Николай Горнов - Общество мертвых пилотов

– Офигеть! – восторженно выдохнул Василий, глядя длинный ряд крыш, утопающих в серой дымке.

Беляков посмотрел в ту же сторону, пожал плечами и с раздражением стянул мокрую от пота рубашку.

– Как-то здесь жарко!

– Не плачь, сейчас нас ветерком обдует. – Василий спустился ниже, сел и с видимым удовольствием перекинул ноги через водосток. – Сегодня свежий ветерок – с залива. Давай, давай, двигай ко мне. Не упади только. Насмерть не расшибешься, конечно, но с непривычки будет больно.

Гриша нехотя пристроился рядом, стараясь не смотреть вниз.

– Для меня новости есть? – поинтересовался он.

Василий кивнул.

– Хорошие?

– Так сразу и не скажешь. Шла Саша по шоссе и сосала сушку… С твоим Генсеком вообще сплошные загадки… В смысле, извини, с нашим Генсеком…

Василию Гриша единственному рассказал о своих встречах на Высоте с главой государства. Во-первых, хотелось хоть с кем-то поделиться. Во-вторых, Василий, с его способностями, мог оказать вполне реальную помощь. Грише никак не давала покоя мысль о том, что Генсек все еще жив…

– Не тяни, – поторопил Гриша.

– Среди живых, во всяком случае, я его не нашел… – Василий опять замолчал, ковыряя острой палочкой ржавую жесть водостока.

– Точно?

– Несколько раз перепроверил. Даже в таких местах искал, где и Макаренко своих телят не пас.

– Значит, умер… – Беляков огорченно вздохнул.

– Среди мертвых я тоже искал. Но и там нашего Ильича нет.

– Не понял, – растерялся Гриша.

– А что тут непонятного? Нет его. Ни среди живых, ни среди мертвых. Даже если он так быстро смог бы подняться на первый уровень, чего не может быть по определению, то скорлупа все равно должна остаться. У других, понимаешь, пустые скорлупы годами болтаются, а тут вообще ничего. Никаких следов. Ни на одном уровне.

– Ничего не понимаю, – огорчился Беляков. – А попроще говорить можешь?

– Да я бы рад, но и сам ничего не понимаю. Корабли лавировали, лавировали, да не вылавировали…

Гриша посмотрел на далекие кварталы в стороне залива и поежился. Ветерок стал уже слишком свежим. Пришлось опять натянуть на себя рубашку. Благо она успела просохнуть…

– А ну-ка, фулиганье, быстро слазьте! – долетел снизу отчаянный крик.

– Кто это там у нас буянит? – Василий поболтал ногами в воздухе и протер очки краем растянутой футболки. – Ну вот, так и знал. Марьванна. Собственной персоной. Идейный борец за свободу всех индейцев и лично товарища Леонарда Пелтиера.

Гриша осторожно посмотрел вниз и увидел женщину, которая полчаса назад выносила ведро с мусором. Теперь она стояла под глухой стеной, задрав голову вверх, щурилась от солнца и грозила им своим микроскопическим кулачком.

– Вот только посмейте мне там нафулюганить, так я милицию вызову! – продолжала бушевать Марьванна. – Привадились! Тюрьма по вам плачет, проклятущие!

– А вот обзываться нехорошо, – прокомментировал Василий. – Ты не думай, Гриша, она тоже была когда-то интеллигентным человеком. И даже детей учила в школе добру и справедливости. А теперь, как видишь, стала бросаться на людей без всякого повода. Мы ведь никому не мешаем, так зачем же она кричит на весь двор? Как думаешь, не отстанет?

– Не отстанет. Придется переползать на соседнюю крышу.

– Оттуда вид не такой интересный, – грустно сказал Василий. – Но ты прав, мой бледнолицый брат, Марьванна нам не оставила выбора. Эта гордая женщина не успокоится, пока не увидит наши прокопченные черепа нанизанными на кол…

Они перелезли через высокий выступ брандмауэра, отошли подальше от края и растянулись на горячих листах волнистого шифера. Василий снял очки и сунул их в карман штанов.

– Эх, люблю, когда жарко, – сказал он, лениво жмурясь на солнце. – Жаль, что в Питере такая погода бывает не часто.

– Да, – согласился Беляков. – А как там вообще, в Питере? Давненько я в Питере не бывал…

– В Питере-то? По-разному в Питере… – Василий поморщился. – Всю прошлую неделю было холодно. А позапрошлую – очень холодно. А прямо сейчас за моим окном висит какая-то белая муть…

– Так ты можешь прямо сейчас в свое окно посмотреть?

– Отчего не могу? Я как глаза закрываю, так сразу свою комнату и вижу. Слева у меня кресло стоит, в углу – диван. На нем я сейчас лежу. А напротив – окно с занавеской. Для меня в астрал выйти – это, понимаешь, как подремать после обеда.

– Ты и тело свое можешь чувствовать? – не поверил Беляков.

– Конечно. Встать не смогу, будет тяжело, но пальцами рук, если напрягусь, пошевелю. Вот, сейчас я большим пальцем пошевелил. А что?