Александр Строганов - Стравинский

Николай всегда рядом. Никола. Если прислушаться, можно дыхание разобрать.

Возьмите хоть Сибирь, Сибирь-матушку. Чем прирастает? Комьями. Комья, комья, сырые комья, мерзлые. Тут вам не Париж. Слава Богу! Снег накроет, покроет, укроет наважденьем, негой, тишиной. О ногах уже не думаешь. Вот, к слову, о чем он там, в Париже своем, думал, Игорь Федорович? Что вспоминал? Сибирь разве? А что же еще, когда всё – Сибирь. Если всерьез. От Сибири до Сибири живем, если зажмуриться. Любое слово – возьми, хоть зарубку поставь, к той же кочке и вернешься. Так что смыслы – товарные вагоны. Мчат сквозь вьюги вдоль Млечного пути. Параллельным курсом. Повисли. Висят. Когда жар или озноб, война или путешествие, все равно. О чем думал, о чем Стравинский думал, Игорь Федорович думал, ускоряя, замедляя шаг, ускоряясь или в плюшах разомлев? Об Арктике, айсбергах, хотя встречать не доводилось наверняка. Это же не Амундсен какой-нибудь, с костром и апельсинами. По чистоте тосковал до оскомины. Бессмертие таким-то образом и зарабатывается. Все смешалось. Семейство Облонских. Облонские, Стравинские.

Глаза, глаза.

Хорошие новости. Хорошие. А знаете что? А я не исключаю. Как всё будет? Небо, дрогнув, накренится, только успевай, дровишки подбрасывай. В щель бытия. Тень ли, мышь. Юркнула незаметно. Так события складываются. Камушки. Камушек. Еще не знаешь, куда камушек, ветхой фуфайка судьба. Говорил, все с расстегнутого воротничка начинается. Теперь-то уж что об этом?

А что простаки? Вот как раз простаки и есть контрапункт, напоминаю, главное. Считать шаги, по головам, цыплят по осени, номера на грузовике справа налево, потом слева направо, пингвинов-школьников по пути, кукушкины ку-ку, а этот выпал из гнезда, и полетел, заметьте, об этом стараются не думать, бомжей на вокзале, любовниц, любовников, помечать в дневниках, альбомах, тетрадках, четырнадцать, восемнадцать, семь, счастливое число, радуга, считать, считать, зубочистки, запонки, точечки и кружочки, зубы и зарубки, да, но главное – ротозеи, сирые, убогие, лопоухие, сероглазые, синеглазые, пушечное мясо, птицеловы, попрошайки, наперсточники, хромые и увечные, те, что босыми ногами своими вращают шарик до изнеможения от пепелища до пепелища, прощай, Пифагор, здравствуй, Вавилон.

Хорошо, должно быть, оказаться с ними в пещере или окопе. Тоннель, яма, бойлерная в тенетах, бомбоубежище, когда не до султанов, а крепкие руки ох, как хороши. Страх. Уже не та эмоция. Спас и свет. А, по сему, ничто цены не имеет. Ровным счетом ничего, кроме самого счета, что и есть контрапункт. И что вам мои квартеты, когда так зыбко всё? Что может сравниться с последней минутой, самой последней? Разве что хайку. Моментальный смысл. Навсегда, как вспышка магния. Восемь, шестнадцать, семь. Семерка в финале – неизбежно. Да здравствует Равель. Вы меня слушайте, ребе, я кое-что еще помню. Встречать-то всем вместе придется. Или вам число четыре больше нравится? Ничего особенного. Мог бы и догадаться. Устаю, стараюсь не задумываться.

Паутинкой тлеющей.

Сыплет всласть. Правда-правда, хоть снег, хоть песок. От нас не зависит. Это только кажется, что зависит, не зависит нет. Гордыня, печь. Капли мутные. По капельке. Сочится. Что твое молочко. Вместо снега и прочих даров – зябнем, жалоба. Пустырь, пустошь ледяная, самум, пурга. Свобод. Хочется свобод. Снега и прочих даров несть числа. Царств, откровений. Когда бы ни слепота снежная, куриная ли. Куриц пар. Дом. Еле слышно. Не мешает. Нет, не мешает. Но и не дарит. За окошком, за матовым стеклом пейзаж. Довольно ветхий пейзаж. Одиночество всегда. Не горе – всласть. Доверие. Ab ovo 19.

Возносимся. Готовы? Возносимся.

Ну, что, Игорь Федорович? Белым-бело с утреца. Белый, белая, белое. Зала, кровать, рояль, кувшин. Елисейские поля. Вьюга. Намело. Птичья морда – голубь мраморный. Лоснится, светится. Бедные глаза. Птичий гомон. Звук, по счастью, отсутствует. Яичная скорлупа. Всё как-то само по себе. Не помнит. Не помню. Безмолвствует. Невозможно покойно. Не зря. Наверное, хотел поработать. Наверное. Чтобы никто, ничто не мешал, не мешали. Не исключено. Непременно. Хотя, какая теперь работа?

И подумать не успел, будьте любезны. Тут как тут. Прислали. Входит, садится. Нет, не видел, как вошел. Голову повернул, а он уже здесь. Притихший, скромный, белый на белом. Зубной порошок. С трудом разглядел. Соглядатай. Иллюзия. Сливочная тень. Соглядатай. Говорю ему. Себе. Ему. Нотный стан – совершенство, говорю. Как раз подумалось. Больше ничего не нужно, говорю. Ни скрипичного ключа, ни басового ключа, ни фасада, ни моря. Даже Белого моря. Из этого ничего не следует. Как находите? О правоте речь не идет. Не то время, не те обстоятельства. Спешить, как я понимаю, уже некуда, больше некуда. Юмор остается. Вот откуда юмор висельника. Не унимаюсь. Оказывается, и здесь. Там, то есть. Что-то разобрало, понесло. Ну, безделье, обломов. Еще эти белила. Следовало ожидать, конечно. Кому говорю? Ему? Себе? Говорю или думаю? Или это он мне диктует? Больше нет никого. Я и он. И я. Хорошо, что никого больше нет. Соглядатай не в счет. Будем так к нему относиться.