Олег Ермаков - Голубиная книга анархиста

— Тук-тук-тук!

Вася распахивает глаза. Кто-то толкает его в спину. Собачка, пристроившаяся тут же, возле Васи, взвизгивает и, вспомнив о своих обязанностях, принимается лаять, но как-то неубедительно. Вася встает, отступает на шаг. Дверь — дверь со скрипом открывается шире, шире. И в сером свете тусклого дождливого утра видно заспанное, но какое-то чисто-прекрасное лицо с прозрачно-карими глазами, выпуклыми губами. Вася молча глядит — и не удивляется.

Губы размыкаются.

— Фа-а-сечка…

Вальчонок льнет к Васе Фуджи, теплая со сна, поразительно живая, какая-то ясная и премудрая. Ее упругие нежные губы касаются холодной щеки Васи, подбородка, уже пробитого короткой невидимой щетиной.

— Ой… Укололася.

Валя тихо хихикает. От ее щек, волос пахнет печным дымом, деревенским уютом. Вася млеет еще пару секунд и наконец приходит вполне в себя и отталкивает дурочку.

— Ты здесь?!

— Аха, Фасечка, — отвечает с улыбкой она.

— Проклятье! Я тебя всю ночь ищу.

— Ой, Фасечка… Я чичас, — просительно говорит Валя и быстро сбегает по крыльцу и спешит к дощатому туалету в огороде.

Вася успевает заметить на ней какой-то цветной халат, синюю телогрейку, остроносые черные калоши.

Через некоторое время она возвращается. Щеки ее сияют.

— Ну чиво ты? Заходи в хату, Фасечка.

— Погоди. Что это за дом? Чей?

— Ай, ну тети Татьяны.

— Какой еще…

— Такой, Фасечка. Пошли, пошли, ты же совсем захолонутый.

И она подталкивает Васю вперед. Тот и вошел в сени, а потом в дом.

Вася хозяйки не увидел и залез на печку, еще теплую со вчерашней протопки, раздевшись до трусов по Валиной воле, она с него и буквально сдирала сырую одежду. Кинула потом ватное одеяло. И Вася свернулся кренделем, сотрясаясь еще долго так, что чудилось и кости бряцают. А Валя его одежду развешивала у печки. Он бормотал, что не понимает, как это она тут всем распоряжается, что, мол, скажут хозяева, где они вообще? Валя отвечала, что уже все рассказала о нем тете Татьяне и та переживала, что Вася где-то в лесу в непогоду. А сейчас она сама спит, потому что у нее бессонница, по ночам она шьет, а потом полдня спит. Произошел такой сбой в организме, и все, ничего не попишешь. Васе это было на руку. Да, да, дд-да-ддддд… И он еще трясся на печке, пытался что-то выведывать у Вали… Но уже язык не поворачивался. Уже нет. Уже да…

Лицо известное, но при этом ласковое. Как ее зовут? Это же… это же… ну, мать очень знаменитого полководца-летчика… нет, космонавта. Юрия Алексеевича. Мать Гагарина. Она ничего не говорит. Морщинки у глаз. Смотрит. И вдруг поднимает руку. Поднимает. Тянется к моему лицу. Да, к моему, а к чьему же еще? Кто тут есть? К моему. И вот ее пальцы касаются моих губ. Они на моих губах. Проникают к зубам. — И она надавливает на зубы. Так!.. Мой страх сменяется… сменяется неясной какой-то… ага… радостью. Над головой престарелой женщины проступают звезды и силуэт человека. Колонны вокзальные, что ли. Зал ожидания. Голоса…

Щелк, щелк.

Сколько уже раз пытался это сделать, да. Пытался? Сделать? Да? Ну, это… вот проникнуть. Куда? Туда, на верхние этажи.

Да?

Попытки заканчиваются ничем: пустотой. Однажды вон уперся в небеса — глиняный купол, правда, там вырисовывался люк, ведущий дальше, но я так и не сумел им воспользоваться почему-то… вот дерьмо-то… зараза…

Ну, так давай! В этот раз получится.

Щелк. Иду по дороге, обгоняю путника — и взлетаю. Путник неожиданно тоже. Ого! Это случается редко, обычно все только смотрят. Резко сворачиваю и падаю, паря, в долину. Какие-то римские руины, пустые арки. Тот прохожий где-то затерялся.

Щелк. Помещение в современном многоэтажном доме. Что-то вроде собрания, повестка неясна. Все выходят из подъезда, обговаривая подробности предстоящего полета. Но я не удержался. Лечу один вверх мимо окон. За мной кто-то тоже поднимается. Смотрю, кто это. Мой бывший одноклассник и друг детства Тюлин. Давненько не виделись. Привет! Задерживаемся у последнего окна, под самой крышей небоскреба, разглядывая комнатку, захламленную и убогую, и спящего на диване грязного, измученного, небритого парня. У него лицо наркомана. Открываем окно. Парень глядит, протирая глаза. А мы, усевшись на подоконнике, принимаемся увещевать его. Он слушает, уже понурившись.

— Можно же обходиться без этого?

— Чем тебе вообще не по нраву действительность?