Роман Коробенков - Прыгун

Спустя несколько часов я вновь нахожу правду, которую мне никогда не расскажет она: «…как ты можешь так?.. если месяц назад мы расстались, почему я узнаю об этом только сегодня?.. этот секс был на память?

«...»

«...ненавижу...»

«...»

«...зачем лицемерить?.. зачем слово «любовь»?..»

«...все не так...»

«...ты разбила мне сердце...»

«...»

«...я никому никогда не поверю...»

«...»

«...это ад, я не хочу жить...»

«...оставь меня!..»

«...я не против. зачем так, за что?..»

«...а просто так!..»

Началось же это движение из ангела в бесы с недолгой телефонной трели. Тогда мой падший ангел крепко уснул в моих объятиях, и трубку не по обыкновению поднял я.

На другом конце провода спустя неуверенную паузу попросили ее.

Я спросил:

— Кто ты?

— Это. это Юра.

— Юра. — Я помнил этого человека. — Как ты, Юра?

— Я. — Юра словно растерялся. — Я нормально, как ты?

— Я. — Я тоже терялся. — Я не нормально…

— Почему?

«...как тебе сказать, сука...»

— После твоего дня рождения все очень плохо, Юра, — глухо отвечаю я. — Что-то изменилось, что-то стало не так. — Я ухожу в ванную, где запираюсь среди розового кафеля.

— Дня рождения?..

— Это ведь был твой день рождения. — Его вопрос сбивает меня с толку.

— Ну да, — тут же реагирует он подозрительно поспешно. — Конечно, день рождения.

— Сашка спит, — вспоминаю я, для чего он звонит. — Я не буду ее будить.

— Не нужно, — тихо отвечает он. — Я перезвоню.

— Зачем? — Я почти агрессивен. — Зачем ты перезвонишь, Юра?

«...кто ты такой, чтобы сюда звонить...»

— Я. Ну.

— Скажи мне, пожалуйста, — становлюсь я неожиданно ласков. — Ты давно знаешь ее, вы действительно старые друзья?

— Ну. — Он молчит недолго. — Мы действительно знаем друг друга. много времени.

— Пойми меня, пожалуйста. — Меня начинает потряхивать. — Пойми меня, как мужчина, ты мог быть в такой ситуации, ты легко мог быть на моем месте. Я чувствую — что-то не так, я чувствую, что меня обманывают. Я не хочу быть дураком.

— Я. — Юра в замешательстве. — Я не понимаю тебя…

— Я люблю ее, — с нажимом произношу я. — Я люблю ее очень сильно. Ты знаешь, какая это страшная любовь, когда у тебя за спиной творят что хотят. Я не могу проверить это, я не могу быть уверен в чем-то. Я живу в точке М., она в точке П. Я хочу, чтобы ты понял меня. Она нравится тебе?

«...скажи!.. скажи мне то, что я и так знаю...»

— Она. — Юра вздыхает. — Да, нравится.

— Как сильно она нравится тебе? — спрашиваю я.

— Очень сильно.

«...ильно. ильно. ильно...»

— Мы общаемся с ней год. — с надрывом рассказываю я. — Я больше чем люблю ее, но я, как и ты, как и кто угодно, хочу быть уверен. Я чувствую, что-то не так. У меня к тебе маленькая просьба, крохотная просьба, возможно, она покажется тебе необычной.

— Говори.

— Я хочу, чтобы ты побыл моими глазами. Ты знаешь, мы никогда не увидим того, что нам не захотят показать. Подлые люди будут рисовать в твоей голове другие картинки, нежели они могут рисовать человеку беспристрастному, у которого ты — как им кажется — никогда не спросишь.

— Я не понимаю.

«...я не могу...»

— Ты понимаешь, Юра. Ты должен меня понять, пойми, когда ты сам будешь в такой ситуации, дай бог, чтобы нашелся кто-то, кто поймет тебя, кто согласится быть твоими глазами в том мире, который тебе не показывают. Поверь, она будет твоей, она останется с тобой, она не может быть одна, мне кажется, ей даже не бывает много. Но я ничего не могу доказать… Она постоянно врет, она будет говорить тебе, что не может тебе врать, но это не правда, она врет всегда, ее естественное состояние — состояние лжи, что бы она ни говорила. А мне хочется верить, неистово хочется верить влюбленному дураку даже в то, что по определению не может быть правдой. Помоги.

— Я.

— Она уже читала тебе свои стихи? Не правда ли, они чудесны? А ее рассказы? Она очень умна для своих лет, фантастически умна. Я не смогу вывести ее на чистую воду без тебя — она талантлива не только в стихах. — Я задыхаюсь на секунду.

— Я слышал кое-что.

— она уже просила не называть ее «она»?..

—. она просила никогда не говорить в ее адрес «она».

— Знаешь, почему я знаю? Потому что она делает так всегда и, как степлером, с характерными щелчками, прикрепляет тебя к себе. Долгое время она прекрасна, долгое время ты дышишь ею, как кислородом, но потом, когда она понимает, что ты не можешь без нее. тогда она превращает твою жизнь в ад. Когда ты ничего не можешь понять, но в глубине души знаешь — что-то не так. Она испытывает тебя без устали. Правда, она чудесная? Правда, она чертовски мила?