Елена Блонди - Прогулка [СИ]

— Ну. Само собой. Нам эксцессы не нужны. Мы люди солидные.

Через пять минут Мичи лежал рядом со спящей Кирой, решая, разбудить ли, чтоб заняться такой нежной, такой трогательной прощальной любовью… или оставить это до утра, чтоб еще нежнее, еще трогательнее. При свете, чтоб видеть, как дрожат у нее губы и ресницы. От любви.

Вишневый автомобиль медленно ехал по освещенным улицам маленького поселка, потом выехал на трассу и стал взбираться, петляя вместе с изгибами неширокого шоссе. Пеший не торопился, пытаясь разобраться в мыслях и ощущениях.

Тошнота его, такая сильная пару часов назад, стала проходить, еще когда он вышел из машины, хлопнув дверцей, кивнул хозяину и поднялся к себе, в номер на пустом втором этаже. Сел на кровать, потирая колени. Потом подумал и лег, слушая свой желудок. Тот ворочался, успокаиваясь. Будто тошнило именно рядом с ней, усмехнулся он, кладя руку на грудь, где сердце стучало ровно, а после вдруг срывалось. Или место такое там? Бывают же всякие, аномальные. Но сама Кира ничего не испытывала такого. Наоборот, глаза блестели, решительная, будто задумала что-то и торопилась спровадить его. Лежа неподвижно, он посмотрел на часы, решил, что через час позвонит. И думая рассеянно обо всем понемногу, задремал. В полусне видел картинки из своего детства, толстого рыжего кота Маклю, и как с отцом запускали воздушного змея. Яркие такие картинки, убедительные, словно специально нарисованные, с нажимом. Открывая глаза, пытался их удержать, но размывались, утекая из памяти, оставаясь в ней только словами. Списком вещей и событий. Кот. Рыжий. Синий с полосками змей. Отец в клетчатой старой рубашке. Стакан молока. Желтая скатерть. Кот не был котом, как только Олег просыпался, осознавая себя в реальности. А был словом из трех букв. Существительное. К. О. Т. И цвет был не оранжевым лохматым цветом, а набором буковок на листе бумаги. Так же и все остальное.

Он даже сел, снова вспоминая жену Анастасию, у нее были тонкие руки и бледное лицо с родинкой на щеке. Бледное. И вся она была бледной. Как сказала Кира, смеясь? Бледный рисунок на старом пергаменте. А вот она была совершенно живой. Даже как-то чересчур. Царапала его торжествующей реальностью себя, взглядом, усмешкой, даже молчанием. Формой шеи, поворотом лица. От нее было не комфортно. И все время нужно было находиться рядом. Словно ему приказали. А он не хотел. Или все же хотел?

Устав задавать себе странные вопросы, наконец, встал, умылся, разглядывая в зеркале недоумевающее лицо. И замер, приближая его к отражению. Зеркало, что ли, кривое? Нос. И губы. Что-то с ними не так. Нос вроде был толще. Массивнее. Или как там говорят, если о носе. А теперь… Такой нос у актера, блондина, что играл в старых фантастических фильмах, как его. Забыл. И губы стали тоньше, сложенные в знающую усмешку.

— Тьфу ты, — Пеший провел рукой по светлым волосам, схватил полотенце, крепко вытирая саднящее лицо. Кожа болела, как сгоревшая на солнце.

Надо просто поехать и забрать ее обратно. Так мило сидели, беседовали. И в разговоре все странное отдалялось на расстояние говоримых слов. Как те эссе и чужие картины, воспевающие нереальность, на сайте, затеянном им непонятно зачем. Думал, чтоб заполнить пустоту после расставания с Аной. Но работал не слишком охотно, пару раз сайт закрывался, когда забывал оплачивать хостинг, тогда прикормленные авторы и рекламщики писали письма, что-то присылали, и приходилось все возобновлять. Хотя выгоды работа практически не приносила, то на то и выходит, смеялся он, рассылая мелкие гонорары из денег, полученных за размещение некрупной рекламы. То есть, ни денег, ни вдохновения, ни бескорыстной увлеченности. Пока не увидел ее фотографии в сети. Нельзя сказать, что, оп, остановилось и снова забилось сердце. Нет, было так, словно кто-то невидимый мягко повернул его голову, смотри, вот оно. И он послушно посмотрел. Увидел. Работы, и правда, были хороши. Бесполезно хороши, понимал он, потому что в огромном массиве открытой информации были картинки ярче, зазывнее, без тончайших оттенков и смыслов. А были и подобные Кириным, нельзя назвать ее снимки немыслимым откровением. Наверное, так сошлись звезды. Кто-то другой споткнется о видение другого автора. Или о другие тексты. И возникнет еще одна ячейка, гроздь, орнамент, мозаика с заполненными пустотами. Задышит, оживая.

Он сел в машину, которая дожидалась у ворот снаружи, и медлил, привычно потирая колено. Сказал себе вполголоса: