Олег Рой - Верь в меня

– Мария, зачем тебе нужно с нами возиться? – один раз напрямик спросил ее Денис, когда она в очередной раз привезла ему баночку малинового варенья, сваренного тещей.

Художница посмотрела на него так, словно он сморозил какую-то глупость.

– «Нужно» – в данном случае слово неудачнее некуда, – пожала плечами она. – Мне вон нужно ботинки зимние починить. А вас я просто люблю обоих, наверное. Нет, не просто обоих, всю вашу семью. Вот начну свою личную жизнь – сразу всех вас брошу и тебя, Денис, с дачи выгоню. Засиделся тут, как сыч в дупле, никуда не выезжаешь! Да знаю, знаю по себе – тут очень хорошо работается.

Она легко засмеялась, и Денис тоже вдруг почувствовал легкость, словно рядом была его сестра, которую он не видел с самого детства и очень соскучился. Только одна тень омрачала эту легкость сегодня.

– Ты, я вижу, в город собираешься? – спросила Мария после того, как они пообедали пакетным супом, который наспех соорудил Денис. – Подбросишь меня?

Писатель удивился. Он ничем своего намерения не выдавал, но действительно собирался, и Мария откуда-то об этом узнала. Он хотел наведаться к старичку-историку, Виктору Семеновичу. Они не виделись уже порядком, не звонили друг другу, и Денис с утра чувствовал какое-то смутное беспокойство. К обеду оно почему-то усилилось, писатель заторопился. Собрал для старика гостинцы – зефир и мармелад, которые тот любил, молочный улун (историк прикипел к этому напитку), и они тронулись в путь.

Машина, как назло, все время застревала в пробках в таких местах, где пробок отродясь не бывало. Денис сквозь зубы чертыхнулся, но Мария положила ладонь на его руку, молчаливо успокаивая.

– Хочешь, я с тобой схожу? – предложила она.

Денис почему-то испугался. Причем неизвестно чего. Словно Марии от этого визита могло бы стать не по себе, причем не старичку, а именно ей. Мысль об этом была странной, неприятной, давящей. Отчего-то зазвенело в ушах.

– Спасибо, – помедлив, ответил он. – Визиты к старикам дело такое… напряженное. Давай потом лучше сходим в кафе. Я тебе позвоню. И пожалуйста, позвони Мирославе.

– Да уж позвоню, – глядя на него непонятно, отозвалась она. – Смотри, будь осторожен. Береги себя.

От ее слов холодок пробежал вдоль позвоночника.

– Куда тебя подбросить? – сменил тему Денис.

– А вот тут книжный, у метро… Останови, пожалуйста, здесь, хорошо?

Отъезжая, Денис оглянулся через плечо. Фигура Марии в светлом плаще стояла неподвижно. Женщина проводила взглядом его машину, подняла руку в прощальном жесте, слегка помахала. Ему почему-то вновь стало не по себе.

Некоторое время он спокойно ехал по улице, но отвлекся от дороги и задумался, ушел в себя и… перестал узнавать город. Только что Вишняков прекрасно знал, куда повернуть, как срезать путь, как проехать через дворы… и вдруг какие-то неказистые дома, чахлые деревья по обочине.

– Ничего не понимаю, – пробормотал Денис и постучал по навигатору. Навигатор барахлил, на дисплее заскакали пиксели. Внезапно поднявшийся ветер взвихрил серый песок с мусором, и в лоб машины полетели бумажки, застучали мелкие камушки, потом большой лист газеты совершенно облепил стекло, закрывая обзор. Хорошо хоть стекла были подняты. Вишняков выругался, резко вывернул руль от неожиданности, потом догадался включить дворники. Газетный лист смяло и смело в сторону. Погода резко испортилась, поднялся ветер – даже не ветер, а шквал. Странно, из МЧС обычно исправно приходили СМС-уведомления о подобных локальных катаклизмах…

Где он находится, Денис по-прежнему не понимал. Перед ним было шоссе совершенно без машин и людей, по обеим сторонам тянулась серая пустошь. По асфальту, подскакивая, катились пустые пластиковые стаканчики, бутылки, прочий легкий бытовой мусор. Город исчез, как не было. Вишняков начал подозревать, что дело нечисто, точнее дело в нечистом… Но как поступить в такой ситуации, он не знал. Нет, конечно, он мог бы, как обычно, сказать: «Помоги», и дьявол запросто возник бы рядом с ним на пассажирском сиденье, угостил швейцарским шоколадом, возможно, поставил бы рядом свежезаваренный кофе в бумажном стаканчике с крышкой…

Но Денис не торопился его звать. Он напряженно думал, что стало причиной сегодняшней фантасмагории. Вроде бы он ничего такого не делал… или делал? Писал роман… Поссорился с женой в очередной раз… Разговаривал о дьяволе с Марией…

Бац!

В лобовое стекло что-то сильно ударило – что-то тяжелое, мягкое, темное. По стеклу поползли алые струйки, ветер размазывал их по стеклу. Машина вновь вильнула, визгнули тормоза. Денис поспешно остановил машину, выскочил… На лобовом стекле распластала крылья разбившаяся о него ворона. Клюв ее был раскрыт, голова вывернута в сторону, черный остекленевший глаз смотрел прямо на писателя. Вишняков протянул руку с намерением отбросить птицу в сторону, как вдруг из горла ее раздалось хриплое карканье, а глаза заволокло синей пленкой. Писатель отшатнулся, ударился о машину локтем, зашипел от внезапной боли.