Алексей Винокуров - Темные вершины [litres]

Конечно, Грузин не сплоховал, не стал терять время на глупые вопросы вроде: кто ты такой да за что убил моего охранника? Нет, ничего этого не спрашивал Грузин, просто метнулся к комоду, где хранился у него пистолет – именной, с серебряной рукояткой, подаренной лично министром внутренних дел с формулировкой: «За вклад в общее дело». Отличный был пистолет, пристрелянный, безотказный, сам ложился в руку.

С этим-то пистолетом в руке и настигла Грузина смерть, вгрызлась в мощную спину, швырнула слепо к золотым с серебром обоям, повалила на картины ручной европейской выделки с красивыми полуголыми дамами, и все так натурально, по-старому – специально для него постарались средневековые художники, французы да голландцы. Но картины не удержали могучего тела, в котором еще на пятьдесят лет было жизни как минимум. Грузин упал, обрушился на дубовый пол, хрустнул под ним паркет, затрещал, умирая: сколько сил, времени, нервов стоило его положить, люди совсем потеряли способность к настоящему ремеслу, мастеров своего дела теперь только среди воров и встретишь, а впрочем, не о том был стон Грузина, стон последний, предсмертный.

Теперь оба они, и Сорокапут, и Буш смотрели на Грузина, и не они одни, надо сказать, еще кое-кто смотрел на него, смотрел, не отводил взгляда.

Ну что же ты Грузин, что же ты делаешь… Подожди, постой, не умирай, я не дам тебе, не позволю. Пока я говорю, еще дышишь ты, хоть и трудно, еще слышишь меня, еще течет холодеющая кровь по старым жилам. Ты не обманешь меня, Грузин, поддельной улыбкой на мертвеющих губах, я не попадусь на блеск в тускнеющих глазах, он от серебряной люстры в тысячу свечей, но то, что сейчас с тобой, я вижу яснее прочих, яснее, дальше…

Я ведь знаю о тебе больше других, больше родной матери, даже больше тебя самого. Да, были у тебя на совести грехи, и ужасные ошибки, и тяжелая вина сдавливала иной раз волосатую грудь так, что трудно дышать. Но, несмотря ни на что, ты ведь не окончательный злодей, не мерзавец, не убийца, есть в тебе и хорошее, есть разное… Так что слушай меня теперь, слушай и живи, Грузин. Потому что пока я говорю, а ты слушаешь, времени нет и смерти нет, а вокруг нас, неодолимая, мерцает вечность. И потому, если хочешь, встань и иди, встань с пола, вытри кровь с разбитого лица, сядь, выпей вина, съешь мяса, все будет как при жизни, ты только слушай меня, я один твоя стена, перегородка между тобой и смертью… Я ведь, знаешь, не только могу остановить время, я могу его и вспять повернуть, мне здесь все можно, у меня все получится. Я могу воскресить тебя… Нет, прости, воскресить не могу, рана слишком тяжелая, но могу сделать так чтобы никакой раны не было, никто бы в тебя никогда не стрелял. Ведь ты разумный человек, Грузин, ты старый лис, ты склонен к переговорам и компромиссам… Ты можешь начать говорить с капитаном, вот именно, говорить, а не лезть за пистолетом. Пусть он целится в тебя, ты не бойся, он не выстрелит, я не позволю, отведу ствол, остановлю шаг смерти – тяжелый, невыносимый. Но и ты мне помоги, не делай глупостей, разговаривай с ним. Он, например, скажет: «Отдайте мне Буша». А ты сразу не соглашайся, это подозрительно будет – сразу согласиться, подозрительно и позорно. Скажи: «Как же я его отдам, ведь он мой друг, он спас меня!» А он, наверное, захочет тебя застрелить после этого, а ты скажи, что зачем же тебя убивать, ведь ты ничего плохого ему не сделал. И так, слово за слово, и он не станет стрелять, а ты остаешься живой. Ну Буша придется отдать, конечно, отдать триумвирам. Лучше тебе не знать, что его ждет, что с ним сделают там, я и сам еще не знаю, но уверен – ничего хорошего. Но зато ты будешь жив, не будешь лежать на твердом полу в багровой, быстро темнеющей луже… Грузин, ты слышишь меня? Почему ты такой холодный? Почему молчишь? Ты и не дышишь к тому же – зачем, почему? Встань и иди, слышишь, велю тебе, встань и иди!

Нет, молчит, не слышит…

Ах, Грузин, Грузин! Посмотри на себя, что ты лежишь тут без движения, без дыхания, а ведь был когда-то живой, веселый, пел песни, говорил, ругался, все это было совсем недавно, а теперь что?

Гза мшвидобиса, дорогой Валерий Витальевич, мог ли ты подумать, что этим все кончится? Плохо, совсем плохо твое дело – цудад по-грузински, да и по-русски не лучше, и на любом другом языке. Лежишь теперь как мертвый и ни деньги с карточки снять не можешь, ни чек подписать, ни стрелку добрым людям назначить.

Нет, не как мертвый ты, ошибся я, промахнулся, сплоховал. Ты и есть мертвый, ты умер, Грузин, вот оно что, умер, а значит безнадежно опоздал я со своими проповедями и душеспасительными беседами. Ах, как бы я хотел воскресить тебя, тебя и других близких мне людей. И не только людей, но и собак, кошек, деревья – всех, всех, целый мир, который потерял я за некороткую уже свою жизнь, мир, по которому плачу, который хочу вернуть, но не могу, не могу! И слепнут глаза мои от слез, и черное солнце встает надо мной, солнце мертвых, ушедших, тех, кого не увижу больше никогда…