно заключил Максим.

Плен уравнял их в правах. Тогда, у тайного входа в бункер, Максим был жертвой. Каждый мог отправить его на тот свет, в любую минуту могли изрешетить, шутили, медлили зачем-то. Медлили и играли его жизнью. Нет смерти хуже, чем от руки бандита. Государство завоевывало себе право убивать многие столетия, всю историю человек привыкал к тому, что его жизнь принадлежит Родине. Странное словцо. Шутят, что государство называет себя Родиной тогда, когда ему от тебя что-то нужно. И чаще всего — это твоя жизнь. Теперь, Максим и тот, кто еще несколько часов назад был ему страшен и в то же время внушал надежду на жизнь рядом с Василием Борисовичем, готовым истратить несколько пуль из обоймы Калашникова, теперь этот человек наравне с ним, Максимом, простым кандидатом наук, лежал в подвале с точно так же костенеющими от наручников руками. Теперь они были на равных. Это было хоть что-то. И этого пока было достаточно. И почему-то уверенности у Максима прибавилось.

— На выход! — раздалось сверху. Послышался лязг ключей, похожий на тот, что Максим слышал, свисая на скобяной лестнице в глубокой вентиляционной шахте. Прямоугольник света — проем открывшейся двери — зажелтел где-то наверху. Лучи пробивались сквозь арматуру винтовой лестницы. Двое спустились, лестница загудела под тяжелыми шагами. Максим зажмурился. За этот день его глаза уже устали перестраиваться и готовы были вновь просто сомкнуться.

— На выход! — повторили сверху.

Один из спустившихся потянул Максима вверх и помог ему встать на ноги. Любое движение было поначалу очень трудным для сведенного холодом тела. Наручники не сняли. Пальцы не слушались и не чувствовали ничего, даже когда Максим попытался потеребить руками, чтобы хоть как-то понять, что с ним происходит, ему на миг показалось, что дальше сомкнутых на кистях колец больше ничего нет. Последняя ступенька узкой железной лестницы. Порог.

Максим шел по ковровой дорожке коридора, по-видимому, какого-то огромного подмосковного особняка. Без окон. Двери каких-то кабинетов и комнат выходили в коридор. За стеной послышался звук заводящегося двигателя. Примерно до половины человеческого роста стены были обшиты деревянными панелями, прямо как в каком-нибудь старом административном здании. Только дерево было здесь какой-то неизвестной фактуры. Во всяком случае, один его вид явно был рассчитан на то, чтобы казаться дорогим и даже роскошным. Обои были подобраны довольно безвкусно: расцветкой они напоминали дорогие ткани, которыми веке в восемнадцатом любили затягивать стены залов своих дворцов и особняков императорская семья и крупные помещики. Такие дорогие подделки под былую роскошь всегда смотрятся неуместно и нелепо. По нехитрому замыслу, каждый гость должен был понять, что имеет дело с богатым и имперски-спокойным хозяином дома, однако любой человек, более-менее не растерявший чутье на прекрасное, способный отличить искусство от пустой подделки, сразу же чувствовал, что хозяин, по всей видимости, — всего лишь чопорный и самоуверенный, волею случая или с помощью присущей недалеким людям способности к карьеризму, получивший в свои руки власть и деньги человек. Банальная история.