Алексей Винокуров - Темные вершины [litres]

– Столичный житель? – спросил коротко.

Буш задумался – на малый только миг. Как ответить, что? Сказать, что не столичный, пойдут новые вопросы – откуда, да что за жизнь там, где нет дворца, пирамиды кадавра и божественного базилевса. А вопрос, знаете ли, вопросу рознь, на ином ведь и засыпаться можно. Поэтому, подумав совсем чуть-чуть, Буш все-таки кивнул утвердительно, дескать, ваша правда, дяденька, столичная я штучка, а как же иначе…

– А чем по жизни занимаешься? – не унимался Беспалый.

– По жизни я доктор. – Тут Буш не соврал, тем более что докторов все побаиваются, и это в глазах народа дает им некоторое преимущество перед простыми смертными.

– Наук доктор или настоящий?

– Настоящий… – признался Буш, хотя знал, что некоторые гомеопатию медициной не считают. Но если все время на дураков оглядываться, то так ведь и будешь всю жизнь ехать на дальнобойной фуре и никуда в конце концов не доберешься.

– А чего лечишь? – Водитель попался какой-то удивительно настырный, Буш даже напрягся немного.

– Смотря по тому, – неясно отвечал он, – а также как придется…

Опять ехали молча, и дорога катилась под колеса асфальтовым катком, а пустые зябкие поля сменялись черно-зеленой еловой глухоманью. Время от времени Буш чувствовал на себе косвенные взгляды водителя. Так, бывает, посматривают на некрасивую девушку, заинтригованные ее некрасивостью, которая есть тайна не меньшая, чем женская красота, за которой может ничего и не быть, а вот за некрасивостью всегда что-то да кроется…

По-прежнему не отрывая глаз от дороги, Колька вдруг сказал как-то очень нежно, почти пропел:

– А говорили тебе, доктор, что ты на базилевса похож?

Буш вздрогнул от неожиданности, подумал немного, выдавил фальшивую улыбку.

– У нас, – сказал, – каждый второй на него похож. Такой уж фенотип.

– Нет, я не про фенотип, – покачал головой Беспалый. – Ты и правда похож. Только помоложе будешь. Может, родственник?

Буш сделал серьезное лицо.

– Да, – сказал, – родственник. Он мне – двоюродная бабушка. Только никому не говори.

Беспалый засмеялся неожиданно радостно, даже машина чуть вильнула.

– Ты, я гляжу, не боишься.

– А кого бояться?

– Да хоть меня. За такие слова о базилевсе знаешь что могу с тобой сделать?

– Что?

– Что угодно. Могу, например, взять и высадить посреди дороги.

– Ты высадишь, другой подберет – мир не без добрых людей, – отвечал Буш.

Колька поглядел на него с удивлением, ничего не сказал. Снова дорога катилась под колеса, снова ехали, думая каждый о своем. На черной приборной панели потряхивало красным стрелку тахометра, а спидометр держался ровно на девяноста километрах – ни вверх, ни вниз.

Наконец Колька выговорил мечтательно:

– А я бы хотел быть базилевсом. Сидишь, ни черта не делаешь, и все бабы твои…

– Да, бабы – да… – рассеянно кивнул Буш, глядя в сторону.

Беспалый глянул на пассажира, сказал как бы между делом:

– Одно плохо: говорят, у него в спальне крокодил живет.

– Не крокодил, варан, – механически поправил Буш.

И обмер…

Покосился на водителя. Тот усмехнулся криво:

– Значит, бывал все-таки во дворце. Может, оттуда и бежишь?

Буш молчал, лихорадочно перебирал варианты: что сказать? Но Беспалый его опередил.

– Не дрейфь, не выдам…

Буш на всякий случай попытался отбиться.

– С чего ты взял, что я из дворца?

– А как ты про варана узнал?

– А ты как?

– Пацаны рассказали. – Колька притормозил перед поворотом, фуру чуть-чуть, но занесло все-таки, он хотел чертыхнуться, передумал. – У нас, у дальнобоев, везде уши, много чего знаем.

– Откуда? – заинтересовался Буш.

– Все тебе скажи, – загадочно проговорил Колька и умолк.

Молчал и Буш, смотрел вперед, на дорогу, прикидывая, не сойти ли самому, пока не поздно, не затеряться ли в медвежьих еловых зарослях? Но тут Беспалый снова заговорил, не выдержал все-таки, хотелось похвастаться, значительность свою показать.

– Мы, Максимыч, разных людей видим. Бывает, что на дороге кому поможешь – запчасти, бензин, то-се. Бывает, подбросишь кого до нужного места. Когда за деньги, когда за так. Но даже если без денег, люди нам все равно платят. И знаешь чем?

– Слухами, – догадался Буш.

– Информацией, – важно поправил его Колька. – Кто-то что-то своими глазами видел, кто-то слышал, кто читал. У другого кого родственники работают высоко или друзья детства. Вот так вот оно и идет – от человечка к человечку, и к нам приходит. Ну а уж мы, дальнобои, друг от друга секретов не имеем.