Роман Коробенков - Прыгун

Она гораздо дружелюбнее, нежели суровое лицо асфальта, распростершегося на многие километры вокруг, хотя в очередной раз это нелегкая физика для тела, падающего с высоты шестого этажа.

Далее тишина, темнота.

И Боль.

В моей руке дрожит клочок бумаги в голубую клетку, с потрепанными краями. В нем много смысла, который до сих пор держит меня здесь, в нем много того, отчего мое истеричное сердце бьется вдребезги о тяжелые решетки собственной груди.

Я цинично пью, чтобы магия бумажки не просочилась в мозг. Я борюсь с ней, но в этой бумажке заключено очень много колдовской силы. Под ее давлением начинает мастурбировать моя память, извергая нужные насильнице воспоминания.

Я помню Сашкино сосредоточенное лицо, огрызок карандаша, пишущий что-то на той бумажке, тогда ослепительно новой и аккуратной.

Мы сидим на бортике набережной самой чудесной точки П., на улице волшебно-тепло. Наш пульс бьется в унисон и учащенно.

— Что ты пишешь? — спрашиваю я ее, пытаясь заглянуть поочередно то в бумажку, то в глаза.

— Письмо человеку, которым я буду через десять лет, — с серьезным видом отвечает Сашка, не позволяя мне заглянуть в манящие клетки.

Она пишет долго. Мы переговариваемся о всякой всячине, потом покидаем бортик, идем гулять в парк, после чего она все-таки отдает мне ровный клочок бумаги. Жадно я заглядываю в него, ожидая увидеть письмо маленькой Сашеньки взрослой Александре, но вместо ожидаемой философии вижу беспредельно милое и нужное мне:

«Я тебя люблю я люблю тебя люблю тебя я тебя люблю люблю я тебя я так тебя люблю я люблю тебя я люблю так тебя я тебя люблю я люблю

я люблю тебя я тебя люблю тебя я люблю я люблю тебя всегда люблю тебя я только тебя люблю и буду любить». Нет ни запятых, ни точек, в

них нет необходимости. Мы прижимаемся к друг другу так крепко, что еще чуть-чуть, и кости наши начнут ломаться. Мы синхронно смежаем веки и неистово целуемся, при этом губы наши чувствуют друг друга настолько, что глазам действительно тут нечего делать.

«...почему мы закрываем глаза, когда мы спим, когда мы мечтаем, часто — когда мы летим или когда целуемся?» — слышу я нежное

мурлыканье самой красивой в мире кошки.

«…потому что многие прекрасные вещи невидимы...»

«...я буду любить тебя с закрытыми глазами...»

Насилием я вытесняю эти подозрительно яркие воспоминания за преграду своей утомленной головы, я срочно выпиваю еще — передо мной

высится высокая бутылка с кирпичной жидкостью коньяка, рядом радикально нарублен лимон.

Сейчас иные диалоги полнят наш общий пепельный мир:

«...я думал, ты особенная…»

«…ты не ошибался...»

«...за что?..»

«...так вышло, ты должен меня понять.»

«...молчать нам с тобой теперь не о чем, ему говори...»

«...не хочу ему, хочу тебе, тебя и быть только с тобой...»

«...я не желаю слышать это говно!..»

«...как тебе не стыдно...»

«...мне стыдно?.. это ты, чудовище, переслало мне чужеродную ересь, даже сама не потрудилась написать — переслала… ты демон, ненавижу

тебя...»

«...не говори так...»

«...он мне все рассказал, он понял меня, он мне сказал, что ты год живешь с ним, животное… я тебя просил не врать мне...»

«...ты все понимаешь не так...»

«...я рад, что узнал это… не хочу тебя знать, я просил просто быть со мной честной, сука...»

«...заткнись, урод!..»

«...я уродского в твой адрес ничего не сделал, я не урод, урод...»

«...ты подавишься этими словами…»

«...фальшивка, я любил тебя, но я выблюю эту любовь, и еб…х стихов я посвящу тебе так много...»

«...выслушай!..»

«...нет, я уже выслушал вас обоих, и твой голос истинный услышал!..»

«...ты не хочешь слышать, как все было на самом деле...»

«...ты была мне родной...»

«...я не спала с ним, это был флирт...»

«...сегодня я испытал настоящий кошмар, не знаю, как буду жить без тебя, но что я знаю точно — с тобой мы не будем вместе никогда...»

«...ничего не значащий флирт...»

«...я не могу проверить, как было, ты виновата, что допустила такое. я искал тебя вчера там, а ты была, но не была со мной...»

«...я была с тобой...»

«...я верил тебе, я дышал тобой, я тобой гордился...»

«...ты — чудесный человек, которому я за многое благодарна...»

«...лучшая благодарность — верность, остальное — слова...»

«...несмотря на все твое недоверие, я была верна тебе...»

«...в уголках твоих губ запеклось...»

«...думай, что хочешь!...»

«...и правильно, потому что со вчера я мертв, ты убила меня выстрелом в голову...»