Алексей Винокуров - Темные вершины [litres]

– Вы? Так, может, подбросите? – обрадовался белобрысый.

Беспалый не отвечал сразу, сотворил на лице опасливую рожу. По роже этой нельзя было ничего понять определенно: может, подбросит, может, нет, может, и третьим каким-то образом. Белобрысый молча смотрел на него, молчал и Колька – из присущей русскому человеку осторожности. Молчание затягивалось и могло тянуться, по самым скромным прикидкам, хоть целую вечность…

– Что платим? – наконец спросил Беспалый, из чего тут же и ясна сделалась его сдержанность – вышибить из белобрысого побольше тугриков.

– Ничего не платим, – весело отвечал Буш, а это был, конечно, он. – Денег нет, миляга. Имелись бы, не толокся бы здесь, сел бы себе на поезд и поехал.

Заявление это, с виду правдоподобное, от начала до конца было выдумкой. С деньгами или без – не пошел бы Буш ни на вокзал, ни к автобусам дальнего следования. Дураку было ясно, что там везде уже снуют шпионы, выискивая беглого базилевса. Именно поэтому Буш и топтался на стоянке дальнобойных грузовиков, надеясь найти водителя, который подбросит его до родного города.

В ответ на слова Буша Колька лишь покивал задумчиво, потом молча развернулся и пошел к своему грузовику. Буш даже огорчился немного: Беспалый ему понравился, надежный, немногословный, чем-то на Коршуна похож, с таким бы и поехать до дома. Но на нет, видно, и суда нет, да и не только суда – ничего нет.

Беспалый между тем забросил инструмент и ветошку в кабину, сам залез внутрь, сел за руль, завел мотор, минуту его прогревал… Белобрысый все смотрел на него издалека, все надеялся, что передумает. Но Беспалый не передумал: включил первую передачу и выехал со стоянки.

То есть почти выехал. В последний момент все-таки притормозил неизвестно почему, крикнул в открытое окно:

– Что стоим, кого ждем? Или тебе особое приглашение нужно?!

Обрадованный Буш трусцой побежал к грузовику, оттолкнулся от широкой ступеньки, птицей-ласточкой влетел в кабину, захлопнул за собой дверь, и тяжелая фура, низко урча мотором, грузно, медленно выехала на серую трассу, отороченную по краям нежным утренним ледком.

– Спасибо, – сказал Буш.

– Спасибо не булькает, – привычно парировал Колька, потом покосился на белобрысого, хмыкнул: – Ладно, расслабься, все свои. Тебя как зовут?

– Максим Максимыч, – отвечал Буш.

– Ишь ты, Максимыч! Ну будем знакомы, Максимыч. Меня Колька зовут, или, для своих, Беспалый.

И он, оторвав от руля, показал Бушу левую руку, на которой в самом деле не было двух пальцев – мизинца и безымянного.

– Несчастный случай? – сочувственно спросил Буш.

– Родился не у тех родителей, вот мой несчастный случай, – буркнул Коля. – Пили бы меньше, так у меня, может, вместо восьми пальцев все двенадцать были бы…

Было ясно, что Колька шутит, к уродству своему давно уже притерпелся и воспринимает его философски. Но Буш отнесся к его словам серьезно.

– Родители тут могут быть и ни при чем, просто генетический сбой. Между прочим, такое отклонение часто встречается у людей гениальных или просто выдающихся.

– Моей гениальности, Максимыч, только на то и хватило, чтобы водилой стать, – ухмыльнулся Колька.

Замолчали. Колька рулил, Буш думал о чем-то своем и, в отличие от большинства попутчиков, не считал долгом развлекать водителя байками. Дорога катилась навстречу тяжелая, круглая, серая, по обочине стояли черно-зеленые, угрюмые, вечно мерзлые ели, за которыми, чудилось, пряталась сумрачная, древняя, медвежья страна с мрачными, медвежьими же порядками. Лишь кое-где на асфальтированных пятачках пространства порядки эти слегка разжижались культурой и человечностью, чтобы за ближайшим поворотом сомкнуться на горле еще крепче – до дрожи, до смертной судороги.

Колька включил радио. Там грубо ругались: то ли юмористическая программа шла, то ли общенациональные новости. Колька поморщился, сплюнул, выключил. Снова воцарилась тишина, прерываемая только тяжелой натугой мотора.

Колька все же не выдержал молчания, заговорил первым.

– Бежишь от кого-то? – спросил он небрежно, а сам все смотрел вперед, на дорогу, как будто надеялся увидеть там что-то, чего не увидел за предыдущие пятнадцать лет.

Буш выдержал паузу, неопределенно пожал плечами, что тоже можно было расценить двояко: может, бегу, может, нет, всякое может быть. Но Колька понял все правильно.

– Ясно, не дурак, – буркнул он. – Бежишь – не бежишь, не мое собачье дело…

Буш рассеянно кивнул, решив, что теперь уже наконец поедут молча, но дальнобойщик полагал иначе.