Анастасия Писарева - О чем молчит Биг-Бен

Том снова уставился в экран ноутбука. C тех пор как я подловила его на ошибке в отчетах, он почти не смотрит в мою сторону. Наверное, нам нужно поговорить, но что я ему скажу? Я поступила правильно. Он мой подчиненный. Хитрил, не делал свою работу. Я его на этом ловко поймала. А про душу и прочие тонкие материи и вовсе не объяснишь. «Понимаешь, Том, я должна была сохранить свою душу, быть настоящей, но у меня не получилось, я повелась на картонные ценности и поставила их выше человеческих отношений и искренности. Понимаешь, наш мини-мир — фальшивка. Нужно было самой оставаться настоящей, а я…» Представляю, как он посмотрит на меня, стоит мне завести такой разговор. Так что вопрос закрыт.

Вопрос, конечно, закрыт, но мне грустно. Что-то между нами исчезло… Что там было? Душевность? Симпатия? Между нами была симпатия? Мимолетные разговоры, его шуточки, в которых не всегда сразу распознаешь шутку, вечерние бдения в день выпуска отчетов, насмешки над Ксавье. И его извечные фразочки, когда я пыталась успеть пообедать между очередными встречами и жаловалась, что нам почти не дали на это времени: «Ты что, на обед собралась? Хватит обедать! Обед — для слабаков. Здесь не обедают». Ничего такого больше нет.

Я вздыхаю и перевожу взгляд на Терезу. Она смотрит в пространство перед собой. Непонятно, слышит ли она вообще, что обсуждают остальные. Зомби. Она зомби. И все зомби.

Разговор, как всегда, вертится вокруг да около, ни разу не коснувшись сути вопроса. Перед каждым на столе лежит презентация на восьми листах, и уже полчаса обсуждение не сдвигается с первой страницы.

Минут двадцать говорит Марк. Ксавье встревает с уточнениями и шутками. Итон комментирует со своим техасским акцентом. Кейтлин посмеивается. Дейв рисует на бумажке. Рика улыбается в пространство.

Мне вдруг становится все равно. Невозможно столько дергаться, невозможно приходить в стресс от каждого слова человека. Что с нами не так? Что со мной не так? Тереза еще ничего не сказала, а я уже устала от нее, ото всех и от всего, что происходит. На дни и недели вперед. От бессмысленной затянувшейся встречи, от разглагольствующего Марка, от выпендривающегося Ксавье, от смеющейся Кейтлин, от обидевшегося Тома, от встречи, которая будет вечером, и поэтому все надо делать быстрее, от клиентских отчетов, которые надо успеть проверить до нее. «У нас дедлайн. Можно я пропущу вечернюю встречу?» — спросила я утром Терезу. «Но ведь отчеты надо сдать завтра? Мне кажется, можно найти час времени для отдела. Это важно». В глазах укор. Как это, Итон же приехал.

Конечно, эта встреча критически важна. И наверняка понадобятся еще новые и новые встречи. Там она сможет поговорить, послушать свой голос и продемонстрировать собственную важность на проекте. Ее надо демонстрировать обязательно и регулярно, иначе люди начнут задаваться вопросами, а что она, собственно говоря, делает, когда не будоражит всех внезапными задачами и бесконечными встречами. Да что задаваться вопросами! Все же и так знают: она понятия не имеет о том, что происходит на проекте. Сука.

Вечером мы идем на неформальный ужин с Итоном. С нами Стив, Марк, Тереза, Ксавье, Кейтлин и Линда. Никого ниже менеджера на пригласили. Даже Тома, который много общается с Итоном по поводу отчетов. Я должна чувствовать себя польщенной и привилегированной, но мне все равно. Я бы лучше снова сходила на йогу или легла пораньше спать. Завтра мне проверять мартовские отчеты. Рика осталась в офисе доделывать их, и я понятия не имею, чего ожидать от нее в этом месяце. Когда я уходила из офиса, она так неустанно улыбалась…

Мы ловим несколько черных горбатых кебов и забиваемся в них. Место, куда мы едем, выбирал Ксавье, знаток ночной жизни Лондона, клубов, ресторанов, каких-то потайных точек. Это барчик недалеко от Лестер-сквер.

— Но не все о нем знают. Всего лишь неприметная дверь рядом с какой-то забегаловкой. Нет никаких вывесок. Если не знать, что это вход в бар, то в жизни не подумаешь — просто пройдешь мимо, — сообщает он многозначительно.

Время вечернее, народ высыпал из офисов и направился в пабы. Четверг — маленькая пятница. Мы попадаем в пробку. Едем вдоль набережной, выруливаем к Биг-Бену, останавливаемся на светофоре перед пересекающей дорогу нескончаемой лавиной людей. Как термиты, они двигаются вперед, обтекая наш не успевший проехать на зеленый автомобиль. Окна кеба открыты, и поэтому мы слышим голоса проходящих мимо людей. Где-то гудит автомобильный сигнал. Звучат десятки двигателей. Еще не темно, но уже сумрачно. Зажигаются фонари, и небо на их фоне кажется особенно лиловым, словно предгрозовым.