Александр Даценко - Заклинание ветра

И молодые, и старики.

Отсутствие смысла убивает вернее пандемии.

Это всё ведь ерунда? Это же херня, поступь прогресса? «Наконец-то к нам пришло огораживание, и теперь мы заживём»?

Экономический рост 0.8… Наконец-то!

Гири на ногах, чорт бы с ними — на душе гири. А которые на душе — с ними в водке тонуть одно удовольствие. Быстро и эффективно.

И самое отвратительное, что всевозможная сволочь уже готова возглавить протест, прийти или придти во власть и сделать ещё хуже.

Всё плохо, да. Всё как минимум в патоке завязло. Патока — это отходы, не обольщайтесь.

По всей стране какое-то странное состояние спячки, смерти во сне. Жизни — на ободе карусели, а смерти — во сне… Шлёп — сорвало… Красное пятно... Весело!

Крутиииии!

Четыре года давили национальный подъём любыми средствами.

И задавили.

Но как они жидко обгадились от Русской весны... Невероятно обгадились.

Ужас — быдло позволило себе жить от души… И сразу не отвернёшься — снесёт… Страшно.

Дерьмоэлита хлещет во все стороны. Наверное, они боятся любого подъёма — и национального, и экономического, и эрекции тоже. А вдруг проснутся и каааак понудят.

Европейцы… У нас тоже у власти «европейцы», те же, что и на Украине…

Правят и володеют с девяностых. Их понятия, обычаи и поведение. Нормально, привычно. Зачем менять?

Никто ни за что не отвечает. Небось не при Сталине… А потом бац — результаты опроса: Сталина любят, гляди-кось. народишко как охренел… Ща мы на него Сванидзу…

А плевать всем на сванидзу… Убубубубубу сванидза, а всем плевать.

Потому что при Сталине наркомов к стенке водили за плохую работу, а у нас иногда, редко-редко, из Лондона выманивают с непонятными целями.

Операция «Трест», мать её.

Всё это копится, вы что думаете?

А хорошего?

Дороги вот получше стали, «Единую Россию» прокатывают на выборах, на улицах почище…

Не знаю я, чего хорошего. Бюджетные места незаметно свели к нулю. Реформы в ВУЗах — сами знаете.

Налоги и поборы увеличивают — приказано сделать жизнь людей лучше, надо выгрести же...

Не знаю. Сами все видите и понимаете.

Не знаю.

Сумбур. И вроде всё так и должно быть. Но отчего не верю?

И да, на Украине может наладиться. Они русские, отстегнут в результате Запад и будут жить нормально. Если сумеют сбросить все говно, что налипло в девяностых.

То, что кажется нормальным — «просто капитализм»… Это говно, которое налипло в девяностых. На судьбы, на воздух, на глаза и души.

Просто они — «другая страна»©… завтра так же будете говорить про Тюмень и Тверь, да? Времени-то прошло — тьфу, а у вас уже Украина другая страна.

Вот и стою посреди кладбища, смотрю в прошлое.

А прошлое смотрит в меня. С крестов и памятников.

А я ведь говорил… да что толку…

Отопьёшь из стакана — горько. То ли похороны, то ли свадьба. Поди теперь пойми…

Жду.

Жду, когда ехать.

Всё валится из рук.

Просто вот ничего не поделать, я уже в пути, уже в дороге.

Казанский. Вечер. На восток… Рюкзак, междугородняя пыль перрона.

Люди с отпечатками расписания в зрачках.

И опять знакомое созвездие будет смотреть на меня справа по ходу поезда.

Много лет. Много.

А я так и не узнал, как оно называется… то ли скорпион, то ли ещё как-то — вертикальная раскоряка с клешнями.

Ну и ладно. Дело не в названиях.

Люблю такую дорогу. Пять-шесть суток в вагоне. Никто не в силах потревожить. Ответ «я в поезде» успокаивает русского человека, словно сообщение о недоступности абонента.

Даже ещё лучше.

Те, кто едет всего лишь ночь, день и выходят— мелькают, не оставляют после себя ничего, кроме случайных фраз:

— Я еду с обучения, торгую шоколадом и конфетами…

Что-то вот такое.

Но бывают попутчики — целые истории. Почему-то особенно хороши истории у людей с именем Вася.

Таково моё везение.

Васи

Похмельный дядька 68 лет, сам он с Алтая. Его обманом увезли на Байкал в Бурятию друзья из Тюмени, запой две недели.

Тенью проник в купе.

Из багажа — пакет с чекушкой. Бледно-жёлтый абрис человека неандертальского, беглец с асфоделевых лужаек.

Как он пытался выпить.

Вы бы видели.

Рвал волей созидания тугие жилы похмелья.