Алексей Винокуров - Темные вершины [litres]

– Уймись, девка, кому ты нужна – пытать тебя… Да и что ты там знаешь, что ты можешь сказать?

Настя не слушала, паника захлестнула ее:

– Я не выдержу, не выдержу… Пусть лучше выстрелят – и чтоб сразу!

Он только зубами скрипнул. Может, правы были древние, что не брали в Орден баб? Ну не женское это дело, рыцарем быть, что в Средние века, что сейчас. Женщине дома нужно сидеть, детишек воспитывать, а тут… Все под Богом ходим, конечно, только не до всякого ему дело есть.

Настя отложила вилку, подняла глаза. Лицо у нее было бледное, решительное.

Ах ты, господи ты боже мой! Что делать? За руку схватить, не пускать – шум поднимется, внимание привлечешь. А если побежит, то как раз в спину и бабахнут.

Хранители уже были в двух шагах. Один скользнул взглядом по Василию, рыцарь скорчил на небритой роже умильное выражение – горючая смесь патриотизма, преклонения и восторга, не подкопаешься. А Настя уже уперлась руками в стол, чтобы резче был рывок – оттолкнуться, выбросить себя над столами, сломя голову броситься к окну, выбить стекло…

И тут в голове словно молния сверкнула. Как же он сразу не понял!

– Стой, – прошипел он так, что она вздрогнула. – Они не тебя ищут!

– Не меня? – глянула с робкой надеждой.

– Они мужика ищут. Мужикам в лица заглядывают…

Секунду Настя еще стояла, напрягшись, как струна, но тут же и поняла, что прав старый рыцарь. Дошедший до стены хранитель – тот, что повыше, рыжий – посмотрел на нее совершенно равнодушно и повернулся к пьяным пролетариям. Те глядели недружелюбно, но все-таки поутихли: все знали, что такое хранители – и без причины руки-ноги переломают, а уж если виноват в чем, до конца времен законопатят, мать родная не вспомнит, как тебя звали.

Удовлетворившись, по всей видимости, осмотром и не найдя того, кого искали, хранители стали протискиваться к выходу… Ноги у Насти подкосились, она навалилась животом на столик, едва не перевернула вместе с пельменями, в последний момент Василий успел подхватить.

Задумчивым взглядом он проводил уходящих хранителей.

– Что-то случилось, – сказал он. – Что-то из ряда вон…

Здесь, на стоянке, было зябко и влажно, откуда-то сбоку ветер доносил слабый запах гари – и совсем близко, плотно воняло соляркой, сложно перемешанной с бензином. Чудовищные грузовики взревывали моторами, стреляли черным выхлопом и тяжело выворачивали со стоянки прямо в серую, заметавшую горизонт пустоту. Уменьшались, таяли вдалеке, как древние корабли викингов, только не безумных берксерков с обметанной кровью ртом везли они в своих недрах, а безобидные мороженые овощи и фрукты, а если и попадалось где-то мясо, то безликое, говяжье или свиное, убитое в строгом соответствии с требованиями санэпиднадзора.

Коля Беспалый хмуро ревизовал видавший виды мотор своего старого, песзнаетсколькилетнего «Дэу», – ревизовал, копался, глухо выстукивал железные кишочки масляным ключом. Копаться, прямо скажем, было нечего: все, что нужно, давно уже выкопано и починено. Но над душой стоял, свербел зубным сверлом друг-дальнобой Петюня Черноус, зудел, пылесосил мозги, жаловался на жизнь, справедливости хотел. А какую, между нами говоря, справедливость мог ему предложить Беспалый?

– Нету справедливости! – все вскрикивал о своем Петюня, красные губы обиженно дрожали на закопченной физиономии, как у американского негра, бьющегося за лучшую жизнь чтением рэпа на сцене Карнеги-холла, не хватало только розовых пальцев козою, в лад чтению тычущих куда-то в вечность. – Нет справедливости для простого человека…

Тут Беспалый мог с ним поспорить, доказать как дважды два, что ни для кого нет справедливости – ни для дальнобойщика, ни для профессора физики: и тот и другой за тяжелый свой труд гребут копеечное жалованье дырявой лопатой. Но Петюне было не до того, ему хотелось рвать на себе тельняшку, хотелось попрекнуть весь божий свет.

– Гнобят нашего брата, живьем со свету сживают, – жаловался Петюня, дергая на горле воротник, несправедливость душила его. – Намедни вскрыл капот: обратно масло на патрубках! А ведь мало не вчера турбокомпрессор менял, мать его так! Сказали, сволочи, сто лет будет стоять… Вот тебе и сто лет, пару тысяч кэмэ проехал – снова здорово. По новой, что ли, компрессор покупать? Тут никаких заработков не хватит, тут надо взятки брать, а кто мне взятку даст, разве я чиновник или патриот какой-нибудь, не к ночи будь помянут?