Ержан Рашев - Человек на балконе

Дабы согреться, я забрел в первый попавшийся пивной ресторан с военным названием «Форпост». В оформленном в рыцарском стиле кабаке я неплохо нагрузился пивом местного производства, после этого память моя, как вы понимаете, перешла в несколько экзальтированное состояние. Бухим я не был, но мыслил неаккуратно, руководствовался скорее эмоциями, чем холодным рассудком. Те танцевали. Эти пели. Многие просто пьяно шатались. Один солидный человек, молчащий весь вечер, вдруг вскочил и исполнил посреди танцпола дикий и артистичный танец.

Потом какие-то случайные местные девочки позвали меня и еще каких-то пацанов в дружескую квартиру. Идея не слишком меня вдохновляла, и даже смущала — но я отправился туда вместе со всеми. Я не хотел ничего пропускать, ибо «пропустить что-то» — это все равно что совершить смертельный грех.

В потрепанной квартире одной из девушек уже находились какие-то обдолбанные люди в разноцветных париках, сидящие на подоконниках и газовых плитах, небольшие серо-белые клубы дыма возносились под потолком из закрученной оловянной фольги. Девчонки, под воздействием алкогольных паров, пустились в какой-то отвратительный танец, больше похожий на утреннюю аэробику вкупе с пустым выражением лица, под жуткую музыку техно прямо в гостиной. Остальные ребята расселись вокруг, глядя на них с раскрытыми ртами. Потом какой-то белобрысый мужик с гнилой бородой подошел, подтанцовывая в ритм одной из них, схватил ее за задницу и поцеловал в губы. После этого они вместе рухнули на пол, прямо как в фильме «Дикая Орхидея». Из прокуренной кухни доносились тревожные звуки, как будто- кто-то кого-то хлестал прутом. Если бы только у меня была с собой видеокамера, из всего этого действа получилась бы совсем неплохая комедия. Я не знаю, что было не так, но все выглядело чересчур смешно, напыщенно и театрально. Я пьяно смотрел на все это и думал, совершали летчик Абдиров и другие герои второй мировой свои героические поступки лишь для того, чтобы их потомки превратились в обдолбанных, непутевых молодых людей, танцующих техно? Единственным логическим ответом было: да, именно для этого. От этой мысли мне стало не по себе, я вышел на улицу и попытался поймать такси. Снаружи не было видно ни одной машины. Был уже третий час ночи.

Я поднял голову и посмотрел на табличку с наименованием улицы. «Микрорайон Орбита-1». Перейдя какой-то большой и темный проспект, я зашагал в сторону, где, на свой воспаленный взгляд, я должен был найти такси. Вместо машин я увидел километры пустынных кварталов. Дома выглядели брошенными, необитаемыми, или едва обитаемыми, с выбитыми стеклами в некоторых местах. И я, ничего не подозревающий, уверенной походкой попиздовал в сумеречную зону.

Сейчас, когда смотрю на карту Караганды, я вижу, каким же был идиотом. Даже с ножом в сапоге в таком месте невозможно чувствовать себя в безопасности. Если тебя тут ограбят и похоронят, то никто никогда в жизни здесь тебя не найдет. Внезапно улица, в которую я углубился, уперлась в пустырь, который подымался куда-то во тьму. Вместо того, чтобы пойти обратно, я решительно двинулся вперед. Дома-хрущевки вскоре вовсе кончились, и теперь я шел вдоль каких-то гор мусора и развалин, из чрев которых вонючими потоками высыпались наружу груды битого кирпича, горелого дерева, стекла и неопределенных кусков чего-то, подозрительно похожего на собачьи трупы.

Холодный ветер задирал полу моего пальто. Было темно, мрачно и совсем безлюдно. Откуда-то из развалин я порой слышал странные звуки. Смех и разговоры небольших человеческих сборищ. Однажды я точно так же терялся в Гарлеме, во время одной из моих многочисленных пьяных поездок в Нью-Йорк. Там я даже смело проходил сквозь толпу подозрительных негров-гангстеров, членов местных бандитских шаек, и никто меня не трогал. Так что человек я бывалый и практичный, как прошедший войну солдат. К тому же, сами помните: «В ситуации пятьдесят на пятьдесят между жизнью и смертью просто пореши на том, чтобы выбрать немедленную смерть».

Тени шепотов прошли, даже не окликнув мое черное пальто. Может быть, они, да, думали, что я маньяк, а может, мафиозник, а может, сынок местного акима.

Вдруг сзади послышался звук мотора. Я развернулся и увидел ползущую с другой стороны улицы «Дэу-Нексия». От машины тепло веяло августом и жизнью, и я подумал с наслаждением о поездке в Португалию, которую я еще смогу, пожалуй, совершить.

— А как ты попал сюда, чувак? — спросил удивленный пожилой водитель.