Михаил Самарский - Распятые любовью

– Сделай, – кивнул Антон, – спасибо Борис. Ты теперь мой и врач, и медбрат, и внимательный слушатель.

– Лежи-лежи, – ласково произнёс я. – Маркович сказал, что всё будет хорошо.

Я взглянул на часы и, хлопнув себя по лбу, воскликнул:

– Ё-моё! Укол!

– Может, уже хватит? – захныкал Антон. – Посмотри на меня, мне уже в футбол можно играть.

– Лежи, Рональдино нашёлся. Что доктор сказал? Десять дней проколоться! – Я заполнил шприц лекарством, подошёл к кровати и, исказив голос, по мультяшному произнёс: – Так, больной, давайте сюда вашу попку.

Антон рассмеялся и, приспустив трусы, весело сказал:

– Берите, вот она!

После укола, Антон попросил меня посидеть рядом с ним. Он положил мою руку в свою и молча стал её гладить. Я заметил, на его глазах слёзы.

– Ну, чего ты, Тоша? – тихо спросил я. – Не расстраивайся, идёшь на поправку. Скоро пойдём в лес, медведей гонять.

– Они, наверное, спать уже укладываются, – улыбнулся Антон. – Ты знаешь, о чём я думаю? Как так в жизни выходит, что часто родные, близкие люди готовы в землю тебя втоптать за те или иные слова, поступки, мнения, в конце концов, а чужие, совсем незнакомые вдруг начинают помогать и заботиться о тебе? Вот взять тебя, к примеру. Ты же мог и внимания на меня не обратить, ну, едет пацан да и едет. Пусть катит дальше. Но ты вдруг начал рисовать мрачные картины с моим присутствием. Почему тебя это взволновало?

– Это естественно, Тоха, – пожал я плечами. – Человеку свойственно сострадание, участие, сердоболие…

– Особенно моим «экспертам» из электрички, – горько усмехнулся Антон.

– Не о них говорю, – вздохнул я, – а о людях. Это так, стая шакалов. Набросились толпой. Унизили, избили человека и разбежались. Люди так не поступают…

Антон уснул, я долго смотрел на его лицо. Природа основательно поработала над его внешностью – черты лица вобрали в себя самые привлекательные особенности, длинные тёмные ресницы, ровный нос правильной формы, пухловатые розовые, даже ближе к алым, губы, невероятно нежные и соблазнительные, несмотря на болячку, на щеках лёгкий румянец. Если бы не короткая стрижка и торчащий ёжик, можно было бы легко принять парня за спящую девушку.

Через несколько дней, Антоха попытался выйти на улицу. Я категорически запротестовал. Он подчинился, но долго ворчал. Однажды вечером он спросил:

– Борь, а телефона моего не было в куртке, когда я вернулся?

– Нет, – замотал я головой, – я всё проверил, пусто. Позвонил на твой номер, не доступен. Наверное, украли твои обидчики. Не переживай, новый купим.

– Или украли, или разбили. Жаль, там у меня все контакты. Большую часть не помню. Слушай, а можно я с твоего телефона брякну матери. А то давно не слышал, как они там?

– Какие проблемы, звони, – развёл я руками. – Дикция у тебя восстановилась, конечно, позвони, поговори с матерью, волнуется небось.

Я включил электрочайник, из шкафчика достал пачку чая, и в ожидании, когда закипит вода, сел на стул. Краем уха слушаю, как Антон говорит с матерью.

– Когда? – взволнованно спросил он. – Перебрал? Ну, мама успокойся… Нет, я сейчас не могу приехать. У меня постельный режим… Ангина… Ну, тем более, что теперь уже изменишь. Почему-почему! Сами выгнали, а теперь спрашиваешь, почему… Ну, вот же звоню… Да я же тебе говорю, с температурой лежу, врач сказал не вставать, соблюдать постельный режим. Да у товарища. Да. Дачный посёлок «Белые зори» называется. Знакомый. Просто друзья. Прекрати. Станет получше, приеду. Будешь наезжать, вообще уеду жить за границу. Всё, больше не могу говорить, врач пришёл.

Антон протянул мне рубку и, горько вздохнув, произнёс:

– Батя вылечился от алкоголизма.

– В каком смысле? – не понял я.

– В прямом, – усмехнулся Антон.

– Что, бросил пить?

– Мёртвые не пьют, – ответил парень.

– Что? – разинул я рот.

– Умер мой родитель, – сказал Антон. – Добухался.

– И ты так спокойно об этом говоришь? – изумился я.

– Ну, а как я долен говорить? Биться в истерике? Так пить… Закономерный итог.

– И тебе совсем не жаль отца?

– Ты знаешь, не жаль. Я последние десять лет от этого человека ничего хорошего не видел. Конечно, я мог бы изобразить скорбь, даже всплакнуть, мол, папа-папа, на кого ты нас покинул. Но ты первый не поверил бы мне.

– А что мать говорит?

– Говорит, возвращайся домой. Ты знаешь, а мне что-то не хочется.

– Ну, отца же больше нет, – сказал я. – Матери одной будет сложно.

– Борис, прекрати, – нахмурился Антон, – ты же знаешь уже, что я не люблю лицемерия. Не будет ей сложно. Во всяком случае, будет гораздо легче, чем с папаней алкашом.