Олег Ермаков - Голубиная книга анархиста

Шмель возвращается. Снова бархатное вкрадчивое неясное гудение. Приближается. Вася в отчаянье глядит в ту сторону, откуда оно раздается. Видна с реки лампа? Видна?

Шмель гудит уже достаточно громко. Он где-то рядом. Вася таращится в темноту. На миг звук жутко прерывается. Этот миг, как провал, пропасть, в которую все готово обрушиться, вся экспедиция за волей вольной, весь замысел о свободе. У Васи перехватывает дыхание. Но, видимо, это порыв ветра снес на секунду звук мотора, нет, он гудит по-прежнему ровно, бархатно. Хороший, видать, мотор. Лодка тянет дальше, вверх по течению. Удаляется. И тогда Вася идет туда, откуда и доносился звук мотора. Вскоре он оказывается на берегу реки. Теперь ему понятно, в какую сторону надо идти. Он спускается вниз по течению, всматриваясь в лес. Всматривается до боли в глазах. И видит сверканье. Это как сияние той земляной дырочки! Лампа. Он идет, стараясь никуда не отклоняться, но временами огонек пропадает. Но как же огонек не заметили с лодки? Или с воды и не увидишь? Или этим людям на моторке нет никакого дела до огоньков, Васи и его спутницы с кроликом? Как узнаешь?

Вася выходит прямо к лагерю. С робкой надеждой прислушивается. Тихо. Снимает лампу с сучка, заглядывает внутрь шалаша. Никого. Ни Вали, ни ее дурацкого Бернарда.

— Прлоклятье…

Прокашлявшись, он кричит. Крик уходит в ночь. Никто, никто не отзывается. Если бы она была поблизости, то, конечно, давно уже услышала бы.

Что же предпринять? Чье-то воображение помогло ему отыскать лагерь. А Валю?

Что ему сейчас нужнее — Валя или лагерь? Лагерь можно и днем отыскать, решает Вася, и, сунув за пазуху буханку хлеба, в карман банку рыбных котлет, а в другой банку вареной кукурузы, он уходит примерно в ту сторону, где в последний раз видел Валю, светя лампой. Идет и время от времени бьет ножом по краю лампы.

— Плевать на них, дерьмо, зараза, — бормочет он и снова бьет в свой импровизированный колокол. — Плевал я на тебя, слышишь, Мирзоев? И ты, поп Никита!

Вася споткнулся и растянулся в полный рост, но тут же подскочил, схватил лампу. Она продолжала гореть. Стекло не разбилось.

Вася шел среди деревьев, позванивая, выкрикивая имя Вали, и вдруг лес остался позади. Он стоял на опушке, понурившись. Достал початую буханку черного хлеба, отломил кусок и начал рвать его крепкими зубами, торопливо жевать, чувствуя себя каким-то животным, хоть и волком — только хлебным. Ну. Вот Обло-Лаяй его и ловит. Идет где-то по следу. Ибо никогда они не будут дружны, волк хлебный и живоглот Обло-Лаяй, привыкший лизать сапог Хозяина.

Впереди смутно вырисовывался холм. Вася решил взойти на него. Пока шел по склону, разрывая прошлогодние травы, обходя кусты, заморосил дождь.

— Этого еще не хватало, — проговорил он.

Наконец одолел склон и огляделся с холма. А что увидишь? Когда-то ему попадалось сообщение о потустороннем шумерском мире. Там ни рая, ни ада, а одна пыль, пыль и сумерки, в которых бродят неприкаянно тени умерших. Вот что-то такое и видел он сейчас. Только вместо пыли дождик и грязь. Где-то река. Он пытался ее разглядеть. А позади лес с шалашом. Эх, как все ладно уже пошло. Сумели устроиться на ферму, отчалили… Правда, Васе жаль было Бориса Юрьевича. Лучше бы тот ему не рассказывал свой сон. Вася давно заметил: как узнаешь чей-то сон, так уже чувствуешь с человеком какую-то такую связь, тайную, особенную. Вася любил смотреть сны. В них было то, чего так не хватало в мире обычном, дневном.

Но они бы прибили Валю. Чью же сторону он должен был взять? Да и в этом действе, учиненном Валей, была радость. Уж кто-кто, а Вася знал тяготу клетки. Да и Эдика надо было проучить.

— «Свобода — здоровье души», — повторял Вася вольтеровскую максиму, чтобы укрепиться, настроиться на нужный и единственно верный лад.

Так вот сейчас он свободен.

Но не совсем.

Вот отыщет Валю, тогда… Что тогда? Ну, тогда его свобода возрастет точно. Ведь свобода невозможна, если ближний мучается. А Валя страдает наверняка без штанов. Это признал бы Вольтер. И все остальные апостолы анархии. Хотя Вольтер и не апостол. Но про свободу хорошо сказал. Ведь все и больны, по сути. Больны в той степени, в какой лишены свободы. И здоровы настолько, насколько свободны. Больные и полубольные — все. А здоровых здесь и нет. Нет. Отсюда и грызня. Зачем же чье-то воображение придумало этот мир? Этот тусклый мир пыли и грязи.

Постояв на холме и посветив в ночи лампой, Вася повернул и пошел назад. У него оставалась надежда, что в шалаше он найдет Валю с ее дурацким кроликом или без него. Лицо его было мокрым от дождя. Шел он, покачиваясь и зевая. Внизу взял направление на лес, но через некоторое время вышел к какой-то роще, а не к лесу. Подошел ближе. Да, роща, березы смутно белеют во тьме.