Игорь Смирнов - Записки падающего

— Нет, чаю не хочу, спасибо, — пробормотал я. И уже поднимаясь с дивана: — Пойду я. — «Мне ещё надо всё осмыслить», — чуть не сказанул было, да вовремя опомнился — засмеёт. Не удержался всё же, интеллигента напоследок изобразил, нарочно: — Постараюсь твоё доверие оправдать…

— Ну-ну, ты уж постарайся, — тоже вставая, напутствовала она.

«Точно, что-то есть в лице у нее монгольское, — вдруг подумал я. — Не зря Мандро говорил, что монголо-татары на самом деле мы, русские, и есть… Нисколько не изменились… Хотя чего только нам, бедным, не пришлось вынести. Многострадальные монголо-татары. Всегда монстрами их изображали».

Вышел, наконец-то вырвался на улицу, — явно, посвежел воздух. Да нет, просто у Лидки хорошая душегубка была! Тоже, наверно, говорит, что не любит застой в квартире… Нет, очень кстати было подышать сейчас… Перебирал ногами, как автомат, ни о чём не думал, пока шёл на остановку. В такой же отключке в подошедший автобус сел. Опомнился, только уже приближаясь к нашему двору. Огромному, как дивизионный плац. И ещё более пустынному, чем вчера. И какая-то грустная тишина над ним висела… хотя не было, конечно, полной тишины — всякие там возгласы доносились, музыка, урчанье машин. Просто звуки эти сливались в неясный гул… монотонный, вечный… В армии я что-то похожее слыхал — только однороднее и звончей — вот именно, едва слышный непрекращающийся звон, и не над плацем, а над полигоном, безлюдным, пустынным, когда тёплое южное солнышко садилось над ним. Закатывалось. И мы были б рады закатиться вместе с ним за дальний край поля. Но оставались, оставались на этом его краю, как робинзоны на берегу океана. И проходили дни…

— Послушай, парень, не знаешь, где тут дом номер?..

Я будто на стенку налетел. Что это? Что? Опять вопрос?! Неожиданно, извне. Опять я кому-то понадобился! Мужчина — совсем не похож на бомжа. Тёмный кожаный плащ — расстёгнут от жары, — белая рубашка и галстук под ним; на голове — шляпа, тоже тёмная, и чёрные очки, в руке, на отлете, — дымящаяся сигарета. Странный какой-то. Чужак?

Что ему надо? Я переспросил; он повторил, очень терпеливо всё повторил. Модуляции очень культурные, мягкие, извиняющиеся будто. Чуть-чуть небрежные. В самом деле, не наши — столичный акцент, питерский или московский. Гость города! Дом, он дом ищет. А, так вот оно что! Нет, точного местонахождения этого дома я не знал — в нашем районе с номерами такой же бардак, как и в любом другом, — но я вдруг ощутил себя туземцем. А, вам нужен такой-то дом? Вот номер такой-то, — указал на табличку, которую сам только что углядел, — значит, ваш дом может быть там-то или вон там. Очень уверенно всё это я ему объяснил — он даже меня поблагодарил. Надо же! Нет, это я должен сказать ему спасибо. За что? А чёрт знает за что. Может, за то, что как-то встряхнул он меня, своим вопросом. В самом деле, некоторые люди тебе добро делают всего-то навсего снисходя до тебя. Вежливо-культурно. К своим ценностям приобщая, одним только своим видом указывая, что ценности эти в самом деле не выдуманы, есть. Да. В шляпе такой, при галстуке, не то, что я (Я быстро, придирчиво покосился на себя: джинсы, курточка, — что за серость! Нет, ещё не всё потеряно, остаётся ещё какая-то надежда; не зря из всех он выбрал именно меня).

И стал я дальше думать про Лиду, про встречу с ней. Пока топал до подъезда — примерно двести шагов — вспомнил всё в подробностях. И уже спокойно, как будто сто лет прошло. Как будто я успел повзрослеть и помудреть. Когда люди вырастают, они ведь не стесняются того, что когда-то писались в трусы. Все писаются! Вот и я, вроде как обмочился, там, у Лиды… Поначалу. Просто я малость одичал. В берлоге засиделся. Ничего… Бывает. Надо бывать… бывать в обществе, в разных местах… в разных ситуациях… Вот и начнём, завтра…

Район, конечно, малознакомый — года три не наведывался туда. А до этого — ещё три. Название улицы, правда, слыхал… но это и всё. В разговорах, по радио… по телевизору, ха-ха! Попадалось в газетах. А физически — ступала ль хоть раз там моя нога? Вообще-то район небольшой, так что, скорее всего, — да. Не район, а так… остров. На отшибе и с главной частью города узкой дорогой соединён.

Дома — в квартире — тоже душновато было. Открытых форточек показалось мало, вставил сетку в окно. Совсем как летом. Да, здорово было бы, снова начать лето вместо осени и зимы.

Благодушный, ленивый, я развалился на диване, «Красную шапочку» посмотреть. Фильм оказался порнухой, в обоих смыслах.